рассказывать о себе совсем не хочется...

что происходит, тоже хочется, хранить внутри теплом - эгоизм, такой... внутренний..

есть все объёмное слово - Хорошо -  так вот, поверьте, какие бы сложности у меня не были, и где бы я не была сейчас, в Москве, Кёниге, Варшаве..

пока это мой порочный круг, -  самолёты, поезда, автобусы, залы ожидания, гостиницы,  таможни, границы - это мой круг...

 чуть устаю, но это мелочи..

есть стремление, есть нечто что греет.. 

всё можно пережить, стремясь докоснуться до любимой руки,  заглянув в глаза, услышав голос...   - это важнее.. намного важнее...

в самолётах, в залах ожидания, в гостинице, в поезде, в метро - улыбаюсь людям,  и как-то странно люди улыбаются, обращаются за помощью, говорят о своих страха и проблемах, просто сидя рядом, вставая, говорят спасибо.. и я им благодарна.. спасибо...

вот он круг... улыбок, тепла...

Пришло время, чуть-чуть тебе дневник и читателям пояснить, что близится:

На меня грядёт время перемен, во мне и вокруг меня, я решилась месяц назад на что-то большое, чем до этого позволяла себя.. на что? Объяснить пока не могу даже для себя…

Вкратце, всё просто - меняю адрес проживания и место работы, на что? Ооо, это ещё проще пояснить - на неизвестность и не понятность, честно говоря. Зачем? Хм.. знаю, что нужно, а зачем.. пока не понять…

Оставляю последнюю ночь за собой, за своими сигаретами и разборками своего хлама, поэтому и отписываюсь заранее… завтра времени не будет, как не будет и желания..

Страшно? Пока, нет, но знаю, что страх придёт перед трапом самолёта, и не за себя, а за тех, кого оставляю за крылом.. хотя не оставляю, а просто ухожу на время.. и оставляю щёлочку для возвращения..

Пока я подобно странному зверю с взъерошенными волосами, с спутанными мыслями, брожу по квартире, не вынимая сигарету…- не закуривая…

Сигаретный дым оставляю ночи, и разбору, т.к. многое придётся подарить дыму…

Все эти два дня, чувствовала, как натягивает колок струну внутри меня.. и думаю завтра, как только самолёт будет покоить свою плоть на небесном одеяле.. я начну успокаиваться, а возможно и станет ясно, зачем, как и почему?? может, настроюсь…

Расшаркиваюсь с тобой мой, дневник.. кланяюсь тебе и твоим читателям, в пояс по-русски, на все стороны света, и выхожу на дорогу.. устремляю взгляд на закат и ухожу..

солнце Батюшка взойдет, и будет оберегать мою спину..

земля Матушка, будет терпеть поступь мою…

сегодня работаю с детьми..

задают вопросы - отвечаю прямо и честно…

молчат..

а потом один мальчик поднимая глаза на меня спрашивает: "Почему Вы взрослые - так не любите жить???"

 я смолкла.. чем взрослее мы становимся, тем более озлобленнее на жизнь – он прав..

мы что-то делим, постоянно чем-то не довольны..

поэтому, наверное, мне проще найти общий язык и понимание с детьми..

сижу, смотрю в экран, а на нём сводки, сводки..

за что? за чем?

злость...смерть.. кровь.. боль...

это опустошает.. просто опустошает...

ничего не оставляя...

закрываешь глаза.. и видишь

Глаза - испуганные, просящие, с немым вопросом…

Иногда, кажется, что мы немы, слепы и глухи – к нам возвращается всё, только с болью..  – а до этого пустота.. и безразличие…

Слёзы? Их не осталось…

Боль тупая боль…

не хочу рисовать… не хочу говорить…

ночью боролась с бессонницей, вот противная мадам, как придёт так и мает тебя.. отбирая сладость сна и отдыха, подсовывая книги и музыку...занимая твою голову мыслями всякими... всплывают строки стихов, давно и не прочитанных... вредных и чуть назойливых...

"И ночь, и день

И ночь, и день,
И сон, и смерть,
И небо, и вода.
Последний путь,
И первый снег,
И легкая звезда.
Земля и путь,
И сон и смерть,
И день, и ночь всегда.

Всегда легко,
Всегда легка,
Давным-давно, всегда.
И здесь светло,
И там светла,
Светла и далека.
И никогда никто-никто
Не будет никогда.

Скажи: "Прости",
Забудь, прости,
Запомни и прощай.
Не забывай,
Не вспоминай,
Скажи: "Не покидай."
Скажи: "Прости",
Прости, прощай,
Прости, пропой, прощай.

