Лето 1987 года.
Я, Славик, Костик и ещё несколько ребят со двора сидим на детской площадке и рассматриваем игрушечное оружие друг – друга. У меня, подаренный папой на день рождения железный ТТ , у Костика зелёный пластмассовый автомат, у парней пистолеты, револьверы, винтовки. Мы делимся на две группы и разбегаемся, игра началась…
Ранняя весна 1992 года.
Зима ещё не отступила, напоминая о себе холодным пронизывающим ветром в лицо. Холодно. Ветер задувает в воротник модной куртки, с красочной надписью по-английски на спине, купленной мамой на днях на Покровском рынке, я одной рукой прижимаю воротник куртки к горлу. Моя вторая рука в кармане. Пальцы гладят пластиковую ручку ножа – выкидушки, купленного мною на карманные деньги в одной из палаток на Павелецком вокзале, как раз напротив той самой палатки, где продавали видео – кассеты с порнухой. Нож классный! Нажимаешь на кнопку вверх и тут же, автоматом, выскакивает лезвие. Жмешь вниз, лезвие сразу же уходит обратно. Без ножа – никуда. Тем более, что в данный момент я иду в сторону метро, через враждебные кварталы. Тут могут избить, тут могут обуть, тут опасно. Вот уже как пол года идёт эта глупая уличная война, коалиция нашего семнадцатого квартала, восемнадцатого и Зелёнок против других кварталов, серыми кирпичными домами и блеклыми пятиэтажками расположившимися вокруг.
Ужасно жаркий май 1994.
- Давай я поменяю их на чё - нить?, - Серёга Б. держал в руках коробку пятидюймовых дискет, подаренных мне одним из одноклассников.
У Серёги всё было ровно. Богатые родители, классные шмотки, крутой музыкальный центр SANYO и первый видеомагнитофон на районе. А ещё у него было странное увлечение – коллекционирование немецких орденов, немецкого оружия и прочей атрибутики Вермахта. Он постоянно что-то покупал, что-то менял, что-то продавал и не смотря на свой юный возраст, ему удавалось проворачивать такие операции, что многим взрослым было не под силу.
- Давай! Только на что? – в голове у меня крутилось, что бы можно попросить у Серёги за эти дискеты.
Вечером он зашёл снова. В свернутом полиэтиленовом пакете, который он бережно держал в руках было что-то тяжёлое.
- Давай, меняться на это! – он достал из пакета ржавую полуметровую немецкую авиационную бомбу.
Без лишних слов, я скрылся за дверью своей квартиры и через пару секунд протянул Серёге коробку дискет.
- Слушай, а она не взорвётся?
- Не, не должна, вроде как она пустая…
Пару месяцев бомба хранилась под моей кроватью, иногда, когда родителей не было дома, я доставал её и рассматривал, аккуратно крутя её в руках.
Чуть позже, уже мною, был совершён ещё один обмен. Ту самую бомбу я обменял у дачного приятеля Артура на небольшой японский магнитофон… Спать стало спокойнее ))
1994 – 1995 года.
Ножи – ножи – ножи. Сколько я поменял их за этот год – трудно даже вспомнить. Выкидушки ломались, стоило лишь ударить ножом о твердую поверхность, ножей с фиксатором тогда было крайне мало, да и были они совсем не по карману, а те ножи, на которые хватало денег, были крайне низкокачественными и могли принести куда больше вреда их обладателю, нежели его недоброжелателю.
Но выход был найден, когда в торговых палатках появились они: ножи – бабочки. Уверен, что каждый, кто рос в девяностых, помнит их. Длинное острое лезвие, двойная ручка, позволяющая с помощью не хитрой манипуляции убирать лезвие внутрь. Нож – бабочка стал обязательным атрибутом любого пацана. Постоянные соревнования во дворах, кто быстрее откроет нож, кто быстрее его закроет, какие только финты с этими ножами не исполнялись нами, подростками девяностых!
Начало весны 1996.
Стартовый револьвер. Усиленный ствол, распиленный под патроны от мелкокалиберной винтовки. Заточенный под эти самые патроны барабан.
Конец весны 1996.
Сидим у меня на балконе. В колонках Cypress Hill. В руках по банке Amsterdam Navigator. Припекает солнце. В руках моего друга Айса тот самый револьвер, он целиться в голубей жадно жрущих хлеб на пешеходной дорожке под моими окнами.
- Хорош, он заряжен! – говорю ему я.
- Да ладно, не боись! – отвечает он и в тот же момент звучит громкий хлопок выстрела, звук удара пули о крышу гаража под моим окном, звук рикошета.
Пауза. Айса как будто парализовала. Шок. Куда улетела пуля? Мы, пригнувшись чтобы никто не увидел, заползаем в комнату.
Лето 1996.
