напитки покрепче, слова покороче (с)

несладкий ноябрь

эта осень выбила меня из привычного мировоззрения к чертовой матери.
я убила себе нервы, кожу, волосы, учебу, чуть не убила отношения. была в другом измерении.

декабрь традиционно будет пахнуть алкоголем и, непривычно - сигаретами.
декабрь - мой любимый друг. это маленькая жизнь. это мой родной, самый уютный месяц.
мягкий, как пелена. белоснежный. чистый. наполненный до горла эйфорией.

нужно достойно проводить ноябрь. совсем не сладкий. я бы сказала - соленый. как слезы.
 

у меня особая зависимость - от регулярных эмоциональных пиздецов.
выбираю самые качевственнные. я высосу пиздец из любой идиллии.

полчаса душевного разговора со мной - и я найду тебе свежий пиздец.
 

в

 когда все окончательно достало

так приятно просто растянуться в кресле

одеть наушники

включить хорошую музыку

закрыть глаза

и только одно не понятно

это ты дрожишь 

или комната трясется

<2557>

давай придумаем хороший повод расстаться
как будто тебя не было
и меня не было
нет
давай как будто мы были
а потом перестали

©
 

опубликовано псевдо_мысли

-7957-


проще заставить себя не есть после шести,
не тащить чашки в комнату,
не покупать ненужную милую хуйню,
делать домашние задания,
проще залезть на эверест,
чем заставить себя жить в правильном направлении
с людьми, рядом с которыми от слова "будущее" не захочется расплакаться.

©
с diary.ru

<1120>




без цензуры

Когда хочется пиздеть о том, что любви не существует, что семейные ценности разменяли на хуйню, что все вокруг инфантильные, трусливые, пиздодельные, бездуховные и тупорылые – посмотри в зеркало и устыдись.

Конструктивные последствия комплекса неполноценности - видеть в себе, а не в ком-то, причину неудачного субботнего вечера.
Конструктивные последствия мании величия – видеть в себе, а не в ком-то, средоточие мирового зла.
Конструктивные последствия наличия мозга, блядь – думайте, думайте, думайте хоть немного витиеватей, чем «ведь ты этого достойна!»

Не достойна. Не достойна и точка.

Существует справедливость фатума, существует баланс, существует закон : если поутру вам хочется блевать от тоски, вы достойны именно сблева, а не кафе-макьято, круассана с повидлом и чудесного вида из окна.

Каждому по заслугам, каждому – Ходорковскому, Березовскому, Майклу Джексону и Медведеву, золотым наследникам и молдавским домработницам, пидорам, блядями и светочам разума – всем по заслугам, всем до самой последней жабы.

Не женился?
Не отвез на острова?
Не подарил за двести пятьдесят тысяч евро ништячок на пальчик и не слушал бла-бла-бла про «карьеру»? – Хуйня у тебя, кисуля, и пальчики, и карьера! Хуйня!


Ах, как сладок этот момент в жизни «современной жительницы мегаполиса» - переложить ответственность на первого подвернувшегося Васю. Ответственность за будущее и, разумеется, за прошлое.
Ответственность за невыученные неправильные глаголы, за незаработанные миллионы, за непрочитанного Гете, за Мадагаскар, на который так и не поехала, ведь нахуй Мадагаскар, если есть Турция-все-включено?

Лень тебе было, сука, заморачиваться, лень? Лень было прыгать выше головы? Лень было даже попытаться?
Ты пыталась?
Не пизди, блядь! Все, кто пытались получили по заслугам, а ты сиди, жри шоколадочку и вздыхай над Дэни Оушэном, Томасом Крауном, Джеймсом Бондом и мистером Бигом – «Ах, где же, настоящие мужчины?»

Там же, где настоящие женщины – а ты думала что, прибегут слушать твои истории «ой, как мы с подружкой один раз напилиииииииииииииись»?

Я не верю в мезальянсы, и если принц женится на золушке – то или принц самозванец (бентли, фрак, ордена – но Корецкий на прикроватной тумбочке, а телефон звОнит, а не звонит) или у золушки где-то в офф-шоре припрятан имиджевый сюрприз.

