-Музыка

 -Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в gnevnij

 -Сообщества

Читатель сообществ (Всего в списке: 1) Фотграфы_лиру

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 18.03.2006
Записей:
Комментариев:
Написано: 3682


как же я безграничен...

Суббота, 22 Мая 2010 г. 01:30 + в цитатник
как же я безграничен и бездонен. как же я орамочен и близорук.
ты стоишь передо мной, голая. я стою перед тобой, голый.
мы друг перед другом стоим.. голые..
я знаю тебя, ты знаешь меня. но не до конца, не до конца.
ведь ты беспредельна, и я беспределен.
ведь ты ограничена, а я туповат..
я прост, ты сложна, и наоборот.
что то же должно произойти? или нет?
только , ради Аллаха, не проси меня ни о чем,
я немощен, как печаль.
зачем нам двуспальная кровать. ведь мы одни.
нет ни тебя ни меня. нам не нужны ни кровать, ни сон..
я и ты- простота, пустота, омраченность и радость,
безмолвие, болтовня, конкретика и никчемушность.
твои длинные волнистые волосы, густые, как вино..
мои короткие кудрявые черные волосы выглядывают
откуда-то оттуда, смотрят на тебя, иногда на меня.
примитивный эротизм событий нисколько не утешает,
все просто: ты не нужна мне , я не нужен тебе, тысячи раз такое было
и с тобой.. и со мной.. отдаться воле свершения и позволить событиям просто происходить... дурной тон, но мы это делаем..

новый год кончился.

Суббота, 22 Мая 2010 г. 01:11 + в цитатник
Пришли друзья, помогли разобрать елку..

Без заголовка

Пятница, 21 Мая 2010 г. 00:35 + в цитатник
бездонно розовое в желто-собачьем,
для кого-то, для себя-то забыть, врать
не писать, ошибаться, искать, вновь, закурить.
дверь закрыть, не писать, и не думать, будто забыть, а на самом деле, страдать..
устать..
встать, опохмелиться, или не пить с утра, в бездонно розовом утопая..
Рубрики:  Мусор

Без заголовка

Пятница, 30 Апреля 2010 г. 21:53 + в цитатник
Когда небо затянуто этой шапкой из туч, пропадает куда-то ощущение, что летишь на средних размеров геоиде-стероиде Красовского сквозь пустоту в космос.
Лижущая тьма, гротескные обломки вычурных фразок, эманации былого величия, все это плоды информационного века..
Даже расовое превосходство как то стирается... Величественное "Вах!" южных народов нивелировалось до униженного " да, насяника".
вызывает ли это грусть, или ощущение потери? нет, не вызывает. Стаканчик виски с содовой, и даже поверхность времени вместо наждака становится зеркалом..
Рубрики:  Мусор