Я закапываю тот самый револьвер у себя на даче. От греха подальше…
1996 – 1997 года.
Несколько пневматических пистолетов. От пластмассового Air - Gun до железного полтора – килограммового Вальтера.
Ранняя весна 1998.
- Где же я его закопал?! – оглядываюсь по сторонам пытаясь вспомнить точное место схрона. Без толку! Вокруг пара десятков ямок, выкопанных мною, под удивлённые взгляды моих родственников….
Лето 1998.
Никакого оружия! Учитывая постоянные приёмы и периодические обыски в Центре, это лишнее. Зачем создавать себе проблемы, когда и так в любой момент, их готовы создать для тебя люди в серой форме?
Шло время…
Самые разные ножи и заточки, пневматические пистолеты, газовые, гладкоствольное и нарезное оружие проходило через мои руки.
А в это время закипали девяностые. А. сильно порезали в драке у метро Профсоюзная, З. и У. с серьёзными резанными ранами отправились в больницу с района. Д., играя с отцовским пистолетом случайно застрели младшего брата. Р-у с близкого расстояния стреляли из газового пистолета, навсегда оставив шрам на его лице. Ю. повезло – пуля, выпущенная из Макарова, застряла у него в заднице. Вокруг стреляли, резали, калечили, убивали.
2009 год.
Всё так же стреляют, всё так же режут, всё так же страдают люди. Ножи – выкидушки и бабочки сменили ножи с фиксаторами, с лезвиями от отменной стали, самые разные, на любой вкус. Пневматические и газовые пистолеты сменили травматические, купить которые можно легально, почти не прикладывая к этому никаких усилий. Время идёт, народ вооружается. Так было. Так есть. Так будет.

Почему нас так тянет к разного рода оружию? Наверно это что-то в генах. От наших далёких предков, которые прилаживали к палке заострённый камень, сооружая копьё, с которым они позже охотились на уже давно вымерших животных. От наших более близких предков, которые ковали мечи, изготовляли булавы, так легко крошащие головы их врагов. От наших прапрадедов, у которых всегда под рукой были ружья, обязательный атрибут, с которым они ходили на охоту, выискивая в чащах кабанов, лис и прочих обитателей леса.
Оружие даёт нам уверенность. Для настоящего мужчины оружие – что-то типа гарантии его сохранности, как талисман, как страховка у альпинистов. Оружие в руках воина – предмет крайнего случая, его последнее слово, оружие в руках труса – его страх и его ненависть…

Кто-то сказал, мол, настоящий мужчина должен интересоваться женщинами, автомобилями и оружием. Наверно это так, испокон веков рядом с мужчиной всегда шла женщина, на его поясе было оружие, где-то рядом верный конь. Со временем менялись женщины, мечи сменили пистолеты, коней автомобили, но мужчина при этом остался мужчиной, со своей странной и понятной только ему любовью к этим трём составляющим его истинной, мужской натуры…



2000 год. Конец зимы.
За две сотни баксов я покупаю первый в своей жизни автомобиль. Москвич 412-й модели вроде. Старше меня на год. Жёлтый :)
Единственное, что у него работало без нареканий – его двигатель. Всё остальное сыпалось, ломалось и горело в режиме нон-стоп.
Еду на Профсоюзную встретить маму, она еще не знает о моей покупке, вот удивится – то!
Встречаю. Едем домой. Не доезжая пару сотен метров до дома, на светофоре, не могу воткнуть скорость! Сцепление. Сгорело…
Буксир – гараж – неделя на ногах.
2000 год. Середина весны.
Там же, на Профсоюзной, встречаю Длинного. Он прикалывается над моей тачкой. Едем по городу, я за рулем, Илюха рядом – он пьет водку, абсолютно не обращая внимания на ахуевающих людей из соседних авто. На одном из светофоров ощущаю запах гари. Приборка гаснет. Электрика…
Буксир – гараж – неделя на ногах.
2000 год. Почти конец весны.
Я, Ю. и мой брат празднуем какой-то очередной праздник. Сидим в машине за моим домом, пьём пиво из пол-литровых пластиковых стаканчиков. Ю. просит дать ей порулить. Типа – я уже водила, я всё знаю, всё умею. Выходим с братом из машины, Ю. садится за руль. Рёв двигателя, разгон, стена…
Мятое железо – битое стекло – снова пиво.
2000 год. Конец весны.
В кармане 150 баксов. Я только что впервые в жизни продал своё авто. На запчасти…
2002 год. Конец весны.
Классная тачка, - думал я, сидя в белой наглухо затонированной восьмерке, которую только что купил у одного седоволосого азера с района за 800 баксов! В магнитолу кассету с рэпачком, музыку погромче и вперёд, с буксами, колесить по местным дворам. Пацаны, девчёнки, тусовки, какие-то мутки, реальный гэнгста щит! Постоянно выпивший, постоянно за рулём.
