Нашел у
Степной_волк точный стих про писателей:
DER DICHTER Du entfernst dich von mir, du Stunde. Wunden schlaegt mir dein Flaegelschlag. Allein: was soll ich mit meinem Munde? Mit meiner Nacht? mit meinem Tag? Ich habe keine Geliebe, kein Haus, keine Stelle auf, der ich lebe. Alle Dinge, an die ich mich gebe, werden reich und geben mich aus.
