Настроение от чего-то, повернуло глазами меня к импрессионистам..

Захотелось посмотреть картины Моне и найти в них себя.

Как не странно нашла.. очень быстро..

Маленькая колкость где-то внутри..  и  вот оно настроение дня .. красками..

Задумалось, вот о чём:

часто, пока что-то делаю не требующего трепетного внимания,  пишу внутри маленькие зарисовки, -  рисую словами и образами, но доходя до компьютера: то не решаюсь их вoплотить, то просто не нахожу слов, или настроение ушло, то просо пропал смысл или желание...  

хм странно...

сижу курю..- классическое словосочетание  с которого почему-то очень комфортно начинать расуждение...-

            никому не мешаю, слушаю  Шаде... - как не странно впервые с момента моего отъезда с родины –

ловлю что-то в себе,  - и как всегда это «Себя»  куда-то скачет  по-древу, а может ещё по-чему.. –

«оно» чёрным котом, манит ...- вот, такой котище- жёлтые глазище, присел на подлокотник кресла, выгнул спину, перетёк мягкими лапами на мои колени, и сверкнув глазами, улёгся

чёрной пушистой кляксой  лежит на коленях, делится своим теплом, чуть подрагивая лапами -  уносит мои мысли, куда-то вдаль, в какие-то мечты.. –

на улице шуршит жизнь машин, листвы, шагов человеческих – внутри дома жизнь музыки, кота, меня....-

солнце играет окнами домов, на крыше разместило греющихся галок  - глаза радуются и греются от золота света, и осени...-

такая погода – Осенний Джазз

 

p.s.  чуть глючит експлорер, поэтому всё печатаю сюда через ворд, и тут много что интересного наблюдаю.. от чего-то вставленный текст видит, как таблицу.. а картинки приложенные странно размещаются. Даже бегают по посту.. какая то странная пустая строка перед темой.. ой много всего.. веселит, но и чтуь устаёшь от этого.. пост приходится по нескольку раз удалять..хм.. чтоб такое изобресть-то?

Осень приходит..

тревожит взор,

огнём листвы...

картина китайского живописца Ци Бай-ши [XIX-XX вв]

говорить о восточных мастерах не умею, - боюсь разрушить, потерять нить... тонко расскано о мире –  красота, что теряется бесследно в нашей суете...

«– У тебя есть хлеб? Есть, я видел. И вода, и свеча. Для случайного путника. Если его все время ждать, он когда–нибудь непременно придет.»

Прочла очень трогательный рассказ в интернете, чем тронул? Да...

Чем? Наверное, своей искренностью,  тонкостью реалей, мыслей ход – тоноко, логичено, и тёпло….

Вот, для тех кому будет интересно прочтите.. :

http://books.rusf.ru/xussr_av/astahn04/astahn04.0.html

«Хлеб Для Случайного Путника.» Наталья Астахова

Можно сказать, что прочла в запой, но нет, - это не прочтение – это беседы нить!

                                                                  М. Щербаков

Приезжая куда-то на чужбину, 

замечаю в первые часы, дней пребывания, -

 каждые пять минут хочется домой,

 до дрожи в зубах, каждой клеткой домой:

 Собаки лают – не по нашему..

Улицы  - совсем не такие..

Люди не так улыбаются...

Не понятно говорят...

Нету запаха горящей осенней листвы..

И никто не скажет – это осень мой друг..

Тут теплее чем дома, нет ещё холодящих кожу ночных ветров,

утром не подернуты изморозью, тростинки, ветки, листья..

нету синий тиши на небе...

да, и мысли здесь всё не те.. 

и дрожишь, как осиновый лист... 

- ко всему с тоскую,

 с Московской любовью к листопадам... 

« Затопите камин в кабинете,

Вороному задайте пшена,

Принесите мне рюмку вина,

Разбудите меня на рассвете.

Погляжу на морозный туман

И засяду за длинный роман.

Однажды, весною, в час небывало жаркого заката, в Москве

на Патриарших прудах появились два гражданина... из Риги.»

Опять пропаду... на сколько не знаю, ну где-то дня на два.. а может и меньше.. а может и больше....

вот... так что.. удачных всем грядущих выходных...

вот, так... перемежаю дни дневника, фотографиями, стихами, рисунками, и что же?... тишина.. хотя сказать честно, не слишком то и ожидаю другого, сама не очень умею, и не очень охотно комментирую других, так иногда фраза залетит, и выльется на лист дневниковый... то себе, то ещё кому...

и почему, так.. ведь в жизни неуёмно болтлива, часто сама устаю, раздражаюсь и злюсь, на свою болтливость... у что же тут, то происходит???

