Даже не оттого, что в последние дни не происходит ничего выдающегося.. Пусть в ночь с 12 на 13 августа оставались на ночь у друга, но было не так весело, как хотелось бы, несмотря на густые клубы кальянного дыма и смог, который накопился в квартире и медленно плыл в полоске света, пробивающейся из-за двери освещенного коридора.. А если сравнить с тем, что он собирался устроить у себя дома, какие планы он строил на эти дни, то можно сказать, что эта ночь была никакой.. От этого внутри растекается что-то вроде обиды или разочарования.. И кажется, что как бы ни было хорошо, всегда найдется причина скрыть улыбку.. О чем бы веселом мы ни разговаривали с Маришкой, идя в сумерках по пустеющим улицам, как бы ни смеялись, всегда найдется пьяный мужик со своими причитаниями и нравоучениями, которые он сам придумал и теперь насильно впихивает в разумы проходящих мимо людей; и он своей негативной энергетикой спугнет хорошее настроение и сотрет веселье с лица.. Сколько бы мы ни мечтали о чем-то интересном, сколько бы ни придумывали сюжетов последующих дней, всегда найдутся люди, которые непонимающей рукой разобьют эти желания и рассеют облака грез громким, стремящимся к контролю над детьми криком.. И сколько бы мы ни пытались что-то изменить, сделать шаг навстречу и даже изо всех сил махать над собой руками, чтобы мимо нас не проходили с невидящим взглядом, все равно все остается по-прежнему.. Именно от этого и становится скучно..
Оттого, что каждый день в моей голове вновь и вновь всплывает один и тот же знак вопроса.. Одни и те же слова, ищущие ответа, мелькают в мыслях.. И никак не могут откопать причину, ведущую к тому, что мы чувствуем себя невидимками.. "Почему?" - всегда одинаковое начало фразы.. Всегда одинаковая интонация грусти, смешанная с негодованием.. И сколько бы мы ни выдвигали гипотез и предположений, мы не поймем сами, пока нам не объяснят от первого лица.. Надоели догадки, хочется прямого ответа, и тогда, возможно, скука перестанет заполнять пространство внутри меня..