Сидеть без мыслей ночью скучно,
Из прошлого рознятся голоса…
И, как поэта, тьма томит докучно…
Смотреть бы на тебя, глаза в глаза.
Историй мне не счесть, мечты забыты,
И ураганом записи кружат…
И вдохновенье, вроде, не убито.
Однако, реже хочется писать.
Я балансировать устала вдоль границы,
И на краю земли мне музу не поймать…
А на полу звенят устало спицы,
Да, я их бросила, начав писать.
Но новый мир, тот за которым гнались,
Не представал пред взором моих глаз.
Тот мир, тот, за который мы сражались,
За разом раз, за разом раз….
Чужих тут нет. Ты сам себе противен.
Нет воли. Сил нет. Я упасть хочу.
Но враг внутри меня бессилен,
Пока живу, пока стихи пишу!
…Забыть бы о плохом, начать с начала,
Но только чистого листа нам не дано.
Алея, небо, вторя мне, молчало,
И голубь сизый не стучал в окно.
Зачем живу? Зачем листы мараю?
Решать не мне, я послана писать…
Я оступилась, я все ближе к краю…
Чего мне ждать, скажи, чего мне ждать?
Сама себе отвечу: «Утра ждать мне»
Стихи ли жечь, а может, вышивать?..
Лист, полыхая, исчезал в огне…
Не важно… Важно просто ждать…