2002 год. Начало лета.
Я предупреждал Руслана, что надо было дать им уехать подальше, а он всё настаивал – мол, поехали, поехали! И вот теперь мы едем, точнее несемся на большой скорости по узким улочкам, пытаясь скрыться от преследующей нас ППС-ной десятки. Ночь, выключенные фары, резкие манёвры. Почти ушли, но тут…тупик! Сдаёмся , приехали. Щелчки автоматных затворов, открываются двери восмёры – из салона буквально валит белый дым со специфическим запахом. Да ещё и топор под моим седеньем…
2002 год. Середина лета.
Все говорили, что она ещё девственница, такая неприступная и гордая девочка Лена! У меня же были какие-то свои, трудно объяснимые сомнения на этот счёт, что-то на уровне метафизики, типа того. Эти сомнения подтвердились на заднем сиденье белой, наглухо затонированной восьмёрки.
2002 год. Конец лета.
Где это азик?! – в тот момент я готов был убить его. Она, моя машина, моя верная подруга, вдруг умерла. Ни на одном из местных сервисов не смогли найти причину её смерти. Она просто встала и отказалась заводиться!
2002 год. Конец лета. Часть 2.
Отложить или сегодня же всё потратить? – это дилемма мучила меня в тот жаркий августовский вечер. Решение было принято ближе к ночи, когда я переступил порог местного бара, имея при себе пол штуки зелени…
2004 год. Месяц не помню, но было жарко.
Раннее утро. Небольшой городок где-то на красном море. Набережная. По дороге, игнорируя знаки ограничения скорости едет тонированный Митсубиси Лансер. Я сижу за рулём, меня прёт. Два колеса зелёных найков и пиво сверху – это явный перебор! На заднем сиденье спит какая-то девочка, которую я подцепил на ночной хип-хоп вечерине. Резкий поворот, кузов автомобиля отрывается от земли, секунды кажутся часами. Столб. Удар. Шок. Я жив – первое, что приходит в голову. Передо мной, на торпеде лежит та самая девочка – ни единой царапины. Чудо. Кровь на руле – откуда-то изо рта. Зубы на месте. Ровно по центру новенького Лансера фонарный столб. Тотал…
2006 год. Конец лета.
Ну и что, что Нива! Главное не пешком и как раз для Российских дорог – успокаивал я себя, садясь за руль белой, самой обычной Нивы. Это конечно не пацанская восьмёрка, но и так жить можно!
2006 год. Последнее воскресенье лета.
Симферопольское шоссе. Утро. До Москвы ещё около 100 километров. С каждым метром, желание как можно быстрее оказаться дома всё увеличивается, а нога всё сильнее жмёт на педаль газа. 120 – 130 – 160, стрелка идёт дальше! Я понимаю, что остановить этот аппарат при такой скорости будет проблематично, но всё равно жму на газ.
2006 год. Последнее воскресенье лета. Спустя 10 минут.
Никогда не забуду глаза того гайца, когда он увидел белую Ниву, ставящую рекорд скорости на вверенном ему участке трассы.
Куда так торопимся?
Домой! Я улыбаюсь.
Вы что-то пили в последние 24 часа?
Нет, конечно! И про себя: не считая большого количества какой-то палёной Тульской водки вчера и пары бутылок пива сегодня с утра.
Через пол часа я ехал дальше, а мой карман стал легче ровно на 1800 рублей…
2007 год. Ранняя весна.
Ни с одной из моих машин мне не было так тяжело расставаться! Я знал, что отдаю её в хорошие руки, знал, что за ней будут следить, возможно, её даже будут любить, но уже не так, не так как я. Наверно она и сейчас ещё жива, оставляя следы от своих шин где-то в горах Кавказа…
Потом была серебристая девятка, с ней в моей памяти связанно всего-то пару моментов, я тратился на её тюнинг – обвесы, интерьер и прочее, до того самого момента, пока мне, спустя год, не удалось крайне удачно её продать. Новый хозяин уезжал на серебристой девятке, а я смотрел ей в след и на душе было спокойно…
Потом были долгие восемь с половиной месяцев ожидания новой машины и пользования общественным транспортом. Я как будто заново открывал для себя метро, автобусы, маршрутные такси.
В один из дней я купил первый в своей жизни новый автомобиль. Форд Фокус. Чёрный хэтч со 125 лошадями под капотом. Конечно, многие скажут, ну и что – средний класс, ничего особенного, но для меня эта покупка была знаковой: новая машина, иномарка, за свои деньги.
2009 год. Середина лета. Сегодня.
Никто не продает А6?
Пишите в аську…

...продолжение следует...