Уже который раз берусь за ручку...и снова провал. Слова выстраиваются в предложения, передавая одну главную мысль - об этом не напишешь.
Это надо пережить, тогда даже самый тонкий оттенок мысли станет понятен.
Я это пережила.
Я 3 недели каждый день, кроме воскресения, ходила в дом-интернат для детей с умственными отклонениями.
Я видела столько слёз за 3 недели, сколько дома не видела за год.
За 3 недели я узнала столько судеб...Брошенные, выброшенные дети, которые больше всего на свете мечтают быть любимыми... Им так не хватает того, от чего нас порой уже тошнит. Улыбки, прогулки под ручку, поцелуя перед сном.
Им запрещают называть кого-либо мамой, и они просто шепчут это слово на прощание.
Когда смотришь на них, кажется такой нелепой эта гонка за славой, за рангом, за успешностью. Кажется, я не видела ничего искреннее этих наполненных слезами глаз.
И несмотря на эту дикую боль, они всей душой умеют любить. Они хранят фотографии умерших родственников, спившихся родителей и уехавших волонтёров.
Многие из них ведут личные дневники, мечтают жить самостоятельно, выйти замуж или найти жену, родить детей и подарить им всё, чего сами никогда не имели.
Но... система лагеря устроена иначе. После 18 их отвезут в дом престарелых, где они и закончат свою жизнь.
Вы скажете, что с того? Они ведь сумасшедшие...
Может быть...но их сумасшествие в том, что они искренние. Их слишком рано выбросили, чтоб научиться менять маски и врать в глаза без тени смущения.
Их по ночам закрывают в клетках.
Они не понимают, что такое "плохо", они лишь знают, как это, "больно"...