И всё у него получалось,
И ладились голоса,
И жизнь никогда не кончалась,
И радовались глаза.
И холод его не мучил,
И долго летели дни.
Какой же он был везучий,
Как будто с другой Земли!
И горе его молчало,
И бились вокруг сердца.
А если бы и сначала,
То всё-таки до конца.
И слёзы его случайны,
И годы его – пустяк.
А, может быть, это – тайна,
И было совсем не так?
И как это он, болея,
Умел в небеса смотреть?
Наверное, это время
Учило его терпеть.