Пересматривая несколько раз подряд старые фотографии мало кто испытывал благоговение перед старыми и потрёпанными чёрно-белыми карточками. Мне в голову пришла странная мысль о том, что когда-нибудь наши фотографии кто-то будет держать с таким же трепетом перед историей. Преклоняясь перед годами. А ещё как это удивительно. Удивителен сам факт того, что на этом грубом полотне есть жизнь. Человек когда-то имел свои интересы и ценности, шёл по своему неидеальному пути, жил когда-то своей неидеальной жизнью. Очень печально и грустно, когда от тебя не остаётся даже вот таких вот пожелтевших, дряхлых кусочков сомнительной фото-бумаги. Память о тех, кто существовал до нас, кто ходил раньше по этой земле и дышал тем же самым воздухом - память о них вся заключена в неказистый громадный булыжник мрамора, грубо вытесанный под шаблон. В жалкий холмик земли, пропитанной лживыми, фальшивыми слезами. В сомнительное фото, вмонтированное в камень. Незащищённое от суровых дождей, от пронизывающей зимы, злых метелей, от времени и ветра, от любопытных свиных глазок проходящих мимо зевак... В альбомах нет больше твоих фотографий. Их выкинула деятельная новая владелица твоего дома. Хозяюшка или раздражённый хламом её муж. А позже чёрно-белые карточки может быть горят где-нибудь. искореняя память. Искореняя историю. Искореняя пребывание на земле, уничтожая жизнь и возвышая тебя в состояние вечности...