Что такое весна? И покажите мне  того графомана, который не написал о ней ни строчки. Даже я уже писала когда-то. Но то была совсем другая весна и совсем другие ощущения.

Так все-таки, что такое весна?

Дело ведь не только в растаявшем снеге и выглянувшем солнце, хотя и в них тоже, конечно. Но все же это много больше, чем набор погодных явлений.

В этот раз весна - это глазеть на ярко-голубое небо и удивляться его бесконечности. Это улыбаться, глядя на совсем маленьких детей на самокатах и на тех, кто уже дорос до роликов и велосипедов. Это ощущать на собственном лице теплые лучи солнца, словно ласковые и невесомые прикосновения. Это позволить, наконец-то, волосам рассыпаться по плечам и спутаться под порывами теплого ветра. Это почти ничего не видеть от слепящего солнца, но все равно радоваться. Это улыбаться от того, что когда встаешь утром, комнату заливает розоватый свет, почти незаметный на красных обоях, но наполняющий пространство чуть волшебным сиянием. Эта весна - это влюбляться по несколько раз на день. В красивого парня в метро, у которого в ухе поблескивает сережка. В музыку новую и давно знакомую. В улицы любимого города. Это ловить запах собственных духов и вспоминать залитую светом Флоренцию, а потом ловить неуловимое напоминание о ней же на улицах города. Эта весна - это писать каждую свободную секунду в блокноте, в телефон, на непонятных листочках обо всем, о себе, о придуманных людях, о любви и о музыке. Это переживать за близких. Это рваться к новому, а потом понять, что организм не справляется с заданным темпом и попытаться успокоиться. Но все равно постоянно находить что-то интересное. Это видеть знаки, напоминающие о безумном, но вполне осуществимом желании. Это так много всего, что теряешься в океане мыслей и настроений. Это радоваться весне, не смотря на то, что холодный ветер срывает капюшон и морозит руки. Это просто радоваться.

У меня сегодня день постов. Отрываюсь я, кажется, даже не за одну неделю, а больше. Тут недавно вспомнила, что вроде как, кое-что из своей писанины я тут выкладываю, но давно этого не делала. Поэтому пусть будет небольшая зарисовочка, написанная этой зимой под песню Земфиры "Маечки". Ничего личного)

 

 

 

 

И двух месяцев не прошло с тех пор, как я последний раз писала про Питер, но я снова возвращаюсь к нему. Я могу по несколько лет жить без него, но стоит только вернуться, неважно на день, неделю, две... Стоит только вдохнуть этот воздух, и ты уже не принадлежишь себе полностью. 

Вчера поняла, что ниточек, связывающих меня с этим городом, с каждым годом становится все больше. Большинство из них совсем тоненькие, почти невесомые, и по отдельности не так уж много и значат. Но я-то чувствую каждую из них. Они не всегда долговечны, некоторые рвутся, а некоторые просто растворяются в пространстве, но пока на их место приходят новые, я буду связана Питером по рукам и ногам.

Все мы, так или иначе, окутаны этими нитями, привязывающими нас к местам и людям. И чья вина, что иногда они начинают душить? И кто ответит, стоит ли в попытке обрести свободу обрывать все их, не разбирая, которая тугой петлей перекрывает кислород?

Но ведь и наоборот бывает, когда эти связи - единственное, что позволяет удержаться на плаву. Когда собственных сил уже не остается, и ты вот-вот утонешь в парализующем отчаянии и тоске, можно легонько потянуть за самые крепкие и при этом самые заветные нити: Помоги мне! Я не справлюсь сам... И получить спасительную поддержку от самых близких. Или наоборот, "потянуться" самому и удрать в какое-то самое заветное место на планете. 

Мимолетные встречи и годами выстраиваемые отношения, дружба и сотрудничество, любовь, ненависть, внезапное откровение или случайный взгляд - все мы опутаны таким количеством нитей, что паутина получается покруче всякого Интернета.

