Поздравляю всех любителей русской поэзии с Пушкинским днём!

Пушкин-ребенок. Миниатюра 

1801-1802 гг.

Посвящение

Все в нем Россия обрела —

Свой древний гений человечий,

Живую прелесть русской речи,

Что с детских лет нам так мила, —

Все в нем Россия обрела.


Мороз и солнце… Строчка – ода.

Как ярко белый снег горит!

Доныне русская природа

Его стихами говорит.


Все в нем Россия обрела —

Своей красы любую малость.

И в нем увидела себя,

И в нем собой залюбовалась.


И вечность, и короткий миг,

И радость жизни, и страданье…

Гармония – суть мирозданья,

Лишь он один ее постиг!


Все в нем Россия обрела,

Не только лишь его бессмертье, —

Есенина через столетье,

Чья грусть по-пушкински светла.



Все в нем Россия обрела, —

Свою и молодость, и зрелость,

Бунтарскую лихую смелость,

Ту, что веками в ней жила, —

Все в нем Россия обрела.

И никогда ей так не пелось!

(Н. Доризо)

А.С. Пушкин. Гравюра И.Е. Гейтмана. 1822

 Пушкинская свеча

Горит, горит печальная свеча,

И каплет воск с нее, как кровь, горячий.

И притаился вечер, замолчав,

Часы умолкли, – и нельзя иначе.


Ведь Пушкин пишет! Медлит чуть рука,

И пляшут тени на стене неясно.

Он пишет так, что каждая строка —

Как искра, не умеющая гаснуть.


Назло глупцам, лакеям, палачам,

Чтоб тронам царским не было покоя,

Горит, горит мятежная свеча,

Зажженная бессмертною рукою.


И не погаснет в сумрачной ночи

Огонь, хранимый столькими сердцами.

Из каждой искры пушкинской свечи

В людских умах крылато вспыхнет пламя.


И если вдруг из пушкинских начал,

Из строк в глаза прольется море света,

То знайте, так всегда горит свеча —

Частица вечного огня души поэта!

(О. Лебедушкина)

А.С. Пушкин. Автопортрет в круге. 1817

 Власть его стихов

(Александр Пушкин) 

Власть пушкинских стихов – на все века.

Власть доброты.

Высоких дум горенье.

Подчас одна лишь краткая строка

Дарует силу нам и вдохновенье.

Порой в одной строке отражены

Раздумья самых разных поколений.

В его стихах –

И лёгкий всплеск волны,

И шум дубрав,

И грозный гул сражений.

Невиданный открыт для них простор.

Летят они свободно, неустанно.

В Москве они звучат

И средь грузинских гор,

На улицах Норильска и Кургана.

(В. Милютин)

И.Е.Вивьен. "Портрет Пушкина". 1826 г.

Памяти Пушкина

Не надо делать из него святого,

Он не годится в образы икон.

Был, как известно, званья непростого,

Но оставался русским МУЖИКОМ.

Картёжник, пьяница, гуляка, дуэлянт,

В котором нет ни капли фарисейства,

И вместе с тем – огромнейший талант,

Громадина словесности рассейской.

В нём русская природа, русский дух,

Характер русский – всё слилось в едино.

И жар души в столетьях не потух,

Пьянит сердца и головы как вИна.

Он нам явил глубины языка,

Раздвинул, распахнул его границы,

Благословенна каждая строка

Из уст его взлетевшая как птица.

Богатство, гибкость, сила до поры

Дремали в языке и новой гранью

Сверкнули, когда Пушкин их открыл

И сделал нашим главным достояньем.

Никто покуда в мире тех высот,

Что Пушкин взял, достигнуть был не в силах,

А значит верно – Пушкин наше всё!

Есть Пушкин, значит – есть Россия!

(И. Шептухин)

А. Тропинин . Портрет А.С.Пушкина 1827г  

Болдинская осень

Вздыхает ветер. Штрихует степи

Осенний дождик – он льет три дня...

Седой, нахохленный, мудрый стрепет

Глядит на всадника и коня.

А мокрый всадник, коня пришпоря,

Летит наметом по целине.

И вот усадьба, и вот подворье,

И тень, метнувшаяся в окне.

Коня – в конюшню, а сам – к бумаге.

Письмо невесте, письмо в Москву:

"Вы зря разгневались, милый ангел, –

Я здесь как узник в тюрьме живу.

Без вас мне тучи весь мир закрыли,

И каждый день безнадежно сер.

Целую кончики ваших крыльев

(Как даме сердца писал Вольтер).

А под окном, словно верный витязь,

Стоит на страже крепыш дубок...

Так одиноко! Вы не сердитесь:

Когда бы мог – был у ваших ног!

Но путь закрыт госпожой Холерой...

Бешусь, тоскую, схожу с ума.

А небо серо, на сердце серо,

Бред карантина – тюрьма, тюрьма..."

Перо гусиное он отбросил,

Припал лицом к холодку стекла...

О злая Болдинская осень!

Какою доброю ты была –

Так много Вечности подарила,

Так много русской земле дала!..

Густеют сумерки, как чернила,

Сгребает листья ветров метла.