надо встать и смешать себе еще коктейль

Вторник, 27 Апреля 2010 г. 01:23 + в цитатник
надо встать и смешать себе еще коктейль, может это поможет. этот мир снова опустел. на этот раз без тебя. я не позволяю себе клясться. мне не за чем грешить. если представить себе, будто давно умер, и все, что сейчас происходит - игра воображения, мир и мiр приобретают абсолютно другие свойства. я рисую пальцем на клавиатуре знак, она схлопывается.
надо выпить.
а хорошо играет старина Брэд. мы уже два года знакомы. он часто заходит в гости.
я умер 3 года назад, в общежитии тимирязевской академии. меня нашли в ванной утром, у меня остановилось сердце.
с тех пор я в чистилище.
Он больше не говорит со мной. теперь я говорю Его устами. В детстве Бог казался приятелем, его можно послать и он снова вернется. Когда Он испарился, как иллюзия, оставив лишь горстку пепла на полу, стало как-то свободней.
где-то до 17 лет, я задумывался whom would i prefer to be killed, я или кто-то другой.
сначала я представил себе на втором месте своих родителей, и задумался.
цену человееской жизни я понял лет в 5. в этом возрасте и дал однозначный ответ "пусть убьют меня". позже я взвесил на этих весах всех своих друзей. это стало белезненным ощущением мира, позже я оценивал так всех, кого только мог более менее тщательно узнать, хотя бы поздороваться, или увидеть, и всегда ответ был один и тот же.
только телевизионные персонажи способны вызывать искреннюю ненависть... ну из тех, что сидят сейчас не на своих местах вокруг нас.
blackstone swisher.
ванильный выбор. долго стучать ногтем по краю пачки, чтобы вылетела только одна, и прижать большим пальцем правой руки. люблю курево. "и всю жизнь ты будешь мечтать бросить". да, я помню.
закрой окно, сучка, газ тухнет!
ну что вы, я не выношу грубости.
в этом слишком много от собачьего лая.
слышали ли вы что-нибудь о грусти? мне никто о ней не рассказывал.
я встрертил ее случайно, подобрал, как слово, или монету, а она втала ребром.
замещение цели, реверберация событийных механизмов, треволнения волн после брошенного в воду камня... кое-кто уже писал об этом лет эдак 150 назад.
это все ее оттенки, от грусти несет пустотой. противокашлевым средством, безысходнстью, демотивацией, потерей.
Если решился приобретать, приготовься терять.
отремонтировать машину, нарушить правила, попасть в изгнание.
сюда.. в тишину..давай, старина Брэд, покажи им всем!
Рубрики:  История обыкновенного безумия

Без заголовка

Понедельник, 19 Апреля 2010 г. 01:14 + в цитатник
я просто залез и посмотрел узнал себя узнал тебя сидел читал, закрывая глаза время от времени добавился

Без заголовка

Среда, 14 Апреля 2010 г. 00:17 + в цитатник
я бы с радостью забыл и тебя и все время, которое мы провели вместе и не вместе, к чертовой матери выкинул бы из своей памяти все это, мне было бы так спокойнее. чувствую себя вечным пиздострадльцем. распустил тут нюни как девочка, неделю дристал, как ракета на взлете, глохну от рокота пустоты внутри до сих пор. чувствую себя так, будто об меня затушили сигартету. и самое жалкое в моем жалком виде то, что все это сделал я сам. и что? нужны выводы? жизнь тем и прекрасна, что не требует никаких выводов. рано или поздно все проходит, если помнить об этом. даже не знаю, зачем я упомянул о такой глупости, как жизнь ее требования.
мертвым быть намного сложнее. и чем ты мертвее, тем тебе сложнее дружок. тем сильнее ты воняешь. невысказанная, оборванная на полпути любовь делает меня трупом больше, чем тех, которые недвижно лежат под слоем земли или пеплом сгрудились на дне урны. живой труп, окостенелое ничтожество сгрудившееся в толпе нецелованных лиц на самом дне нашего бездонного метрического политена.

.

Суббота, 10 Апреля 2010 г. 22:58 + в цитатник
Прощай. Прощай. Прощай.
Прощай!
Прости мне осень, прости мне время,
Прости мне что я есть,
И что остался жив после последнего прощай,
Прости мне все, и то, что наше сердце,
Оно твое. Прости что не осталось ничего.
Прощай!
Прощай. Прощай. Прощай.
Прости мне, что забыт,
Прости мне пустоту во мне.
Прощай!
Прости мне, что меня здесь больше нет,
Прости, что не прочтешь мое письмо,
Прости пустой конверт, прости что не пишу,
Прости что не могу сказать,
Прости, прошу, мою мне немоту..
Прощай! Прощай! Прощай!
Прощай на день. Прощай на ночь,
На вечер, на восход, и на закат.
Прощай!
Рубрики:  Мусор

стану хорошим

Вторник, 30 Марта 2010 г. 22:46 + в цитатник
Я настолько хороший, что женщинам почему-то кажется, что переспать со мной - это что то вроде осквернения святыни.

