Я грусть свою шагами мерею,
На щеке слеза акварельной краской,
Да восславится Небо такою потерей!
Да рассыпятся в прах легенды и сказки!
Дуло вновь пистолета у виска задержится,
Промелькнёт вся жизнь киноплёнкой старой,
Задержу на мгновение того, кому верится,
И откроется сердце рваной раной.
Что-то бьётся в груди в такт пальцев дрожанию,
Не душа ли как птаха из клетки рвётся?
Заучила как роль тебя, с большим прилежанием!
Отпускаю на небо. Авось вернётся.
Посылаю себя на четыре стороны,
Мне с заката в рассвет ещё ночь идти,
Если боль и печаль разделить нам поровну,
То мы встретимся в точке одного пути.
Наугад, не прицелясь, выстрел сделаю.
Пуля-дура, моей веры в себя недостаточно ей
Словно жизнь без красок, свою, черно-белую,
Ярко-красным зальёт разлитая акварель.
Просвистит у виска. Снова промах! Возможно ли!?
Зачеркнув километры 666-ти непрошеных дорог,
Десять тысяч жизней с тобой мы прожили,
Кто из нас понимал, а кто так и не смог!?
Как же пуля свернула, для меня предназначенная?
Князь солгал мне, хоть все уж жребии брошены.
На ладони порезы, судьбой обозначенные,
Прошлых жизней дороги в нас были заложены.
Вспоминай же! Ищи меня! Средь осколков прошлого,
Зеркалами разбитыми отражение выстрои,
Собери всю мозаику от простого до сложного,
Не в меня, а в тебя пистолет мой выстрелил.
Ничего не доказано и нет слов оправданиям.
Девять жизней у кошки - хочешь верь, хочешь нет,
Подведу я итог всем напрасным страданиям,
И увижу в пути долгожданный рассвет.
Ветер дует в лицо. Что за свист ясно слышится?
Это пуля в погоне обозначила цель.
Что так сердце мне сжало? Тяжело. Трудно дышится.
Ведь не птичье то пенье, не прекрасная трель!
Птаха в небо взметнулась, солнцем вмиг ослеплённая,
Я её отпустила хоть чуть-чуть полетать,
Трудно жить в темноте, где лишь сердце влюблённое,
Всё пыталось порыв свой к тебе обуздать.
Вспышка. Миг. Боль в груди нестерпимая,
Твоя пуля навылет мне сквозь сердце прошла.
Мне давно наплевать, что тобой не любима я,
Я продолжу свой путь, тот, что раньше нашла.
Опущусь на колени…пред тобой побеждённая,
Оттираю от щёк всю свою акварель,
Я с рожденья была исключительно Тёмной,
И во мне ведь бывает просыпается зверь…
Отчего не пойму, так вот часто бывает,
Что мы ищем во тьме свой единственный путь,
Мы хотим пониманья, мы по свету блуждаем,
И мечтаем в любви отыскать свою суть.
Соберу в амулет всё остатки…до пёрышка.
Я стираю с них краску, засохшую в кровь,
Моя птаха мала, даже меньше воробушка,
Но жила в ней однажды моя сука любовь!
LI 5.09.15
