Вот приглянулись мне стихи у Евгении

Я научилась лгать по мелочам.
Правдоподобно и самозабвенно.
На «как дела» дежурно отвечать,
Что счастлива, что лучше всех, наверно,
Что мне вполне комфортно жить одной,
И что уже давно никто не нужен,
Что можно отоспаться в выходной
И не готовить опостылый ужин.
И только дома – на краю вселенной,
Там, где часы стучат наперебой,
Я всё ещё бываю откровенной
Сама с собой.
04.03.2010


Он не любил поезда, она – самолёты,
А море укачивало обоих.
Он рисовал на тетрадях ноты,
Она – кораблики на обоях.
Он разводил черепах и рыбок,
Она – одного кота
(Если честно, то кот был прыток,
Не животное – маета).
Он сочинял вечерами песни,
Ей от стихов не спалось.
Они б никогда не скучали вместе,
Да встретиться не пришлось.
21.02.2010


Больше не надо,
Глупо вмерзая в окна,
Ждать и вынашивать страшные планы мести.
Крупными буквами, чётко, надёжно, прочно,
Чёрным по белому высеку: «Мы не вместе!»
Больше не надо
Читать по кофейной гуще
И покупать лимоны, когда ты болен.
Всем без меня почему-то бывает лучше,
Не сомневайся – будешь и ты доволен.
Больше не надо
Скучать по твоим остротам,
Срочно придумывать тысячи оправданий
Поздним звонкам и изменам (теперь уж что там…)
Я не в обиде, до скорого, до свиданья.
Больше не надо
Гадать, чьё лицо под маской –
В полночь закончится таинство маскарада.
Всё предсказуемо. Скучной, прозрачной, вязкой,
Серой и пыльной жизни
Больше не надо…
16.12.2009 г.



Я привыкаю.
Я привыкаю к глупым мелочам,
К оранжевому плюшевому пледу,
К тому, что никуда я не уеду,
И буду спать спокойно по ночам,
Не вслушиваясь в шорохи в подъезде,
Не изводя напрасно Мегафон.
Всё. Выдохлась. Закончен марафон.
Бесславно. Я опять на третьем месте
(Хотя бежали вроде бы вдвоём,
И я ни на минуту не отстала).
Послушно верила, отчаянно мечтала.
Всё. Больше не жалею ни о чём.

Я привыкаю к тысячам мужчин,
Несбывшимся, увы, как сон вчерашний,
К себе другой, разумной и домашней
(Такая ни за что не закричит,
И никогда не будет бить посуду).
Я привыкаю незаметной быть,
Не верить, не мечтать и не любить,
И больше не надеяться на чудо.

Я привыкаю к редким облакам,
И к новым модным туфлям и к мозолям,
И даже к бесконечным нудным болям
И постоянно мёрзнущим рукам.
Я привыкаю к жизни без тебя,
Смотреть кино и не ходить по лужам,
Упорно думать, что сварить на ужин,
Другие мысли в порошок дробя.

К пустым словам, отпущенным на ветер,
К беззлобным шуткам временных подруг,
Я привыкаю вроде бы… но вдруг
Ещё кому-то тошно жить на свете,
И я могла бы руку протянуть,
Согреть пускай совсем простую с виду,
По-детски несерьёзную обиду,
И очень нужной стать кому-нибудь.
26.11.2009

Меня бы в хорошие руки...
Меня бы в хорошие руки, надёжные, сильные, крепкие.
Такие (объедь полстраны – не найдёшь) – редкие.
Я перестала бы верить в сны и бояться скуки.
Смело по жизни шла бы, смеясь, взявшись за эти руки.
И стала бы спать по ночам на родном плече, радостно, крепко.
И пусть бы за окнами ветер крепчал и бил по веткам.
Я разучилась бы плакать, глухо, навзрыд, без света,
И накупила бы платьев, много, лёгких, цветных, как лето.
Только не стать обратно девочкой, глупой, неопытной,
Той, что любила мир, весь, без обид, безропотно...
Не научиться краснеть и стыдливо прятать глаза,
Не разучиться решать самой, что можно, а что нельзя...
Меня бы в хорошие руки...
11.08.2009

Что, родной, оказалось непросто меня забыть?
Всё ещё иногда (по субботам) ладони сами
Телефон сжимают, и он, как всегда, звонит,
Говорит чужими, ненужными голосами.

Эту мелкую слабость не можешь себе простить.
Ты всегда одного боялся – казаться слабым.
Только знаешь, любимый, казаться – не значит быть,
Помнишь, в сказке, какая жена получилась из жабы.

Я тебе помогу, не стану больше врываться в сны,
Миражами ночными будить и в толпе прохожих
Я не встречусь (на территории всей страны).
Обещаю. Но только и ты помоги мне тоже...
3.08.2009


Я хотела быть доброй, жалеть и дарить без разбора,
Помогать и не требовать слов и поступков взамен,
Не клеймить даже тех, кто, по сути, достоин позора,
Но брезгливо шла мимо безнравственных уличных сцен.

Я хотела быть честной, открытой (смеяться не надо),
Как бы ни было трудно, обман пресекая любой
И не пряча глаза, мерить мир не замаранным взглядом.
Не смогла. Быть правдивой так трудно бывает с собой.

Я хотела быть слабой, но тяжесть давила на плечи
Глупых ссор и обид и почти не решимых проблем.
Беззащитным не выжить (и сильных, бывает, калечит),
Мне и с этой мечтою пришлось распрощаться совсем.

Я себя по кусочкам кроила, но лезло наружу
Сотворённое Богом цинично-скупое нутро,
Обнажая бесстыдно изрядно подгнившую душу,
Беспросветную жизнь и усталых висков серебро.
21.06.2009


Не подлежит реставрации наша любовь,
Тысячи мелких обид своё сделали дело.
Что-то расклеилось в ритме обыденных строф.
Не сберегла. Не уладила. Не доглядела.

Реанимировать чувства – затея пуста.
Я не грущу и не плачу, вот только не спится.
Новая жизнь неприятно, стерильно чиста.
Я теперь вольная, хоть и бескрылая птица.

В сумерках зябких бреду без тебя, наугад.
Что-то, забытое в спешке, лишает покоя:
То ли пропущенный в прошлом году листопад,
То ли вино, недопитое прошлой весною.

Я не жалею (о счастье смешно сожалеть),
В сердце надёжно храню дорогие минуты,
Только живу, как во сне (но ведь кома – не смерть?)
И ежедневно хожу по чужому маршруту.
12.04.2009


http://blogs.mail.ru/mail/bakarukina_/