Без заголовка

Понедельник, 15 Марта 2010 г. 01:37 + в цитатник
Итак, я.
точка.
то ли погрязший в собственной глухоте, то ли просто немой от рождения, увлечен своим ощущением неслышимости и невидимости, выглядываю из окна и вижу лишь глупый снег. похож на чьи то мысли. похож на чью то печаль, местами на листопад. мне не приходится задумываться над тем приносит ли мне что либо удовлетворение или наоборот. творец несвободен в своей рефлексии(которая, лишь кажется ею). творческий акт сам по себе подчинение чему то, что я не смог бы назвать собственным, что я не мог бы назвать "я". я непоследоветлен.. начать стоило с того, что жизнь сама по себе уже творческий акт. все что мы делаем - произведение нашей художественности. видим мы не то что делаем, а то что сделали. нет прдеписаний на тот или иной момент, жизнь всегда экспромпт. моя немота не дает мне гвоорить то что я говорю.. я не слышу то что должен слышать. грубо и бестактно вторгаясь в мое, в меня холуйское нечто, назовите это богом или логосом, или чему вы там поклоняетесь, инопланетянам на зеленых ножках?, является и мной и тем, имнеи чего не знает никто.. я называю это сознанием.. на пути к себе я встретился с собой и не узнал себя.
-здравствуй
-кто ты
и весь диалог. мог ли я позволить себе что то большее?
Рубрики:  История обыкновенного безумия

удалю

Понедельник, 01 Марта 2010 г. 04:08 + в цитатник
Что я знаю о мысли, что происходит в этой странной(казалось бы) голове,. это ли вопросы? вот что я вам скажу: бред собачий, а не вопросы. вопросы нужно уметь задавать, не хуже чем плакать, люить или аловаться. вот ты, сидишь, листаешь страницы интернетов одну за одной, то вк, то лиру, то жж, то тпб, то рутракер, то ли я, то ли очередное мыслимое название среди потерянных строк и столбоцв. я несколько размыто - не правда ли? теряешь мысль? следи дальше. мне некуда идти, и нечем заняться. все, что я делаю - проявление моей доброй воли. мой слуга - мое тело. бескорыстный и безропотный. корми и только. ну еще спи при возмжности. кто девушку гуляет, тот ее и танцует. это ли не свобода? если нам верить то нет. мы же все умные, и долгие, ищем ее где то внутри, свобода мышления, свершения. никаких вляиний футы нуты, все чики пуки, и вдетстве никто на наше поведение не влиял - правда? мы свободны што не балуйса, детка, делаем все только по своему велению. ну смрись сучка смирись уже, нет, ищет все чего то хоче, размышляет. ну что ты идиот ищешь внутри себя. червяки гадасть всякая херня и прочий мусар, будто опарыши возится внутри даже грустно. а еще любовь ты ищешь любв, ищешь страсти? хочешь себе навязать способ мышления для тех или иных ситуаций, чтобы ВЕРИТЬ себе( и хорошо если себе).. бедный ублюдок. верь в своего бога, олицтворяй все лучшее в себе в нем и верь и осуждай его, ай нехорший божинька, прости мне маю хуйню я сагрешил, я ничтожество прд табой. не напоминает какое то бдсм? особенно м? мне очень напоминает. давайте и фрейда сюда приплетем. дада - идея бога латентное желания рабствовать выраженная в доминанте собственного рассудка, олицетворяющего "лучшую"(в кавычках, такак лучшее всегда и для каждого очень индивидуально) сторону меня. не правда ли удобно. чертовски удобно. и, как не странно, полезно, более того, работает. с другой стороны - хрен его знает. научная точка зрения имеет ничуть не больше доказательств чем религиозная(реальность ведь дана нам только в ощущениях, а ощущения-форма мысли, а мысль ложна, так как ни один из нас под одним и тем же назанием не подразумевает того же что дргой, это как отпечаки пальцев - у какждого свое, и табуртка для одного одна для другого - другая) дочитали досюда? не стоило, правда. бред, завтра удалю..