Это все не есть псевдофилософия, которой я не приемлю в общем-то... это просто что-то, что всплывает в мыслях по пути домой в двенадцатом часу... что-то, что в обычной жизни хранится глубоко внутри, и в большинстве случаев не обязательно облекается в словесную форму. Но мне в последнее время хочется писать почти так.... почти, ибо я как всегда получила не то, что хотела. Сочинение собственных историй - это увлекательно, но это лишь одна сторона графоманства, вторая же - все никак не дается мне в руки. И это лишь моя очередная попытка, упаковать мой поток сознания в нестройные ряды букв, сложить их в рваные строчки, полные запутанных и не всегда очевидных аналогий, но предельно ясно, объясняющих что к чему.

Поздний осенний вечер дышит прохладой и свежестью после недавнего дождя. В свете фонарей блестят мокрый асфальт и листья кустов, на которых еще остались капли воды. Удивительно прекрасный вечер, и даже несколько промозглый воздух не портит его. Необычайно тихая для центра города улочка уже давно спит. Нет светящихся окон в домах, и нет машин. Ничто не нарушает покоя этого мирного места. Только вдалеке виднеется оживленный проспект, по которому проносятся автомобили и, кажется, гуляют люди, но сюда не доносится ни звука, лишь редкие отблески фар разворачивающейся машины. 

Тихий женский голос удивительным образом на разрушает тишину, а вплетается в нее, как если бы это говорила какая-то нимфа. Он и Она бредут, взявшись за руки, по этой сонной улице. Она изредка вставляет вопросы или комментарии в Его рассказ. Он тихо рассказывает ей о драм-машинах, о музыке, о песнях, о грусти и радости, которые сплетаются в одной мелодии, как в осеннем вечере. Они молодые и безумно красивые в своем спокойном счастье. Он - мужчина, лет двадцати шести, в уютной светло-серой крупной вязки кофте на пуговицах, черных брюках и в начищенных до блеска ботинках, которые на минутку вызывают ассоциацию с дорогими магазинами и яркими витринами. Но это лишь миг. Его голос завораживает, а Его увлеченность подкупает. Быть может, он музыкант, который не мыслит своей жизни без музыки и без Нее. Она кажется чуть моложе Его, в ботиночках на каблуках одного с Ним роста. А черное короткое пальто с расклешенным подолом придает ей какой-то неземной хрупкости, словно она фея. Длинные каштановые волосы сейчас заколоты на затылке, лишь несколько выбившихся прядок падает на лицо. Она идет, слегка касаясь Его плечом, и, чуть склонив голову, слушает Его. 

Освещенный перекресток впереди пересекает бело-синяя машина с выключенными мигалками. Тихо шуршат шины по влажному асфальту, а фонари долю секунды отражаются в темных стеклах. Машину скрывают деревья, а Он, улыбаясь, тихо говорит: "Знаешь, а давай проследим за копами до дома." Она только смеется в ответ, запрокинув голову, и кружится на месте, раскинув руки в попытке обнять весь мир и поделиться с ним невыносимой радостью, сплетенной с грустью осени.

В последнее время задаюсь мыслью, что мне нужна некая статья, в которой описывалась бы осада крепостей, на примере или в теории. Вот куда меня только не заносило, но в военную историю и военную же теорию до сих пор еще ни разу. Надо теперь только найти что-то подходящее. У вас ничего случайно нет на примете?)))