Я не верю в мезальянсы как не верю в нереализованный талант.

Хуйня это было, а не талант, раз не проросло сквозь лень, сквозь тупость, сквозь глухоту и близорукость, сквозь рутину и суету. Даже не вспоминай, даже не надейся, даже не думай, даже не заикайся о каких-то там «талант нонче не в моде» - Сирожу Минаева я уважаю больше, чем всех пописывающих гениальные стишки на беспонтовых ресурсах.

И это не мезальянс, если ты такая умная и хорошая, живешь с ним, таким тупым и неблагодарным. Это норма. Просто приглядись к себе – и увидишь, насколько вы идеальная пара.

Чего вы ожидали, девочки, вкладывая свой бюджетный сердечный жар в провальные пирамиды «сурьезных отношений»? Чего вы ждете, носясь со скромным капитальцем своих грез? Вам надо ебанических барышей? Взыграла амбиция двигать Солнце и светила? Рассчитываете дать сколько есть – а получить все, что хочется?


Ах, хочется «просто семью»??
Создавай ее с тем, кто «просто- не-против» - просто хороший Вася, который просто работает на просто работе и просто не бьет тебя по ебалу, дав объективный шанс радоваться жизни – « не хуже, чем у людей».

А если вдруг покажется, что достойна «чего-то лучшего», если вдруг покажется, что Вася не тот, о ком ты грезила юной и невинной, если вдруг покажется, что «настоящая» жизнь, со всеми ее «настоящими» радостями (лодки, гольфстримы, красные дорожки) проходит мимо тебя – просто посмотри в зеркало.
Вася ровно настолько же не Роман Аркадьевич, не Брэд и не Джонни – насколько ты не Даша, не Анжелина и не Ванесса.


И завалите наконец ебало с этими вашими примерами “Ах, хочу, чтобы все было, как у моих родителей – папа всю жизнь носит маму на руках!»
Ваша мама, в отличие от вас, не пила вискарь из горла, не принимала наркотики и не трахалась с придурками с дикотеки, прикрываясь поисками настоящей любви.

Вы тоже не пили, не принимали и не трахались?
Подумать только... какая тоска.

(с)

-3783-



Куда уходит детство... Да никуда оно не уходит. Это мы от него убегаем, а оно остаётся, обкуренное первой затяжкой, обклеенное первыми заработанными деньгами, трахнутое по пьяне. Детство без трусов в одной маячке, оплёванное и расписанное матными словечками, смотрит нам в след. Детство бай, бай...

Я подошёл к своему детству, умыл ему личико, обнял. Оно мне сказало что так и осталось на том же самом месте. Оно мне пожаловалось, прижалось и мы вместе поплакали. А потом мы с ним купили мороженое, пошли в городской парк и стали валяться в сугробах из жёлтых листьев. А мы потом поехали кататься на трамвае....

Оно знало что я пришёл не надолго и когда я уходил, оно смотрело мне в след такое же как и тогда, в первый раз, без трусов в одной маячке, но уже не оплёванное... Когда я обернулся, я понял что оно всё равно будет ждать меня на этом же самом месте. Я обещал возвращаться к нему почаще.(с)

<347>

А что не допивали - то днем лакали, ходили, глупо тратили проездной, смотри, какое утро над облаками твои глаза наполнит голубизной, смотри, как солнце плавится жидким медом, щекочет, жарит спину под рюкзаком, а ты читаешь Канта и Айрис Мёрдок, и собираешь всех, с кем уже знаком. А по ночам ты смотришь, как в мути рыхлой проклевывается ласковый вздох дневной. У кошки девять жизней - и кошка дрыхнет, тебе подобной роскоши не дано. Автобусы толкаются, входят в штопор, отдал долги - свободен до четверга. Ты любишь не того, кто был создан, чтобы, а тех, кто пока не знает: а нафига?
Часы скрипят десятками коростелей, твой мир прожорлив, сладок и невесом. Страшней всего - проснуться в своей постели, смешней всего - забыть, что такое сон. Там наверху, резвились, воткнули штепсель, проводка погорела ко всем чертям, портвейн дешевле выжаренных бифштексов, гитарные аккорды важней, чем театр. Бежишь, забыв про все синяки и ранки, и куришь, что настреляно, на ходу, питаясь хлебом, сыром и минералкой, чтобы не тратить время на ерунду. И это от восхода и до восхода, для пересохшей глотки вино - вода, и алгебра карманных твоих расходов проста, как ветер, треплющий провода.
Разбрасывай дороги свои, нанизывай, болтайся в переулках с пустым мешком, наручный этот стрелочный механизм - обычный компас с вытертым ремешком. Не бойся это всё растрепать, растренькать, и не баюкай прошлое на груди, любая стрелка - это всего лишь стрелка, дорожный знак - не хочешь, так обойди. Не стоит полагать, что удача - агнец, заведомо назначенный на убой. Когда-нибудь ты просто получишь адрес и список тех, кого ты берешь с собой.

