нормально организованный обыватель располагает не большим воображением,чем червяк,а вместо сердца у него сидит слегка увеличенная мозоль,которую можно задеть разве что резкой сменой погоды,то есть обрушением биржи.
(с)Тристан Тцара.1919

жила была в петербурге одна девочка.и проводила ночи любви только с мужчинами из других городов. так она изучала себя. и географию.

из моих писем однажды пропадет это робкое едкое "ты". сотрется. уйдет. исчезнет. его и сейчас уже почти не осталось. ничего твоего. вашего. чужого. сказанного другому. не останется ничего моего. никаких я. мне. письма останутся без лица и автора. без событий. перечисления фактов. снов. мыслей. просьб и ошибок. однажды приближается с каждым написанным словом. пропадает пишущий. исчезает читающий. все стираются. никого. никто не остается в буквах. кроме самих этих букв. буквы не сомневаются. не молчат. ни о чем не спрашивают. не думают над ответом. буквы живут. опускаются к основанию белого листа. встают перед ним на колени. и ждут.
 

Когда я думаю о путешествиях и прокручиваю в голове сценарии, то волей неволей представляю, что я одна. Мне кажется, прочувствовать место, насладиться местом, в котором находишься, можно лишь в одиночестве. Когда ты не один, то неизбежно отвлекаешься на другого человека, теряешь контакт с городом, его воздухом. Чтобы познать город на 100, нужно быть одному. Ведь город всегда один. Он не может встретиться с другим городом. Общаться удалённо - да. Через людей, переезжающих с места на место, передающих в себе историю, импульсы своих прежних городов. Город отражается на человеке, город - это стиль жизни, скорость, глубина, полнота. Живущие в больших городах привыкли судить поверхностно, ждать подвоха, фальшиво улыбаться и врать себе. Нам всем кажется, что мы - часть большого города - тоже большие, важные. А на самом деле это не так. В большом городе больше всего людей маленьких, как мелкие монеты. Они - только фон города. А те, кто действительно важен - звёзды большого города.

в эту минуту я больше всего хочу отыскать сигареты в пустой квартире и хоть какой-то смысл в происходящем. похоже, нет ни того, ни другого. поиски красивого образа также тщетны, как попытка держать безразличие на виду. дети говорят о душе, страхи выкрикивают из меня все сокровенное. прячься тоска, зарывайся работой, забивайся мечтами о едком табачном дыме, вертись как проклятая бабочка в колесе. но скоро ты все равно станешь заметной. тебя разглядят в полупрозрачном, до красоты изможденном теле. я, возможно, даже умру от износа сердечной мышцы. а пока маленькие темные смерти просто атакуют мои нижние веки. пока я не верю самой себе и весна никуда не уходит, но хранится внутри ледяными осколками отцветшего сада. я чувствую много лишнего. больше, чем когда либо. ты слышишь тоску в моем голосе? да. мне просто нужно уехать отсюда. надолго? может быть, навсегда. пожалуйста, брось в чемодан парочку своих сигарет. как бросают кость оголодавшей больной собаке.

однажды я обрела усталость. и только усталость с тех пор составляла мои планы на дни, недели и месяцы. и только усталость крала мой сон, ибо даже на него не хватало сил моих. и только усталостью полнились все творения рук моих и создания ума моего. и усталость лишила меня радости труда духовного ли, физического, которую испытывала я прежде. и только усталости своей кланяюсь я, лбом стараясь коснуться земли. ибо усталость эта была лучше безразличия и холода, что был внутри до нее. ибо усталость эта была слякотью на весенних тающих лужах, и только с усталостью этой способен человек чувствовать приближения грядущего отдыха и созидания плодов новых. ибо если бы не было слякоти этой, куда пропадали бы тонны снега, паутиной оплетшие город мой. откуда знали бы птицы о том, что пришло время возвращаться и творить новую жизнь на земле своей. как бы услышали травы песнь о близком пробуждении их. так и усталость моя поет песнь моему сознанию, о том говорится в ней, будто память и размышления человека запускают работу души и не может она остановиться, так велика ее воля к познанию, и так изматывает она себя и становится каменной глыбой усталости, что тяжестью своей клонит спину мою к земле. и так открылось мне что весна есть усталость природы, и что нет в ней жизни, а только начало ее хранит она до последних дней своих, и только терзает она ожидающего прихода ее надеждой на скорое пробуждение и дразнит скупыми лучами солнца, чтобы после скрыть их за снежными тучами. но лишь с усталостью этой познает природа человека, что половодье смоет с земли кров наш, и унесет последние крохи пищи нашей, и в голоде воды этой станем тонуть мы, как незрячие кошки. и только тогда солнце наше осознает необходимость борьбы с водою, которая сколь живительна, столь страшной гибелью может обернуться для пленных ее. и так яростно начинает палить оно, что уходит весна усталости и уступает трон свой зною летнего утра и тогда наслаждается человек в своем отдыхе. но чтит он оставленные ему озерца и реки усталости, ибо без нее погибнет он от измождения под палящих пеклом отдыха своего.

***
Странное наблюдения недели: биография любого человека может обратиться в роман. Нет ни людей рассказов, ни людей эпиграмм, ни людей четверостиший. Есть только люди повести, романы в миллионах томов, возможно, периодические издания, небольшие колонки, выходящие раз в неделю, но на протяжении нескольких десятков лет.
***
Невозможное происходит, произошедшее возможно. С утра ты можешь быть просто новоявленной аспиранткой, а вечером обратиться в фото-редактора журнала TimeOut. Танцевать в поношенных кроссовках до боли в ногах. А после уснуть так крепко, как не спала никогда прежде. Ты можешь быть слишком занята, неделю не выходя из дома. Можешь слушать лекцию человека, о номере телефона которого даже не мечтаешь, а потом позвонить ему. Можешь участвовать в модном показе. Можешь даже зарабатывать деньги тем, что тебе нравится.
***
Потому что ты – целый роман. В тебе есть все – и чистота Т. Лариной, и метания А. Карениной, и Онегенский скептицизм, даже черный юмор Санаевского детства. Ты просто выбираешь подходящую интонацию для этой прозы. Даже твои недостатки, в итоге, кому-то нравятся.
***
Ты – самая занимательная книга с открытым (пока) финалом. Читай ее. Это может вылиться во что-то весьма интересное.

*
понедельники просыпаются за меня. шведская крона в моем мире стоит все двадцать пять рублей. я не плачу, дописав свою сказку о сумасшествие. ликование больше слез. стираю в своем блокноте рисунки невежественного философа, но мягкий карандаш отпечатался на ближайших пяти страницах. он похотлив и рисует красивый дым.
*
бог не простит что я так скучала. ибо он не дал мне времени на мысли о нем.но:
- собираюсь снимать кино
- я знал, чувствовал.
мужчинам не интересны мои дела. о мыслях не стоит и говорить.
*
я так одичала, что смею называть свою мазню картинами. ему никто не писал стихов. ибо я никто ему. только бы в эту зиму все мечты стали явью, о большем и не прошу.
*
память становится другими жизнями. диалоги - превратились в книги. я хотела бы сдаться прямо сейчас. но это слишком вульгарно

это дежавю.)