как рождается мнение, комментарий, от чего иногда слова и прыгают и скачут и ничего не значут, а лезут поперёк языка и вдоль на листы.. быстрее.. а иногда тишь благодать не одного слова не видать... и ведь есть что сказать, есть то оно есть, только кто ж не даёть?...??...????...???....?

ну и что ж с этим делать?

когда сильно беспокойно, лучшее средство взять гитару и сыграть.. 

чуть как-то отходит, становиться легче на душе..

вот и я не исключения, зная всего аккорда три- четыре, 

тяну гитару к себе, пытаюсь настроить, 

и перебираю струны в поиске себя,

 в поиске мелодий и отзвуков в себе...

С БОГОМ МИЛЫЙ МОЙ (муз. и ст. А.Шепелев)

С богом милый мой,
Вот ты и прощаешься со мной, со мной.
Со мной осталась боль моя - 
Подружка сердобольная.
И что же тут поделаешь,
Опять она со мной, со мной.
С богом милый мой,
Ты ведь возвращаешься домой, домой,
А мне тоска печальная
И суета вокзальная,
И что же тут поделаешь,
Достанутся одной, одной...
        Знай, только знай,
        Что у каждой нашей встречи острый край.
        И мне сегодня снова, глаз твоих тепло
        Заслонит вагонное стекло.
С богом милый мой,
Видно так назначено судьбой, судьбой,
Как ленточка, что кажется
Вьется, да не вяжется,
Она во всю куражится, смеётся надо мной, надо мной.
 
p.s.  как всегда "не мытьём так катаньем" :
то кусок картинки куда-то и кем-то съет,
то не так как хотелось бы мне... вот...

вот перепугана сегодня была, 

испугана, 

всполошена...

вот - итог: 

"А ты вошел не в ту дверь и перепутал цвета,
А и теперь и теперь и все как будто не так.
А здесь немое кино, здесь замедляют и шаг,
Здесь немое кино, здесь забывают дышать.
А если все на продажу, то где же ты? Hо,
А ничего не скажешь - немое кино.
видно кем-то молчание заведено.
        Так расплавься хоть ты. Просто так невзначай.
        Есть немое кино, но нет слова "молчать".
А так и есть - предметы покидают места,
А твои мысли как зверь, что затаился в кустах.
Здесь немое кино, вот как...
Здесь забывают дышать, здесь забывают...
         Так расплавься хоть ты. Просто так невзначай.
         Есть немое кино, но нет..." 
"Пикник"
 

взято в глубине инета.. на мой взгляд очень здорово...читайте!

- Скажите, а где тут Метраж?!
- ?!!
- Ну, такой большой Метраж где цари жили.

 Так появилась тетрадка экскурсовода с названием: "Шедевры Метража"

- А почему вы нам не показали Смольный?

В Малой столовой.
- И вы, что, хотите сказать, что здесь были солдаты и матросы - и ничего не взяли?
-Да.
- А я бы взяла!

Читать далее

объясните мне дуре - как показать только кусочек,  в основном листе дневника .. а при открытии сообщение, чтобы текст был полным и как надо.. вот.. села в лужу, пытаюсь прописать..

но судя по всему где-то ошибаюсь..и рьяно стучусь в одну и тоже..

" Дело вовсе не в тоске:

Я гуляю по Москве.

Что-то было, что-то сплыло

В ночь по новым адресам

Я туда-сюда гуляю,

Я пути не различаю.

Я судьбу свою гадаю

По трамвайным номерам.



Дело вовсе не в бреду

Я туда-сюда бреду

Я туда-сюда гуляю

Я судьбу свою не знаю.



Дело вовсе не в бреду:

Я туда-сюда бреду,

Как собака тянет носом,

След ища на свой порог.

У знакомого окошка

Постою чуть-чуть, немножко.

И пойду своей дорогой

Как по полю босиком.



Дело вовсе не в зиме:

Тело – бряк и на земле,

И душа вдруг полетела,

Всех чертей опередив.

И кому какое дело,

Что рифмуется несмело,

И болтаться надоело, 

И сбивается мотив.



Дело вовсе не в бреду

Я туда - сюда бреду

Я туда - сюда гуляю

Я судьбы своей не знаю."

ЧайФ

ой..ой.. за моё отсутсвие, здесь появились и прописались новые люди - замечательные, интересные,

кто-то, просто молча и тихо - выразил любовь... и что делать???

я не могу догадаться кто это и просто говорю СПАСИБО .. всем!!!!

и очень рада ВАс всех здесь видеть. читать, к вам возвращаться, стремиться, отогреваться словами..

вот!

"Под колёсами  любви.."

око осени...

дурак дурака видит издалека, как оно ощущается остро.. один имигрант другого поймёт...:))))

читаю, перечитываю.. и понимаю - близко:

"... когда от человека требуют идиотизма, его всегда называют профессионалом..."

С.Довлатов