И ночь, и день,
И сон, и день,
И дом, и дым, и снег.
И свет в окне,
И свет навек,
Любовь и снег навек.
Любовь и снег,
И снег и свет,
И свет и смерть навек. ".. - игра слов.. Хвостенко..  затягивает...

как-то странно иногда в один момент, что-то дёргает изнутри и не даёт успокоиться.. и ты сломя голову несешься в то место где может быть тебя ждут, не осозновая, зачем и почему...

ты прилетаешь, и понимаешь, что всё идёт своим чередом, что и без твоей помощи всё ок, конечно лишними руки не бывают, и ты найдёшь работу, и  будешь, полезна.. но и без тебя всё было возможно..- а что же тогда дёргало? что заставляло нестись??

беспокойство, банальное дёрганье изнутри... а может, это что-то изменило?

Странно, вопросы в никуда и в пустоту, но в голову приходят..

А ещё большое спасибо человеку, который принимал меня сегодня, поил кофеем, рассказывал и слушал, которого, по-моему, я утомила... и прошу за это прощение..

и опять же странно, вот, так раз, щелчок, и в самый последний момент твоего пребывания дома - всё становится нужным, все становятся интересными, дорогим.. и очень больно от всего этого отрываться... тебе не хватает времени, не хватает возможностей...

чувство человека, - что никак не может напиться ключевой водой, в палящее солнце...

в ночи пришёл гость и сел на подлокотник кресла, посидел, одомашнился, и стал выпихивать меня из книги с кресла, стал заставлять работать..  уступила вредному, а что поделать - гость, ведь!

села рисовать,  гость смолк, и молча наблюдал из-за плеча...иногда отпуская язвительные фразы.. приглушая свет лампы сумраком ночной комнаты, заставляя тишину ночи разрывается музыкой спящего города, играя в ожидании со страницами моей книги,  разбудил ветром форточку и та запела свою партию в ночи, ей вторил кот, что забылся в ночи и спел о весне....

выполнив просьбу...  освободившись - выдохнула, потерев глаза - повернулась к своему беспокойному гостю.. а его уж и нет.. пустое кресло с пледом, книга, окно, скрипящее форточкой, и  только прощальный взмах занавесью окна, и шёпот ветра.. "Сссспасссиииббоо" 

Вячеслав Фидоренко.

очень интересные фотографии, в них отражена Прага 

у меня,  вот, какие стихи пришлись, на ум, совокупность сегодшних моих молчаний и шуршаний по дому, и общений в интернете..

"Слепой не увидел, как море над лесом
В стакане пылало у водки-реки,
А в лодке сидели два пьяных балбеса
И в сторону леса по небу гребли.
По небу гребли...

Глухой не услышал, как падали в парке
Огарки медведей на рыб корабле,
А в клетках колес по следам зоопарка
Росли самолеты росли по земле.
Росли по земле...

Глупец не узнал, что есть умное средство -
Быть глупым до дней своей жизни конца.
А умный, ту мысль получивши в наследство,
В соседстве с глупцом лишь блистал иногда.
Блистал иногда...

Поэт не пропел, что другие поэты
Ни песен не знают, не знают стихов.
И спел он про то, что и эти куплеты
Одеты в лохмотья и тень этих слов
Лишь тень этих слов..."

А.Хвостенко

"Из мешка на пол
рассыпались вещи
И я думаю, что мир -
Это только усмешка,
Что теплится
На устах повешенного. "

В. Хлебников..

сегодня в уборке своих углов, напала на диск, а впоследствии книжных разборок и на книгу, - с этого момента, уборка потеряла во мне деятеля...

углубилась в чтение, прослушивание, и созерцания всего того что путалась под руками и в голове..

вернулась домой, в свой бардак с каким-то потрясающим приятным настроем, очень тепло на душе, светло.. спасибо!! - всем Вам за то, что  пригласили ...

вот так, просидев часок другой в парке Аквариум, что у театра Моссовета, с интересными и светлыми людьми - развеялись серые настроения мои..

 воробьи - семечками, скакавшие по соседству, гитара - блюзом, разговаривала и спорила с нами... шум садового кольца... шелест листвы..  всему этому и людям, что были рядом СПАСИБО!!!

 все документы готовы, число точно выбрано - билеты куплены

3 сентября улечу в сторону земли Польской..

а пока  вот, собираюсь на встречу с  людьми, очень умными.. и интересными, если меня завтра не прогонят:)))

ну, вроде всё становится яснее.. и всё виднее,

завтра получаю загран паспорт и вылетаю в субботу в Калиниград, от туда перекочую в варшаву и приступлю к работе.. буду пани... волнительно? очень.. ведь уезжаю из Родины, на заработки не меньше чем на год..

вот... так что размышляю...

мои камешки размышления...

