Транслятор имен

Длz Silent Wind
Эльфийские короли в недоумении, им не знакомо Ваше имя...
Вожди орков дали Вам гордое прозвище "Стертый Крик"
В народе полуросликов Вас сразу причислили к древнему роду Силинс
Если Вы поднимитесь на обжитые гаргульями карнизы старых зданий Анк-Морпорка и заговорите с этими каменными созданиями, они станут называть Вас Силе
Среди демонов страны восходящего солнца ёкай Вашего сознания обретет имя Wкитотэ-арикитакутоти-сан
В Едином Галактическом Классификаторе Дроидов Ваша маркировка определена как:
>

Вот так уж ведётся на нашем веку –
На каждый прилив по отливу.
На каждого умного по дураку –
Всё поровну, всё справедливо.

Но принцип такой дуракам не с руки:
Со всех расстояний их видно.
Кричат дуракам: «Дураки! Дураки!» -
А это им очень обидно.

И чтоб не краснеть за себя, дурака,
Чтоб каждый был выделен, каждый,
На каждого умного по ярлыку
Навешено было однажды.

Теперь в обиходе у нас ярлыки –
По фунту, на грошик на медный.
И умным кричат: «Дураки! Дураки!»
А вот дураки не заметны.

Булат Окуджава. Начало 1960-х.

В колонках играет - Dschinghis Khan - Moskau
Настроение сейчас - ууууутро... на работу надо. А не хочется... А придется! - внутренний голос какой-то ехидный

Вчера как целый день выгуливались. И это классно! Потому как в такую погоду сидеть дома - великий грех, наказуемый свыше авитаминозом.
Вот раньше очереди были за колбасой, а теперь в Пушкинский и на Виктюка :))) Хочется верить, что народ и вправду стал культурнее.
Прошлись по Вернисажу на Крымском. К сожалению, Вернисаж стал какой-то... в сокращенной форме. Но и сейчас интересные вещи попадаются. Много новых техник появилось (эх... когда же я, наконец, сяду и нарисую что-нибудь).
А ещё у меня теперь есть персональный пегас :) Нууу... Не знаю, где там бродило вдохновение, но амулетик из этого кулона получается неплохой. Забавный такой.
Смешно. Когда я в своей "черной" модификации ко мне начинает притягивать людей. Этот мир сошел с ума окончательно :)
8-го скорее всего иду на j-рокерскую пати. Тащат практически на аркане :)

Утащено у Маленькая Ник

Старый кузнец протягивает вам ... топор

"Ну ка, примерься. Не дорого возьму. А хочешь, приходи вечерком . За пару монет научу нестольким фокусам типа глухаря или ошуйного подруба. Топор он ведь как? По простому им любой дурик машет. А вот чтоб по настоящему, тут мастером быть надо. Вот и решай кем ты будешь.

Пройти тест

Вашим отражением является Суд

Плутон, психологическое могущество, воскресение из мертвых. Осознание бессмертия. Открытость божеству. Психологическое перерождение и свободное выражение воли. В вас есть силы выпутаться их сложных ситуаций или отказаться от чего-либо сейчас, чтобы в будущем пожать богатый урожай. Избавление от того, что гнетет вас. Совесть вас ведет, и это очень хорошо.

Пройти тест

Взяла кольт, пошла охотиться на совесть:) А вообще... Совесть с топором - палач называется :)

В колонках играет - T-Rex - Solid Gold Easy Action

Забавно. В новых ролевкх возрождаются старые персы. Особенно легко возвращаются кошачьи. Словно никуда и не уходили. Хочется написать что-нибудь ТАКОЕ. :) Но нужен кто-то, кому кинуть мячик. У самой пишется нечто странное. Вроде настроению не соотсвует, а пишется легко.
А ролевка поCats - мечта моя сбылась. Правда сесть за комп и дойти до форума все не получалось. А сейчас вот - пожалуйста:)

Вчерашний вечер разгрузил мою несчастную загруженную голову.
Немного подвела неудачно подвернутая лапа. Вытанцовывать по Красной площади на шпильках получалось плохо. Не люблю баушек с тележками в метро. Ну очень не люблю. Зато сегодня уже рабочий водитель до работы довез.
Москва-река - как зеркало. Пока стояли на Крымском в пробке засмотрелась... Красота!
Окончательно понять, что сегодня уже пятница удалось, только заглянув в чей-то дневник. :) Завтра если получится пойду с фотиком по Москве шататься.

Я к тебе не хочу привыкать.
Привыканье – сродни забыванью,
Замерзанию струй родника
В облетевшем лесу от дыханья
За ночь выпавшей с неба зимы.
Чернолесье на белом контрастно.
Есть какая-то в этом напрасность
Побледневшего неба, где мы
Затерялись в безмолвном скольженье.
Я к тебе не хочу привыкать.
Привыканье – как водная гладь,
Где живут лишь одни отраженья.