Ночной город был по-прежнему полон жизни, но уже совсем не так как днем. Он преобразился, огни добавили сказочности и таинственности. Прохладный ветер шелестел листвой в темных парках, и казалось, что это сами деревья тихонько переговариваются, обсуждая дневные события, а может так и было на самом деле. Кто знает. Но большинство поздних прохожих не задумывалось ни о чем подобном: кто-то очень торопился домой, шумные компании над чем-то смеялись, парочки были слишком заняты друг другом.
"Люди такие странные. Почему им нет никакого дела до чудес Ночи?" - подумало маленькое пушистое создание, как раз летевшее вдоль парковой ограды. Эта мысль уже не первый раз посещала его, но ответ все никак не находился. Наконец создание, больше всего походившее на небольшое облачко, фыркнуло и поднялось над деревьями, устремляясь в сторону многоэтажного дома, с редкими светящимися окнами. Но светящиеся окна не интересовали нашего героя, он поднимался все выше и выше и наконец приземлился на небольшой подоконник одного из окон десятого этажа. Тут это маленькое облачко видимо решило задержаться, оно слегка встряхнулось и словно распушилось, немного увеличившись в размерах. "Ну вот, у нее сново закрыто окно, и как прикажите ей сниться?". Да-да, вы не ослышались, именно сниться, ведь наше маленькое ворчливое облачко было самым настоящим Сном, который тем временем, еще раз вздохнув, начал просачиваться в комнату через неплотно прикрытую форточку. Оказавшись наконец по другую сторону окна он еще раз встряхнулся и даже засветился мягким чуть розоватым светом. Теперь он был больше похож не на абстрактное облако, а на какого-то облачного человечка. Приведя себя в порядок таким образом, Сон, мягко ступая прямо по воздуху, подошел к кровати, на которой, обнимая подушку, спала девушка. Маленькая ладошка невесомо погладила хозяку комнаты по волосам. "Опять грустная и похоже, плакала. А ведь я прихожу уже четвертую ночь подряд, и все равно не могу ничем помочь," - Сон замерцал фиолетовым, видимо выражая тем самым свое расстройство.

Он задумчиво продолжал гладить спящую девушку по волосам, решая, что показать ей на этот раз, чтобы дать ей сил на следующий день и заставить хоть ненадолго улыбнуться. Он и сам не знал, почему уже которую ночь возвращается сюда. Слыханное ли дело - четвертую ночь подряд! Вдруг он снова сменил цвет на умиротворенное розоватое свечение, уселся на спинку кровати и запел. Непонятные текучие слова заполняли собой пространство комнаты, обволакивая предметы и сплетаясь невесомой сетью над кроватью. Песня разогнала непонятные картинки, видевшиеся спящей, и Сон начал плести свою историю.

Немножко старого города, неважно какого, главное здесь мелкая плитка на мостовой, причудливые вывески магазинов, яркие витрины и еще, пожалуй, небольшие уличные кафе. Добавить сюда рассыпанный в воздухе серебристый смех и золотые солнечные лучи. Замечательно. Запах выпечки из открытой двери небольшой кондитерской - то что нужно. На губах девушки появилась легкая улыбка, на что Сон удовлетворенно хмыкнул и продолжил свое дело. Чуть-чуть музыки, пожалуй, не повредит, и вот уже из распахнутого окна зазвучала ненавязчивая французская мелодия. А вот и ты сама, да, непременно в ярком летящем платье и в шляпке и, конечно, улыбка обязательна. Вот так. Но кажется чего-то не хватает. Сон задумчиво замерцал, не прерывая, впрочем, песни: "Хм, а что если...", он тихонько хихикнул и добавил в видение молодого человека за столиком кафешки, тот сразу же начал высматривать кого-то среди гуляющих и ослепительно улыбнулся, когда заметил ту, для кого было создано это не совсем реальное место.
А Сон сидел на спинке кровати и, болтая ногами и тихонько напевая, думал, что надо бы наведаться в соседний подъезд дома и навеять живущему там парню что-нибудь подобное. Вдруг из этого получится что-то хорошее.

Пусть эта зарисовочка все же здесь будет.

Огромнейшее спасибо black-eyed_Oversoul за то, что она все это вычитала и исправила ту кучу ошибок, что была там изначально. И в любом случае, Чудо, без тебя я бы, наверное, это вообще никогда бы не закончила и не исправила.

Скользнуть кончиками пальцев по голой коже, уткнуться лицом куда-то в шею, прижаться всем телом, забираясь руками под кофту. Сходить с ума от ощущения чужого тепла рядом, от собственной цельности, нужности. Слышать размеренный стук сердца, ощущать его всей кожей, и чтобы собственное билось в унисон, или скорее наоборот, колотилось как сумасшедшее. Не удержаться и поцеловать.

 

Это похоже на наваждение, безумие, привычное уже сумасшествие.

 

Просто прислониться спиной к груди, откинуть голову на плечо и смотреть из-под ресниц на профиль. Чувствовать себя на редкость защищенной.