"Мне не найти понятных слов
И не найти конркретных фраз.
Писала сказочный роман,
А вышел сбивчивый рассказ

Но кто-нибудь поймет, кто-нибудь найдет, кто-нибудь услышит.
Кто-нибудь рискнет, кто-нибудь возьмет, кто-нибудь допишет.
Кто-нибудь найдет что-то для себя, кто-нибудь на свете
Всюду на земле в каждой голове дует тот же ветер.

Мне не прочесть всех умных книг,
Не пересеч семи границ.
Ловлю я в небе журавлей,
Но нахожу в руках синиц.

Возможно, вижу я не то,
Возможно, нужно все не так.
Но если кто-то знает, как,
Сто к одному, что он дурак."

а думала чтто кроме меня, особо никто и не читает здесь ничего.. ой...

Как же тяжко, справляться с собой в ожидании, всё больше и больше съедают сомнения..

Всё больше и больше страхов, всё тревожнее и тревожнее…

Какая-то внутренняя истерика, а внешне всё ровно, только чуть островата, чуть сдержаннее, чуть вдумчивее…

От волнения сводит скулы, болит челюсть - странно, давно такого не было…

И уже не разобрать от чего такая тревога,  начиналось всё с ожидания загран. паспорта ( и пока остаётся), но уже, как комом волнений и тревог – и нехватка денег от чего-то стала волновать, и как всё успеть, и что брать.. и что не брать, и права ли я???

А скулы сводит и сводит… пальцы холодеют… глаза болят..

Краски стонут в руках.. кисть дрожит.. карандаш ломается, бумага мнётся и марается…

" Тронь лицо мое мокрой веткой
 Свежей след оставь по щеке
 Мозг изъеден мой гарью едкой
 Пальцы тянутся к взрывчеке
 Дай глоток воды расцелебной,
 Вымой волосы под дождем.
 Может станешь мне расцаревной,
 Может ядом жгнешь. Подождем...."

(с) Калинов Мост

Меня утро начало выводить из какой-то внутренней суеты, растеряности, боли внутренней..

И выводит глазами, - цветами, бликами… затягивает в радость солнца, всего живого …

 УТРО:

мамина рука на щеке при пробуждении...

и слова голосом самым близким "всё будет хорошо..."

смех звонкий сестры...

парное молоко и утренний гость...

утреннее молчание и поход к рисованию.. внутри и в миру..

сообщение, что "жив, здоров" любимого человека..

солнце, запутавшееся в кудряшках золотых ребёнка...

краски утра, что бредут по всему и искрятся...

пение птиц, звук реки, шелест листвы, запах ветра...

На меня набрела бессонница звуками дудука Гаспаряновского, захватила и не отпускала…

 Нечего больше делать в бессонницу, нежели рисовать. Да, иногда в темноте комнаты подвывать музыке, да лампе, что тихонько так стрекотит…

В Москву пришла долгожданная прохлада, выходя покурить на балкон, сразу чувствуешь ветерок подгоняемый листвой, появился какой-то зрелый запах, уставшей листвы, зрелых плодов, жжёный травы подпалённой солнцем…

И как-то волнительно провожать уже каждый день в дымку сумерек, и вообще на душе волнительно – от чего? Эх.. от всего, чуть страшно за близких людей, любимый человек, далеко и до него тоже не дозвониться - не знаешь как там.. тут, теряешь друзей, веет горестями и волнениями… растерянна… и, наверное, слишком много всего…

Совсем становиться знобко на балконе, ежусь, тушу сигарету – отдавая последний дым ветру.. и ухожу обратно в берлогу, за столь лет устроенную и обжитую..

Не успела сказать, не усела заглянуть в глаза, не успела взять руку…

Не хватило нескольких часов…

Шушек – человек  близкий, душой родной - не успела…

Вот, так звонок, и всё узнала в минуту… сколько себя не готовила, а  к смерти привыкнуть не могла..

 И знаешь что самое смешное?

Первое, что вспомнилось…

- как в лесу весной ты птиц пересмешничал,

как утром коней поить водили..

 твою шевелюра в солнце утреннем,

руки кузнечьи , тёплые,

голос горном песнью казачьей над рекой…

мою хворь как изгонял зимою, вареньем отпаивал, сказки древние рассказывал....

и опять напугана, и опять в слезах… и не знаю что делать…

где духа лесного искать.. с кем птиц закликать.. да яблоки запасать..

Шушек…. Ивашка… Шушин… - кузнечных дел мастер…

Вот, как и обещалась.. только горько

"Город зажигает фонари
До зари выглядит старше.
Город зажигает фонари
Только где, где же фонарщик?
Где ты, маленький божок,
Чародей сновидений?
Каждый освещенный порог
Словно рожденье..."
М.Волков