Раз.

И я валяюсь на погрызаном диване в съемной квартире у станции метро "Теплый Стан".
Прижился к часовому поясу вместе со своей бессонницей и от нефиг делать сверлю взглядом потолок.
Сейчас перед глазами еще такие синие точки. Не знаю, что это, но если бы мне нужно было их кратко описать, то
я бы сказал "электрический снег", какая-то синяя рябь, натянутая на глазное яблоко. Чтобы уснуть, нужно закрыть глаза.
Тогда остается существовать только то, что шумит.
Это протекающий бачок в туалете, который, на вид, слишком долго был общественным, и кухонная драма этажом выше. И запах, псиной пахнет, и все равно эти точки.
Из кухни слышно как храпит сосед снизу. Я нахожу это забавным - ему под 50, но он спит со включенным светом.
И в этой компании я лежу бесконечно долго. Будь она (бессонница) человеком, научилась бы ходить и требовать конфеты. Потом смотрю на часы, а там 4:20. Слишком много времени чтобы чем-то себя занять и слишком мало чтобы выспаться.
Так что лучше просто лежать, закрыв глаза.

Два.

Месяца столицы.Налево дом, направо дом. Карта метро похожа на игру "монополия", чисто рисунком.Какой-то грузин покупает билет,
а меня уже не удивляет что он накрашен как поп-дива девяностых. Желтую ветку, по-моему, строили, закопав под землю американские горки.
Выхожу на любой станции метро, где дома похожи на отсыревшие картонные коробки.Бомжи какие-то деланные, голуби толстые и обнаглевшие. Та часть прогулки, которая мне нравится- происходящее бесцельно. А вот то,что меня уже задолбало- я вечно натыкаюсь на Красную площадь.

Вчера видел как из дома Булгакова вышел Воланд. Закурив на ходу, сел в крутой черный Мазератти и уехал.
Надо было поступать в театральный.

Видел как Таджик в оранжевой жилетке нарезал на велике по двору восьмерки. Зрелище было не то смешным, не то каким-то теплым.

Три.