05.2002

Лаская любимую кошку,
Смакуешь агонию мышки.
Нельзя умереть понарошку,
Воскреснув затем понаслышке.

Обстряпав большую дорожку,
Ваяешь лихие делишки.
Умея стращать понарошку,
Умей горевать понаслышке.

Излив кипяток на обложку,
Таращишь напыщенность книжки.
Пытаясь страдать понарошку,
Познаешь себя понаслышке.

Начав остывать понемножку,
Окупишь набитые шишки.
Фатально любя понарошку,
Подсадишь на крест понаслышке.

Порезав о друга ладошку,
Запрёшься в пещерном умишке.
Желая молчать понарошку,
Начни предавать понаслышке.

Лаская агонию-кошку,
Смакуешь истерику мышки.
Войдя в этот мир понарошку,
Останешься в нём понаслышке.

МУЗЫКА


Приобщиться ль к тебе
всей открытостью грозной равнины,
Где предметы гудят
и толкаются в стенках зрачка?
Раствориться ль в тебе
и софитами смазав картину,
приглушить киноварь,
иль срываться, как ты, со смычка?

И мерцанием люстр
в полутьме, чуть повыше партера,
затаиться и ждать,
иль с запиской бежать на почтамт,
Пронося за собой шум и грохот, и хохот премьеры,
Или scherzo сбивать
золотистые яблоки ламп…

И однажды в фойе,
у ленивых шкапов гардероба,
канифолью пропахши
и розовым лаком томя,
Ты развеешь театр
и тяжелым наплывом синкопы,
обронив на пюпитр,
ты убьешь и отпустишь меня.

***
Мы в сплошном немыслимом угаре,
В неком сумасбродстве тишины,
Где ни гул, ни песня тротуаров,
Ни луна, ни звезды не слышны.

Но замыслив ровно в четверть века
Уложить тысячелетий гуд,
Я читаю в недомолвках снега
Эпилог растаявших минут.

Ты же, оттянув исхода лямку,
Весь налег на письменный прибор.
На столе поблескивают склянки,
За окном ведется разговор.

Бешено стучат часов колеса,
И, дрожа на окончаньях строк,
С громогласным ревом паровоза
Рифмы налетают на листок.

Помнишь, как сойдя на полустанке,
Ты признал величия позор,
А вокруг шумели, звали няньку,
Из избы тащили всякий сор.

В той возне газетных посягательств,
В мимолетном небе пустоты
Так легко, без лишних отлагательств,
С неизбежным перейти на «ты».

Но теперь же, как во время оно,
Все бело, и все лежит в тиши.
И с пустого темного балкона
Некуда и незачем спешить.

Прощание с осенью

Осенний холодок.
Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова
неподвижными губами
короткое, как вздох:
«Прощай, прощай.»

«Прощай, прощай...»
Да я и так прощаю
все, что простить возможно,
обещаю
простить и то, чего нельзя простить.
Великодушным я обязан быть.

Прощаю всех, что не были убиты
тогда, перед лицом грехов своих.
«Прощай, прощай...»
Прощаю все обиды,
обеды
у обидчиков моих.

«Прощай...»
Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
единственным умеющим прощать.

«Прощай, прощай...»
Старания упрямы
(знать, мне лишь не простится одному),
но горести моей прекрасной мамы
прощаю я неведомо кому.
«Прощай, прощай...» Прощаю,
не смущаю
угрозами,
надежно их таю.
С улыбкою, размашисто прощаю,
как пироги,
прощенья раздаю.

Прощаю побелевшими губами,
покуда не повторится опять
осенний горький чай
пирог с грибами
и поздний час -
прощаться и прощать.

Источник: Булат Окуджава

У нашей столовой сейчас ремотируют ворота. Стоит группка рабочих. Мы в составе пол отдела мрачые бредем обедать. Слышим:
- ДЭвушки! Вот куда такие красивые грустные идут? На обед, наверное!
И они ещё говорят о женской логике!

В Москве, наверное, самые больные люди в мире. Ну, если три аптеки на расстоянии 100 метров друг от друга существуют уже больше полгода, значит, наверное есть спрос?..
О здоровье граждан заботятся и другим способом - старательно убирая продуктовые магазины и палатки в нашем районе. Это чтобы ожирения не было. И правильно - прогулялся за продуктами - жирок сбросил, а лучше вообще не покупать. :)

Самые страшные люди - это уборщицы. Только с ними как ни с одним из сильных мира сего, ты можешь почувствовать себя пылью и вообще ненужным предметом, мешающимся жизненно важному процессу уборки. Иногда от гневных взглядов хочется самой уйти на свалку и самоутилизироваться.

Забавно иногда позвонить геймеру в два часа ночи. И на виноватое "Прости, что разбудила" услышать в ответ радостное "Да ладно! Я уже проснулся, как раз вставать собирался!".

