В городе, в котором идет снег очень тихо.
Все белое.
Дома.
Деревья.
Дорога.
Они летят прямо в лицо в свете фар: миллион белых самоубийц, я почти слышу, как они ударяют в лобовое стекло.
Два года.
Все опять в снегу, я опять еду в белоснежной круговерти.
Домой, но не в дом.
Нет, мой ангел, я не ропщу: спасибо за эти два года. Они стоят всего, чем плачено, и что еще висит на счету.
Правда: я не ропщу. Я благодарен.
Кольца, кольца, спирали: дежавю.
Ведь так хотелось, чтобы дорога осталась такой же чистой.
Не приезжать в город и слякоть, не месить колесами склизкую дрянь.
Но на кольце я тогда не остался, наоборот: вдавил в пол - и будь, что будет.
Нет мой ангел. Нет.
Это не сожаление.
Это благодарность.
Холодно..
А то можно было бы выйти у мариинского..
Впрочем - нет.
Теперь мне там неуютно: на карте появляются темные пятна, одно наряднее другого. Они ширятся, протаивая в сверкающей крахмальной простыне, разрастаясь метастазами черных клякс.
Эти пятна называются: я один.
Пустота.
Нет мой ангел, мне есть, чем их заполнить.
Я заполню, только чуть позже. хорошо?
Я обещаю: каждое пятно я населю каким-нибудь мы.
В городе, в котором _так_ идет снег очень тихо.
Орущие колонки совершенно не мешают: они просто отделяют мой автобатискаф от наружности, где сыплет.. сравнивая детали, маскируя подробности, делая лучше.
Это все слишком хорошо, чтобы быть правдой.
Слишком ослепительно хорошо.
Хочется замереть, превратится в заснеженную фигуру..
Почему бы и нет: останавливаюсь.
закуриваю и смотрю изнутри, как засыпает запотевающее стекло.
На верховных весах все взвешено, да мой ангел?
Как - нет?
Так взвесь!
Смотри, вот ворох самоцветов: моя память.
Сколько?
Мало?
Этого - мало?!
Хорошо, как скажешь.
Пусть будет больше, хорошо.
Что ты говоришь? Надо ехать?
Опять ехать?
Но я уже в городе, по уши.
Выбираться из него пока некуда.
Да, мой ангел, мы что-нибудь придумаем, обязательно.
Садись, поедем.
Косу?
Положи на заднее сиденье, рядом со щеткой, пусть снежинки стаивают.
Я сделаю погромче, ладно?
В городе, в котором идет снег _слишком_тихо.