Царапает внутри от лихого звона, от язычков невидимого огня, на форуме небесного произвола какая-то невиданная фигня. Админ - уснул, ушел, вероятно запил, а может, ему попросту не с руки. Цензура погибает, ход тем внезапен, не стоит думать, как дальше жить с таким. Не стоит думать. Точка. Конец строки.
Судьба твоя резвится, меняет ники, флудит безбожно, и на язык остра. Ее ладони вымазаны в чернике, ее ветровка - в ссадинах от костра. И знаешь - сколько жизней она заспамила и под себя подмяла и подгребла вот этой злой сердечной твоей испариной, твоей отрыжкой едкой из-под ребра... Их тысячи - зависимых и ответственных, неистово боящихся потерять твои слова, твою золотую ветреность и обморочную непрожитость бытия.
Пока ты трешь ладони за грязным столиком, пока ты гонишь мысли свои взашей, все те, кто сочиняет твою историю, сотрут еще немало карандашей. Они ломают нимбы, пыхтят и корчатся, а ты даже не пробовал повзрослеть, и им еще поплачется, похохочется, и восхищенно выматерится вслед. Как ни крути - всегда девятнадцать лет.
Пока они там возятся в голубиных своих небесных сферах и чертежах - дай Бог тебе ни с кем не делить любимых и уходящих за руку не держать. Дай Бог тебе не видеть ночных кошмаров, не захлебнуться в логове мертвых фраз. У кошки девять жизней - но кошке мало, а у тебя одна - и тебе как раз. Дай Бог, чтобы в глазах твоих не мелькало безвыходное жалкое "Если бы", дай Бог тебе кроить по своим лекалам податливое туловище судьбы. Пиши, как есть, без жалости, без запинки, не будет, не придумано девяти.

Не даст Господь - так сам разбивай копилку, раскрыть секреты, по уши в них войти,
Расходовать, что выдано, до крупинки. Не думая, что может и не хватить.

 

(с)Аля Кудряшева aka Изюбрь

* * *

Шансов нет – просто кто-то взял в руки винтовку,
Просто кто-то решил пристреляться к бегущим мишеням.
Я сбиваю рукой пролетающих божьих коровок,
Я на стенах пишу: «Наплевать. На тебя. Совершенно».

Кто-то просто примерил, как платье, роль нового бога,
Кто-то просто решил чуть уменьшить количество грешных.
Мои божьи коровки ни плакать, ни драться не могут.
Исписала все стены. Испачкала кровью одежду…

Кто-то просто пошел прогуляться, и город чуть слышно
Закричал, когда он раздавил мою нежную глотку.
Мои божьи коровки сегодня нажралися водки…
Я рисую на стенах – и черт его знает, что вышло.

-///-

Жизнь - это падание с определенного кем-то этажа.
Кто-то падает с 18го, кто-то с 92го.
Ты летишь, а в окнах промелькают какие-то моменты, истории, интриги, новые люди выходят в окно и летят с тобой до определенного этажа. А потом бьются о косяки зданий.
Новый этаж и новая история, новые люди, новые радостные моменты, новые слезы, переживания, лучи солнца, секунды безумия, крики радости и горечи, тишина и новые запахи а потом еще один этаж и еще.
А потом асфальт.