Московские водители - это отдельная раса. Все они в душе романтики больших дорог, по которым ездить на нормальной скорости им мешает непонятно откуда взявшееся стадо каких-то козлов... Они все знают о безопасности. И могут подробно рассказать о вреде курения, вкусно затягиваясь. Не важно, что ни он ни я не знаем, где находится улица/дом куда мы едем. Ничего! Если с картой заблудимся, люди всегда помогут!

Люди вообще помогут. Был случай, что спросив у одной милой девушки дорогу к клубу, наша компания засиделась у неё на несколько часов. Ну... день рождения у неё оказался.

Только у нас можно послать секретаря на почту отправить 50 писем и через час она вернется радостная, с начисто смазанной губной помадой и сытая.

В колонках играет - ABBA - Dancing queen
Настроение сейчас - муррррр :)))

Все вчерашние истерики ыли на корню пресечены звонком хоршего человека :)
А сегодня я уже сама поняла, что все фигня, жизнь продолжается и вообще все хорошо, потому что в такой день что-то просто не имеетбыть права плохо:)

Warning: моя бестолковая писанина, гомофобы, дети, моралисты - брысь!

Читать далее

В колонках играет - Dalida

Не сходи с ума, девочка. Не сходи с ума, потому что тебе, идиотке такой, уже 26 лет. И на тебе висит семья. Через десять минут ты уберешь потеки туши и пойдешь гулять с собакой, мило улыбнешься соседке и даже не будешь выкуривать пол пачки сигарет.
Хочется встать и уйти. Не ты выбирала эту семью, но ты заводила эту собаку и пытаешь строить дом, в котором неважно что будет.
И никакого права скулить нет.
Ты не будешь кем-то великим. Да тебе это и не нужно. Ты - плохой солдат.
Есть вещи, которые можно прекратить только все сразу.
Но этот выход закрыт и на нем висит большой замок.

Я закусываю до крови руку. Я закусываю, как взбесившаяся лошадь - удила. И никто из тех, ко рядом со мной никогда не должен видеть моих слез.
Иногда хочется обернуться и понять, что послышавшийся голос - правда.
Внутри сметая все оковы, поднимается бешенство. То единственное пламя, способное убрать слезы и боль. Оно поднимется до небес в несуществующем мире, снег превратится в пар. А после не будет даже выжженной земли.
Просто пепел, взвесью застывший в темноте. И когда на него снова упадет луч света, кому-то этот белый пепел покажется снегом.
И кому-то не придет в голову подумать, чем это было раньше. Так правильно.

© Соти "Кай и Герда"

"О, дама с сердцем из горного хрусталя ,
О, дама с густой и тёмной копной волос!
Здесь узость улиц - на шее моей петля,
Куда мне деваться от запаха этих роз?

Хватая Кая, ты у меня в долгу -
В счёт долга забери меня в свой полёт!"
И Герда без движения лежит в снегу
Мечтает, чтобы до сердца добрался лёд

"Мой Кай, ведь лёд - он лучше, чем эта грязь?
А если так, постой, забери меня!"
Несутся сани, и ты за ними, смеясь,
И дама в белом пускает в галоп коня

О, это небо, как выцветший переплёт,
А в переплёте лишь лепет нелепых фраз
И Герда в скорби лицо себе снегом трёт,
Мечтает, чтобы осколок попал ей в глаз...

Настроение сейчас - когда же, наконец, перегорят все эти чертовы лампочки?!

Свет... Ослепительно-яркий внутри. Он вспыхивает по беззвучному щелчку пальцев, пока чей-то насмешливо-спокойный голос отсчитывает "Раз... два... три...". Он бьется ошалевшей бабочкой, разбрасывая краски как искры, бьется отражаясь от сотен зеркальных портретов внутри, кажый раз высвечивая чье-то лицо. Свет в нигде. Прожекторы из ниоткуда. Когда-то это была боль. Абсолютная, до беспамятства. Когда надо было улыбаться, даже если не знаешь, что делать и куда ты шагнешь дальше. Теперь это привычка усталого циника. И любая боль в конце концов становится отблеском на дне бутылки коньяка, пламенем свечи в вуали сигаретного дыма.
"Так было и так будет. Все повторяется... Все повторяется."
Я иногда ненавижу этот свет внутри. Я буду доброй милой девочкой. Так лучше. Доброй, милой, бестолковой. Я буду как все. Иначе от меня слишком много проблем. Я создаю пути над пропастью и пытаюсь водить по ним караваны чужих желаний.
Мосты рушатся.
Иллюзия так редко способна выдержать вес чужих.
Прожекторы лопаются, глухие взрывы не слышны за музыкой. А дым и гаснущий свет - это всего лишь ещё одни спеэффекты.

Читать далее