Вечер. Около 17 часоов. Я стою в Оракуле,
посетителей никого, только персонал. Со
стороны бара выруливает Юлия и подходит ко мне
-А что, Димочка у нас сегодня не хочет петь караоке?
-Да ну, я что-то не в духе...
-А, наверное Димочка вчера выпил много водочки!
-Ну выпил немного, не больше чем обычно...
-Что то Вы бледный какой-то.
-Наверное, мне и вправду как-то хреново
Тут я заметил, что все вокруг как-то темнеет и
земля уходит из под ног, сейчас наверное, потеряю
сознание.
-Мне, по-моему, лучше сесть...
Я пытаюсь сесть на табурет, но сажусь мимо, я
даже не пытаюсь ухватиться за воздух, просто
падаю на спину, в глазах практически темно,
все объекты вокруг потеряли свои очертания,
и превратились в бесформенную цветную массу.
Бабах! Я ударяюсь головой об пол, но к своему
удивлению, продолжаю куда-то падать, вокруг
совсем темно, я не могу пошевелить ни одной из
конечностей. Говорить тоже не могу- рот не
открывается, остоется только лежать.
Постепенно сознание возвращается, я понимаю,
что у меня жутко кружится голова, темнота
немного рассеивается и я уже могу различать
предметы. Где я? Я никак не могу сфокусировать
свой взгляд, что бы идентифицировать хоть что-то.
Вокруг что-то есть, но что, не понятно...
Наконец, ко мне приходит ощущение, что я лежу
на полу квартиры на Шаболовке. Как я сюда попал?
Или это не Шаболовка? Какая-то пустая комната,
хотя нет- вон окно зарешеченное, вот картина
на стене, а где мебель, где шторы? Что с моей
головой? Больно и страшно. У меня получается
двигать правой рукой, я касаюсь затылка-
он мокрый и липкий. В тусклом свете уличного
фонаря, светившего через окно, я различаю-
это кровь...Башка разбита, что еще?
Огромного труда мне стоит подняться на четвереньки.
Я практически не контролирую свое тело! Я ползу
к кровати, на кровати спит ТА. Я пытаюсь ее разбудить
голосом- Аня, Аня, проснись родная, это я, вот дерьмо,
посмотри что у меня с головой, Аня! Тут до меня
доходит, что голос у меня слишком слабый, что бы
его услышал даже бодрствующий человек, рот еле
ворочается, связки, бесполезными комками, болтаются
в глотке. Я трогаю ТА рукой, но рука практически не слушается,
она какая-то мертвая, онемелая, будто я ее отлежал.
Я совершаю несколько судорожных движений -Аня, Анюта.
Глоток воздуха, глубокий вдох, новая вспышка, подо мной
лицо безмятежно спящей ТА, но я уже не на Шаболовке,
что за дела, ГДЕ Я! А, вот теперь похоже на правду,
теперь это чертова явь, это всего лишь сон, а может нет,
а сон как раз это то, что сейчас, а то что там- наоборот.
Я переворачиваюсь на другой бок. Спокойной ночи.