Когда мне было лет 12,я нашла в одной старой французской книге портрет.Это был поэт, живший в 16 веке.Его стихи-естественно на французском(старофранцузском, впрочем это-то роли не играло) были мне непонятны.Можно было спросить о нем у бабушки, можно было попробовать узнать о нем самой.Мое поведение явно было загадочным-я даже не взяла книгу к себе,нет!Почти ежедневно в течение месяца, а может и дольше, я открывала шкаф, на нижней полке во втором ряду находила нужную книгу, открывала и почти в полутьме, стоя на коленках, любовалась лицом.На соседней странице был изображен замок- и я придумывала себе сказки, иначе не скажешь, о себе и об этом поэте, не забыв и про замок.Потом все прошло.
Позже я узнала, что Клеман Маро одно время был одним из любимейших поэтов Пушкина.Биография его меня заинтересовала, а к стихи для меня остались литературным памятником.
Сегодня искала в нете одну информацию, а нашла тот самый портрет,стихи и вспомнила, как тайком ходила на свидания с книгой.Странная была девочка!

Хочу, чтоб вы, когда я вас целую,
Твердили “нет” с улыбкою, но строго:
Ведь слыша “да”, вас упрекнуть могу я,
Что вы наговорили слишком много.
Не полагайте только, ради Бога,
Что цвет любви ненужен стал мне вдруг,
И всё ж, отнюдь не корча недотрогу,
Шепчите: “Нет, он не про вас, мой друг!”