Нет, это не алхимическая хрень. Совсем. Алхимия... почти не при чем.

Просто понимаешь, что по сравнению с этим человеком ты просто ничто. Что твои мысли запутаны как шерсть в валенке. Что словарного запаса просто не хватает. Что ты просто ленивый бездарь. Что, в конце концов, этот человек смог прожить чужую жизнь не только развлечения ради, а ты просто не можешь даже добиться какой-то серьезности. А ведь она тогда была всего на полтора года старше.

Я считала. Двадцать шесть коротких предложений. И еще сорок одно. Меньше половины первой части хватило, чтобы я ужаснулась и была готова плакать. Ни одного лишнего слова. Все, как оно есть, как я много раз видела с разных ракурсов, через разные призмы. Но не так - четко и неотвратимо настолько, что хочется закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не знать, не представлять себе, как это.

А больнее всего, что это, как раз, тот самый взгляд наблюдателя. Не занесший кинжал над жертвой, ни лежащий на алтаре, а именно тот самый наблюдатель, который столько раз мечтал, что окажется на месте совершающих действо, и снова безмолвно роняет слезы и капли воска со свечи, стоя почти в круге. Или воет, не в силах ничего изменить, застыв горгульей в круге света.

А некоторые ведь даже не видят в этом сюжете драмы.

А я вижу пропасть в тринадцать лет слишком размыто. Зато я великолепно вижу точку. Теперь.