Мне больно от того, что я живу,
Не будучи лишенным иль ущербным,
Быть пылью,оставаясь на плаву,
Пока не соберут в стаканчик мерный.

Мне больно от того, что этот мир,
Такой, пусть неудобный, но привычный,
Внезапно превратился в злой эфир,
В котором душу превращают в личность...

Мне больно, что я чувствую болезнь,
Что я с ней не справляюсь, как мужчина,
Что я, ссылаясь на простую лень,
Не пробую искать ее причины...

Мне больно, что в свои тридцать пять лет,
Я преданным хочу быть идеалам...
Но хочется приставить пистолет
К виску, за то, что сделано так мало...