Сегодня с утра захожу по дороге на работу в палатку (её пока не снесли, это радует), купить молока к кофе. Молочный отдел соседствует с хлебным, продавщица одна на два отдела, передо мной стоит хорошо одетая дама и выбирает булочки, разложенные на прилавке в корзине. Далее следует такой диалог:
(Дама) - Когда сделана эта булочка?
(Продавщица, раскладывая по полкам какие-то печеньки) - На упаковке стоит дата изготовления.
(Д., вертит в руках булочку, откладывает, берёт другую) - Не вижу.
(П., оборачивается, берет у Д. булочку, находит на упаковке наклейку с датой) - Вот же, дата изготовления.
(Д., на повышенных тонах) - Что вы мне хамите? Разве так разговаривают с покупателем? - Бросает булочку обратно в корзину, разворачивается и уходит.
(П., возмущённо мне) - Нет, ну вы видели? Пи...болка, как я её на ... не послала! Нет, ну бывают же такие тупые люди. Пришла, настроение испортила, наорала. Вот мы, приезжие, такого себе не позволяем!
Я прекрасно понимаю продавщицу - хамство покупателей, тем более немотивированное, это всегда обидно и неприятно. Вспоминаю свой случай хамства покупателей, не помню, рассказывала или нет. Было дело в конце девяностых, работала я тогда продавцом в отделе бытовой техники в фирме "Партия" (та, которая вне политики, вне конкуренции, если кто помнит). Магазин был на Пресненском валу и назывался "Машина Времени". Классные были времена! Так вот, однажды приходит хорошо одетый мужчина - пиджак белая рубашка, галстук, кивает на пылесос и спрашивает, есть ли к нему мешки. Есть, говорю, но только тканевые. Нет проблем, выписывайте. Выписываю, идёт платить. А платил он долларами через обменку, которая находилась в том же зале. Его из кассы направляют в обменку, потом он идёт обрат в кассу, где ему пробивают чек, потом идёт обратно по направлению к обменке на выдачу. Смотрю, мужик, побегав по залу, начинает закипать. Подходит к выдаче, там стоит человека четыре, ждёт свою очередь, и закипает, закипает, закипает. Получает, наконец, свой мешок (там сумма была сущие копейки), смотрит на него и понимает, что мешок
тканевый. Я его честно предупреждала о том, что мешки к этому пылесосу у нас только тканевые, но, то ли он подумал, что ему достанут из шляпы бумажные, то ли не так понял, короче, нужны ему были только бумажные и никакие другие. Мужик, пока ещё сдерживаясь, просит оформить возврат денег, процедура начинается сначала - касса, возвратный ордер, обменка, касса, да ещё и к менеджеру по возвратам надо зайти, а к этому менеджеру плюхать аж на другой конец магазина. И тут начался кошмар. Мужик подлетает ко мне, выхватывает из под пиджака ни много ни мало ... пистолет (мне только потом сказали, что он был газовый) и, потрясая перед моим лицом оружием, начинает орать. Нет, не так - ОРАТЬ! Я не Джеймс Бонд, вид прыгающего перед носом дула на меня наводит тоску и депрессию, я впадаю в ступор и начинаю ме-е-едленно сползать по холодильнику на пол, мужик, не переставая орать, наклоняется ко мне. Что было дальше - не помню, пришла в себя в кабинете директора, в левой руке - стакан с валокордином, в правой - сигарета, рядом сидит директор магазина, гладит меня по плечу и приговаривает: "Всё хорошо, хорошо, его выгнали, выгнали." Дядю под белы ручки охрана вывела из магазина, меня откачали, короче, всё кончилось хорошо. Но неприятный осадок остался. Может, поэтому я не люблю мужчин в костюмах?