нет

Воскресенье, 07 Февраля 2010 г. 01:49 + в цитатник
нет любви нет любви нет
она размазана по стенам лифта, напоминает сопли,
любовь-это решение? смешно. отречение скорбь самовнушение потери самовнушение того будто ничего не произошло и смертельная тоска. храм любви где то в сердце там эта сука тешится и плещется в ванной полной мыльных пузырьков. играет веригами на моей душе, и уходит навсегда если ее прогнать. уходит отрубив мечом дракона от сердца от личности от грусти от чувства от тоски от радости от мысли от лица от гримасы счастья здоровый такой кусок, им можно подавиться. я ненавижу свою любовь. я не люблю тебя. я мерзну на троллейбусной остановке. я жду троллейбуса. я докуриваю сигарету и поджигаю следующую, мне тупо и больно. тот я которого заметил этот известный англоязычный гениальный эмигрант у своего героя, сидящего в тюрьме в ожидании приглашения на казнь уже забрался на самую высокую крышу и летит с нее вниз выдыхая последний клуб дыма из искривленного радостным ожиданием смерти рта. любовь хороша последней. промежуточной она смотрится убого и смешно. я тебя ненавижу, я уже говорил? а раз так то я тебя убил. прощай на очередное навсегда. здравствуй моя пустота.

Годы потерянной красоты.

Понедельник, 25 Января 2010 г. 02:15 + в цитатник
Кто-то едет за сотни километров за обманом, иные не ходят далеко.
У меня масса предрассудков, как и у всякого.
А еще у меня есть в бровях один очень длинный волос, сантиметра четыре длиной. Иногда он пропадает на пару месяцев и я не могу его найти, но, в конце концов, он всегда появляется.
Иные прячутся за грустью, иные за грубостью. Кто замерзает в вагоне метро в депо, тому нет дела до звезд.
Иные спят в теплой кровати на свежих простынях. И им тоже нет дела до звезд. Грязи нет дела до тела.
Я смываю с себя остатки кружев и вертикалей, и меня окатывает ледяной водой ломовое нечто, непристойное как событие, безумное, как прямолинейность и откровение, и мне по прежнему нет дела до звезд и нищих, я - стекло вагона метро в депо, и ко мне прижался убогий. Он выдыхает свои последние капли воздуха и он оседает на мне дурно пахнущим уже мерзлым пятном, таким же мерзлым, как и сам нищий, скрючившийся на полу в позе эмбриона. Тридцать растерянных лет предстали перед судом тех, кто утром будет отдирать его обоссавшееся тело от пола шпателем и лопатой.
Я - небо, иллюзия потолка меня так назвали, чтобы я, все-таки, хоть как-нибудь существовал. Я - облако, зараженное гремучей смесью кислот и грязи. Прольюсь грустью на город своих иллюзий и растворю его в своей печали.
Я - ветер затерявшихся в себе улиц. Похлопай в ладоши и ты меня встретишь, я тебе улыбнусь и брошусь в лицо комком исподнего из глубины твоих речетативных смыслов, не обретших Слова.
Ищи меня здесь и не найдешь, забудь обо мне и я сам приду к тебе, прогони меня и я стану едой которую ты ешь, водой, которую ты пьешь, стенами, которые тебя защищают от ветра, цветами, которые ты даришь, грохотом колес трамвая, стану кровью и телом твоим. Я - годы потерянной красоты, я - твои ненаписанные книги, твои невысказанные мысли, твое уродливое тело, твое ничто, на которое ты себя тратишь..
Рубрики:  История обыкновенного безумия

здесь надо идти

Понедельник, 18 Января 2010 г. 19:15 + в цитатник
Талый воздух играет в тени
В кислой тишине прихожей,
В мраморных тенях растений.
В странном холоде, прохожий
Мыском ботинка поддевая корку
Снежновытоптаного пути,
путаясь
В запахах окоченевших улиц и лиц,
Грузно выводит следы на бывшем тротуаре,
А ныне погрязшем под слоем
кристаллической воды, глупом асфальте,
условном знаке, обозначающем:
"Здесь надо идти."
Рубрики:  История обыкновенного безумия

Выводы сделать несложно.

