Не помню, кто это сказал: «Любовь становится любовью, когда эгоизм находит непохожее на себя отражение в зеркале человеческой души». Понимание этого всегда сваливается, как снег на голову, к этому нельзя быть готовым, потому что это настигает тебя в самый неожиданный момент. О ней можно говорить постоянно, о ней можно говорить бесконечно, о ней пишут книги, песни, стихи, их так много, что поэты и писатели рано или поздно начинают видеть перед собой её – эту любовь. Образ в душе, образ, отличающийся от образа реального, это отличие неуловимо и настолько же огромно, как момент между ожиданием дня и наступлением ночи, как попытка пересчитать песчинки, капли дождя или звёзды во Вселенной. Любовь – принцесса в платье из алого шёлка, невеста в венке из белоснежных лилий – нет, всё не то, потому что ты узнаешь её, только встретившись с ней лицом к лицу. Нищенка, оборванка – она постучится в твой дом – эта странная и в чём-то отталкивающая незнакомка, и ты впустишь её. Нет, не из жалости к ней, а всего лишь потому что это Она. И ты сразу всё поймёшь: ты будешь ждать момента, когда день перейдёт в ночь, и дождёшься его; ты пересчитаешь капли дождя, песчинки и звёзды, и ты узнаешь, что любовь – это не принцесса и не невеста, это не книги, это не стихи и не песни. Любовь – это когда ты готов отдать человеку всё, не прося абсолютно ничего взамен, и в этом истинное счастье.