 

Жизнь на грани между сном и явью - это даже забавно. Это уже давно что-то родное.

 

Чуть в стороне от людского потока сидел уличный художник. На любой пешеходной улице частенько можно встретить людей, рисующих портреты, пейзажы, все, что душе угодно. Но этот существенно отличался от виденных мною раньше. Наверное, именно так в детстве представляют художников. Худой и не слишком высокий, чуть всклоченные седые волосы и такая же всклоченная борода, что впрочем не вызывает отвращения, скорее наводит на мысль о троческом беспорядке и некоторой позволительной небрежности. На голове у мужчины красовался сдвинутый на бок черный берет. Такого встретишь в метро, и если даже взгляд успеет задержаться на нем всего на пару мгновений, сомнений в том, что это художник не останется.

Я не удержалась и лавируя между людьми подошла ближе. С одной стороны было страшно не удобно отвлекать его от работы и уж тем более заглядывать через плечо. С другой же, было безумно интересно, и не покидало ощущение какой-то сказочности. Пока я раздумывала, уйти, сделав вид, что этого моего порыва и не было, или все-таки сдаться, мужчина поднял голову и теперь смотрел на меня. И как-то так спокойно стало от этого взгляда голубых лучистых глаз, чуть насмешливого, но одновременно доброго и приветливого.

"Хочешь посмотреть, милая? Не смущайся." - неуловимый приглашающий жест. Шаг вперед и мне наконец-то открылась так манившая меня картина. На бумаге застыл жаркий летний день. Ослепительно голубое небо и чуть подрагивающий воздух. Каждая травинка было настолько живой, не покидало ощущение, что стоит слегка подуть и она шевельнется в ответ. Вроде бы ничего необычайного или изысканного, но столько жизни и движения было в этом застывшем мгновении. Казалось что вот-вот налетит легкий ветер и донесет отголоски детского смеха.

Весна пришла в Город как избавление. Зима была долгой, снежной и морозной. За последний месяц Город посерел, не зная солнечных лучей. Даже снег не шел. Мороз и серое, затянутое облаками небо, низко нависающее над крышами домов. К концу февраля погода и не думала улучшаться, а весна казалась какой-то далекой и почти несбыточной мечтой. Но чудеса случаются, пусть и не в самых значительных моментах. Город начал просыпаться от зимнего сна строго по календарю - первого марта. Как будто кто-то ответственный за погоду нажал специальную кнопку и все мгновенно изменилось. Нет, сугробы все так же лежали во дворах, а дороги были покрыты ледяным панцирем, но Весна уже пробралась в Город и теперь устанавливала свои порядки. Город стряхнул с себя оцепенение. Изменился, кажется, сам воздух - вперемешку с привычным запахом бензина и прочей ерундой, присущей большим городам, появился еще один запах. Запах перемен, изменений, чего-то нового. Запах жизни. И солнце, которое не показывалось целый месяц, осветило наконец улицы и площади, нашло отражение на лицах людей. Они чуть не веряще смотрели на небо, жмурились, вдыхали полной грудью совершенно особый весенний воздух и бежали дальше по своим жутко важным и совершенно неотложным делам. 

"Можешь открывать" - шепнул Он.

Марта распахнула глаза. "Потрясающе" - выдохнула девушка. И действительно, восхищаться было чему. Они стояли на крыше, а перед ними открывался воистину прекрасный вид. Это было просто море огней, бескрайнее, как будто миллионы звезд спустились на землю. Завораживающе настолько, что слов не хватало. Где-то далеко внизу шумели редкие машины, сверкали неоновые вывески, сменялись картинки на рекламных щитах. Река, бегущая через Город отражала скопление огней и, казалось, сама была светящимся потоком. А ночь, тем временем, заканчивалась. Еще почти и не заметно, но небо стало немножко светлее, как будто посерело, огни Города уже не казались такими слепяще яркими. В свои владения не спешно вступало утро. Совсем немножко и с востока по небу поплывут чуть розоватые облака. Это ведь совершенно особенные облака. Такие бывают только на рассвете. В детстве Марта представляла, что они прилетают из сказочной страны и что на них путешествуют тамошние жители. А потом, лучи восходящего солнца окрасят небо во все оттенки розового: от насыщенного, почти красного, до совсем светлого, даже чуть голубоватого. Как будто художник смешал краски на палитре, чтобы получить какой-то совершенно особенный, до этого момента не виданный цвет.