Пятница, 15 Января 2010 г. 23:12 + в цитатник
Искусство, только если оно не гениально, автоматически берет на себя бремя смысловой нагрузки. Гениальное экстатично, эфемерно, рождается из немоты безмыслия и удивления, и в то же время оно более приземленно, поскольку само является бытием. Оно ни о чем не говорит, постольку поскольку само по себе (курсив")является(") всем. Остальное более абстрактно, и поэтому ближе к той или иной (курсив")части(") бытия.
Искусство, как следствие рефлективной, мыслительной деятельности человека более полярно, чем искусство, как следствие озарения. Гений невозможно надумать. Художник - это руки стирающие пыль с хрустального шара.

Теперь о смысле.
Смысл сам по себе, очевидно, вещь очень условная. Его наличие полностью исчерпывается категорией "ценностности". То есть он видим, постольку поскольку необходим, нужен, проще, "представляет ценность".

В зависимости от того, какой круг понятий интересующих нас охватывает своим семантическим содержание та или иная часть мира (в данном случае,(курсив") произведение искусства(")), смысл той или иной вещи представляется нам большим или меньшим, более или менее для нас важным.

Выводы сделать несложно.

о

Вторник, 22 Декабря 2009 г. 21:42 + в цитатник
Если Бог - отец, то я предпочел бы быть внуком.
К сыновьям предъявляют слишком непомерные требования. Да еще вся эта шелуха со "сверх-я" и эдиповыми комплексами...

Руки

Пятница, 18 Декабря 2009 г. 22:26 + в цитатник
Руки, стирающие пыль с хрустального шара-вот что такое художник.
Рубрики:  История обыкновенного безумия

Вчера, 30го мартобря...

Вторник, 01 Декабря 2009 г. 00:53 + в цитатник
Вчера, тридцатого ноября скончался великий художник слова Милорад Павич...
Сказать, что его книги умеют удивлять - не сказать ничего. Сюрреалистичные, невообразимые пейзажи, и правда, будто нарисованные чаем, как кривое зеркало преображают дух в немыслимых формах позволения себя воспринимать.
Дитя творца, будь то, рассказ, книга, песня, или человек, после того как оно появилось, живет собственной жизнью. Живет, как в виде текста(нот, звуков, подобий...), так и преобразуясь в мышлении читающего книгу субъекта. И автор также живет в этих образах, третично рожденных его словарями...
Павич поселился в моей душе давно и навсегда. У него уютные аппартаменты в домике над обрывом, что на берегу моря. Пол устелен газетами, а он, как герой Маркеса, читает их стоя, чтобы не тратить время на переворачивание страниц. Его можно отличить по силуэту в окне - та фигура, что стоит лицом к окну и взглядом в пол..
Для меня не имеет значения, жив ли человек физически, мне дорого уже то, что он есть во мне. И если человек терят тело, это обычно не вызывает во мне ни жалости, ни сожаления.. возможно, флер грусти о том, что он больше не видит своими глазами и не слышит своими ушами.. А иногда я завидую мертвым, ведь они уже знают, что по ту сторону этой тонкой грани, которую мы зовем смертью...
Балансируя на грани абсурда и реальности Павич открыл для нас свою вселенную, полную бестактно преображающихся фигур и личностей, будто из ниоткуда взявшихся событий и явлений... Однако стоит заглянуть в кулуары этой вселенной, и вся ее абсурдность отступает на второй план. Закономерная, непослушная, но верная и объективная реальность со своими свободой и моралью предстает, обволакивая нас шепотом своих грехов и мистерий...
Надеюсь, после физической смерти мы, хотя бы ненадолго попадаем в то место, в которое верили, и если это так, то за человека, подарившего миру свой труд, за человека, подарившего миру и каждому из нас лично немного себя, за человека, которого звали Милорад, за человека, фамилия которого была Павич, можно только радоваться, подобно африканским, по прежнему первобытным племенам, воспевающим смерть своих друзей. Если это так, удачи тебе там, друг!
Рубрики:  Общество мертвых поэтов


Поиск сообщений в gnevnij
Страницы: 45 [44] 43 42 ..
.. 1 Календарь