Ночная смс- ка
*
Была глубокая ночь, только он отчего-то никак не мог уснуть.
За окном мело, снег стучался в окна, и причудливые тени плясали по стенам под скрипку ветра. Завтра предстоял тяжелый день - переезд в новый офис - следовало бы выспаться, потому что неизвестно, сколько придется проторчать на работе, а сон никак не шел.
Интересно, который уже час - в смысле, сколько осталось спать - вздохнул он и протянул руку к телефону. Телефон послушно высветил циферки и желтый конвертик - SMS.
Он открыл сообщение и вздрогнул. Перечел еще раз."Открой, окно, пожа! Мне холодно..."
Номер не определялся, но это могла написать только Она. Только Она могла прислать среди ночи такое сообщение. И это - "пожа"... Сомнений быть не могло. Она.
В висках зашумело, сердце заколотилось. Может быть, он спит? И это просто сон? Надо проверить. Встать, пойти выпить воды. Он встал, прошел, спотыкаясь о кресло, на кухню (чертово кресло, опять оставили посреди комнаты!), включил свет (в комнате заворочалась жена), налил воды прямо из крана (не делал этого уже лет двадцать), выпил залпом, потом снова взглянул на телефон, который принес с собой. Смс-ка была на месте. "Открой окно, пожа!"........
    Она появилась ниоткуда несколько лет назад. Просто материализовалась (из слов? облаков? струй дождя? из тоскливых рассветов?) А он даже не подозревал о её существовании. Вернее, давно забыл, что была такая девочка, с вечно смеющимися глазами.
 Она забрасывала его письмами, стихами и мелодиями, и он поначалу послушно следовал за ней. Его забавляла эта невинная, но лестная связь. А иногда больше, чем забавляла. Даже сподвигала его на маленькие подвиги, в основном, мысленные. А иногда он думал, что Она - сумасшедшая. Да, наверное, так оно  и было. Она запросто признавалась ему в любви и говорила, что мечтает с ним обвенчаться. Но только, чтобы непременно, это была не церковь - а церквушка, и чтобы непременно - старая. И он послушно подыскал такую церквушку, сфотографировал  и прислал ей. В шутку: мол, подойдет?  А она сразу отправилась туда - за тысячу километров - осмотреть и одобрить. Ну такая смешная!
А когда она вдруг завалилась к нему офис, объявив, что у неё через два часа самолет в Канаду...Он улыбнулся. Они еле успели тогда в аэропорт. Собственно, только по дороге, в машине он и разглядел её вблизи. Больше они не виделись. Ни до, ни после. Он только в щечку её поцеловал тогда, по-дружески. А она почему-то расплакалась.
Но потом исправно продолжала писать, а он отвечал ей, потому что это уже вошло в привычку. Несколько попыток прекратить странные (и глупые, на его взгляд) отношения ни к чему не привели. Либо она возвращала его, либо он сам отыскивал её следы и восстанавливал статус-кво. Потому что без неё однозначно было хуже. Он знал, что всегда может позвонить ей. И звонил. Редко. По необходимости. Необходимость вызывал протест против бесконечных будней, усталостей, промозглого климата и душевной пустоты. Она все это умело зашептывала и он успокаивался.
Она делилась с ним своими снами, или это были  фантазии, или, и то, и другое. Она писала, что иногда по ночам прилетает к нему, и что они порой вместе летают над его городом. А однажды посетовала на то, что у него было закрыто окно, и ей пришлось вернуться обратно. Смешная! Пролетела по небу тысячу километров, а в окно не попала. Смешная.
"Открой окно, пожа! Мне холодно..."
Его внезапно прошиб пот. Ругая самого себя за промедление, он бросился открывать подряд все окна. Снег летел в комнату, колол и обжигал лицо, но он все равно высовывался наружу и глядел во все стороны. Наконец, опомнившись, закрыл окна и лег в постель. Жена повернулась и спросила, который час.
Она погибла полгода назад. В авиакатастрофе. Вместе со всей делегацией, которую сопровождала на какую-то ассамблею в какую-то страну.
Он так привык к её бесконечным командировкам, что уже давно и не вслушивался, куда и зачем она летит. А ведь она прислала тогда сообщение. Последнее сообщение. "Я полетела, люби, не скуча, пожа"... Эти её сокращения то умиляли, то раздражали его. Прошло немало времени, пока он догадался, что "люби" - это "любимый". Да он и не собирался скучать. Ведь она писала ему отовсюду. Разве что, не писала во время полета. Да и то...Писала, наверно. Мысленно.
Он видел некролог в интернете, видел её в списке погибших. Сразу тогда набрал её номер. Абонент вне зоны...Долго еще не мог поверить. Впрочем, не так и долго. Главное доказательство отсутствия её существования - отсутствие её писем. 
Нет её, нет.
Он опять взял телефон. "Открой окно, пожа! Мне холодно..."
И он открыл окно.


Иллюстрация: Андрей Гилевский

© Copyright: Маргарита Виталина, 2013