О Любви.

   А действительно, что же такое любовь? Думаю, существует шесть миллиардов ответов на этот вопрос. Попробую рассказать, что чувствую я, думая о любви.

   Любовь - это тоска, сжимающая горло тисками, и слезы наполняющие глаза, при мысли о том, кого потерял.

   Любовь - это сияющие глаза ребенка и ласковый шепот матери, склоненной над колыбелью.

   Любовь - это вальс Мендельсона, и гордый жених, ведущий к алтарю красавицу невесту.

   Мне кажется, в любви есть три состояния - любить самому, быть любимым и быть не любимым. Для меня самое простое и естественное любить. Я люблю свой дом, семью, воспоминания о людях навсегда ушедших в мое прошлое. Есть мама, которую я люблю, очень люблю. Есть муж, без нежных глаз и крепких рук которого я не мыслю своего будущего. На свете очень много людей, к которым я отношусь с любовью. И пусть не все и не всегда видят, замечают мою любовь, и пусть не всем она нужна - это не важно. Я люблю! И мне это очень нравится.

   Но мне очень тяжело, когда любят меня. Я тоже, возможно, не всегда это замечаю, поэтому нередко, обижаю тех, кто любит меня. Очень просто походя, не заметив, разбить сердце, которое протянули тебе на вытянутых руках. Ведь любовь, кроме прочего, это огромное доверие. А доверие всегда риск. Больно сознавать подобное. Я знаю, любовь прощает все, но от этого почему-то только больней. Как бы то ни было, но любящий всегда зависим. Я помню глаза человека, впервые в моей жизни признавшегося мне в любви. Помню, потому что в тот вечер он узнал, сто перешел в третью категорию. Не любимый.

   Это чертовски больно. Теперь я знаю.

   Кто не солил слезами подушку, потому что любовь прошла стороною, оставив после себя печальное звание нелюбимой.

   Элизабет Лоуэлл, американская романистка, в одной из своих книг, написала: "Однажды сгоревший, дважды застенчив и навеки холоден". Она права. Переживший однажды серьезную потерю, трижды подумает, прежде чем довериться кому-то еще раз.

   С другой стороны, тот, кто никогда не любил сам, никогда не терял любимых, тот, кого никто не любил, не жил полной жизнью,

  

  

  

   ТЫ.

   Ты приди ко мне, милый, приди!

   На рассвете меня разбуди,

   Меж ладоней звезду приюти,

   Ту, что нам освещала пути...

  

   Поспеши же, родной, поспеши!

   И во мраке декабрьской тиши,

   Прикоснись до избитой души,

   Уходи, но вернись. Поспеши...

  

   Ты прости, мой хороший, прости!

   Как посмела метель занести

   Твою боль, ангел мой, не грусти,

   Ради нашей любви все прости...

  

   Я дождусь, обещаю, дождусь!

   У иконы за нас помолюсь.

   Ног Христа я губами коснусь,

   Видит Бог, за любовь я борюсь.

  

   Нежный мой, почему же ты ждешь?

   Или грусть на губах это ложь?

   И сказал ты: "Сама себе врешь..."

   Я ведь знала, что ты не придешь!