Рисовать словами, как красками. Писать так, чтобы образы вставали перед глазами, как живые.

Написать наконец все те любимые и привычные образы.

 

Сигаретный дым....просто сидеть и смотреть...эфимерный, исчезающий...вдох-выдох...запечатлеть его движение, ускользающую, завораживающую красоту...вдох-выдох...

 

Не идти, а парить над землей, наслаждаясь касаниями ветра...насколько нежным он может быть...и музыка...чтобы обвалакивало легкостью и какой-то неземной нежностью...

 

Танцевать...не важно действительно танцевать или хранить в себе это ощущение....танцевать, выплескивая все, что есть на душе...

 

Грустить...чувствовать себя разбитым на тысячу осколков....не верить, что можно снова радоваться...перестать улыбаться и разучиться летать...

 

Терять голову от сущей мелочи...забывать о тормозах и правилах....терять себя, одновременно чувствуя себя на редкость целым...

 

Запоминать ощущения....тепло...радость...уют...горечь...боль...печаль....восторг...потрясение...страх...злость....спокойствие....каждое помнить до мельчайших подробностей....до каждого удара сердца...пропускать это раз за разом через себя....жить...

 

Быть счастливым...просто так...просто потому что раннее утро...просто потому что встает солце...просто потому что осень....или лето....просто потому что над головой ярко-голубое небо...и так хорошо...и не помнить о проблемах....и улыбаться...

 

Ощущения на кончиках пальцев...бархатные....атласные...мягкие...и наоборот...гладкие...

 

Скучать...до слез...до истерики...рваться к людям....не думая...не останавливаясь....успокаиваться только находясь рядом....

 

Ругать себя...жалеть и злиться одновременно...быть вечно недовольным...стремиться куда-то и одновременно любить себя таким, какой есть....меняться и оставаться прежним....быть сотканным из противоречий...быть циничными романтиком...быть по сути злым, но кинуть все ради другого...

 

Любить...тех, кто рядом...дорожить...беспокоиться до потери пульса...бояться потерять и одновременно отталкивать...бояться привязаться слишком сильно и понимать, что уже привязан намертво...любить самых близких, самых верных...

 

Прощать...принимать....понимать...или не понимать, но все равно прощать...

 

Биться в истерике...а через 10 минут смахивать слезы и улыбаться....убедить себя и окружающих, что все прекрасно...

 

Впитывать впечатления....помнить...людей...города...мысли...чувства...себя прежнего...свои ошибки...помнить...

 

Слушать песню раз за разом....запоминть наизусть....петь...примерять на себя каждую строчку....понимать и видеть именно так...

 

Чувствовать....не закрывая себя...любить без оглядки...смеяться...плакать...злиться...разочаровываться...влюбляться...

 

Любить ночи...разные...таинственные...грустные...проходящие за разговорами....сумасшедшие...безрассудные...до боли одинокие...

 

Делать глупости...большие и мелкие....позволять себе....не жалеть....не хотеть повторить....просто творя новые...не останавливаться из-за глупых, надуманных принципов и правил...жить так, как хочется...

 

Ценить свободу...во всех ее проявлениях...не иметь зависимостей...быть ветром...непостоянным, переменчивым...то нежным, то яростным...непринадлежащим никому....и одновременно быть способным бросить свою свободу под ноги мечте...

 

Мечтать...не говорить, что это невозможно...верить без оглядки...стремиться к своей мечте, но не делать ее самоцелью...

 

Творить чудеса...получая взамен искренние улыбки...или не получая ничего...просто быть чуть-чуть волшебником...

 

Плакать...от радости...от переполняющих эмоций или от щемящей нежности...оплакивать себя...разбитые мечты и надежды...плакать, теряя тех, без кого не мыслишь себя...