Давно, с 21-го года, лежит в "загашнике" компа этот рассказ. Вёсны теперь сложные, за черемухой-капризницей и вовсе не угнаться, зачастую и сфотографировать не успеешь.  Пока собиралась опубликовать рассказ, и автора не стало... Борис Константинович Макаров, из плеяды забайкальских настоящих литераторов. Покинул нас 31 декабря 2023.

Цветет сейчас черемуха, и пусть будет этот рассказ.

Седая прядь старой черемухи

Они живут за тысячу километров друг от друга. Они – много повидавшие, испытавшие, пережившие пожилые люди. Он – пенсионер-журналист. Она – бывший геолог, лаборантка, преподаватель колледжа – тоже пенсионерка. У него есть дочь и сын. Но они живут очень и очень далеко и от него, и друг от друга. Дочь – в Подмосковье, сын – на Сахалине. У дочери и сына свои семьи, дети.
У нее тоже есть сын. Он живет в том же городе, где живет мать. У сына – жена, дочка. Однако сын, невестка, внучка так редко навещают ее, что порой ей кажется, что они живут где-то далеко-далеко.
С детьми, внуками своими ни он, ни она никогда не ссорились, не разрывали отношений. В разобщенности людей, в их повсеместном одиночестве виновато нынешнее время – тугое, сжатое, переполненное проблемами, кричащее из радиоприемников, с экранов телевизоров: «Хочешь жить – умей вертеться!» И люди вертятся. И «некогда им оглянуться назад»…
И он, и она – умные, много знающие, много думающие люди. А потому не обижаются ни на своих детей и внуков, ни на время.
Переписываются они, наперекор нынешнему суетному времени, около пяти лет. Переписываются аккуратно, регулярно, не скупословно, без утайки самых сокровенных мыслей и чувств. Письма для них больше, чем просто письма.
Они никогда не видели друг друга. И никогда не увидят. Они знают это.