С благоговеньем смотрю на степи,

Где он на мокром коне скакал.

И снова дождик, и снова стрепет –

Седой, все помнящий аксакал.

(Ю. Друнина)

Пушкину

Мечтая о могучем даре

Того, кто русской стал судьбой,

Стою я на Тверском бульваре,

Стою и говорю с собой.



Блондинистый, почти белесый,

В легендах ставший как туман,

О Александр! Ты был повеса,

Как я сегодня хулиган.



Но эти милые забавы

Не затемнили образ твой,

И в бронзе выкованной славы

Трясешь ты гордой головой.



А я стою, как пред причастьем,

И говорю в ответ тебе:

Я умер бы сейчас от счастья,

Сподобленный такой судьбе.



Но, обреченный на гоненье,

Еще я долго буду петь...

Чтоб и мое степное пенье

Сумело бронзой прозвенеть.

(С. Есенин)

Встреча Пушкина с Анной Керн

А было это в день приезда.

С ней говорил какой-то князь.

"О боже! Как она прелестна!" –

Подумал Пушкин, наклонясь.


Она ничуть не оробела.

А он нахлынувший восторг

Переводил в слова несмело.

И вдруг нахмурился.

И смолк.

Она, не подавая вида,

К нему рванулась всей душой,

Как будто впрямь была повинна

В его задумчивости той.

– Что сочиняете вы ныне?

Чем, Пушкин, поразите нас? –

А он – как пилигрим в пустыне –

Шел к роднику далеких глаз.

Ему хотелось ей в ладони

Уткнуться. И смирить свой пыл.

– Что сочиняю?

Я... не помню.

Увидел вас –

Гений слова! Кто ж не ахнет,

Зачитавшись до утра?!

Дал понять, как «Русью пахнет»,

Пушкин росчерком пера.


Он писал высоким слогом,

Мужика он мог понять

И одним лишь только словом

Душу русскую объять.

 Оттого-то он и гений,

Что народным языком

Не гнушался в дни гонений, —

Тем, родным, что всем знаком.

 Он, потомок эфиопа,

Урождённый Ганнибал,

Доказал, что не Европа

Для поэта идеал.


 Наша матушка-Россия

Так, брат, чудно хороша,

Что, наверно б, сам мессия

Любовался, чуть дыша.


Так ликуй, душа, с поэтом,

Пушкин – наш, ура, виват!

Не принять нелепость эту:

Он убит. Кто виноват?

 Сказок мы читать не будем

И отложим чудеса,

Лишь на миг давай разбудим

Той эпохи голоса. 

(Ольга Фомина).

И.Л. Линев. "Портрет Пушкина". 1836-37 г.г. Холст, масло

Кто есть известнее, чем он,

Поэт России? Я пленен

его стихами с малолетства.

А кто из нас не помнит с детства

те сказки о царе Салтане

и о Людмиле и Руслане,

И бой Руслана с головой,

и ступу с бабою Ягой,

и тридцать три богатыря,

и с ними дядьку Черномора?

Лишь юность дарит пылкость взора,

созвучен Пушкин нам опять

в стихах о Северной Авроре…

Кто не любил, тем не понять.

Они не станут повторять:

«Я помню чудное мгновенье…».

Что им Татьяна, что Евгений?

Но прелесть истинных творений

у русских душ уж не отнять.

Он – Бог словесности изящной

и благородных дев кумир,

арап и русский настоящий,

стихами покоривший мир.

Был неприятен властьимущим,

брат декабристам-бунтарям,

но «всяк язык, в России сущий»,

его с любовью повторял.

Язвителен для лиц вельможных,

в долгах нередко, но вот честь

ценил, а как иначе можно,

коль такова в природе есть?

Не долюбил, не дописал.

«Убит поэт, невольник чести…».

Не знал Дантес, злой демон мести,

что он в бессмертие стрелял!

Автор: admin) 

Т. Райт. "Портрет Пушкина". 1837 г. Гравюра на стали.

А мне приснился сон
 

А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён
Сергеем Соболевским….
Его любимый друг
С достоинством и блеском
Дуэль расстроил вдруг.
Дуэль не состоялась
Остались боль да ярость
Да шум великосветский,
Что так ему постыл…
К несчастью, Соболевский
В тот год в Европах жил
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён.
Всё было очень просто:
У Троицкого моста
Он встретил Натали.
Их экипажи встали.
Она была в вуали –
В серебряной пыли.
Он вышел поклониться,
Сказать – пускай не ждут.
Могло всё измениться
За несколько минут.

К несчастью, Натали
Была так близорука,
Что, не узнав супруга,
Растаяла вдали.
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён…
Под дуло пистолета,
Не опуская глаз,
Шагнул вперёд Данзас
И заслонил поэта.
И слышал только лес,
Что говорил он другу…
И опускает руку
Несбывшийся Дантес.
К несчастью, пленник чести
Так поступить не смел.
Остался он на месте,
И выстрел прогремел.
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён…

(А. Дементьев)

 

Я и Пушкин...

 

Моя пушкиниана...