Ночью в Оракуле детишки справляли выпускной. 17 детей и штук 50 взрослых.
Праздник, ебеныть. Так вот, глядя на детишек (в основном на особей
женского пола) невольно возникал вопрос- КАК? Как такое может быть?
Почему они моложе меня на 10 лет, а выглядят старше лет на 5???
Экология? Обмен веществ? Ошибка ДНК? Мы никогда не узнаем...
И опять задаю себе вопрос в духе помнишь_а_вот_у_нас_в_молодости-
что ж это за поколение такое?С физической точки зрения -мужики все
какие-то недоделанные, малохольные, а женщины либо лошади
с жопами волоколамских нищенок, ростом под два метра и с грудями
воистину пугающего размера, либа мыши кургузые...Ну что это такое?
Неужели только 79 был урожайный на космически красивых женщин?
Ну так вот. Выпускной. Башли уплочены- вот те музыка, вот те жрачка,
вот те алкоголь...Нет, бля, расселись по углам и зевают, НИКТО не
хардкорит, не блюет и не курит. Ни интриги тебе никакой, ни слез,
ни смеха, ни драки...Где радость от того, что школы больше не будет?
Неужели их всех там так задрючили, что вообще никаких эмоций не осталось?
И родители туда же- сели, поели, попили без приключений и расползлись
по своим квартиркам.Скука. Человечество вырождается.

С самого утра меня занимал вопрос. Доброта. Что есть понятие-
добрый человек. И вообще, можно ли меня назвать добрым?
Ответы приходят случайным образом, впрочем как и все в этой
жизни- надо захотеть, задуматься и раз- вот те на! все становится
на свои места. Иду в магазин забирать свой забытый рюкзак-
и вижу картину- относительно молодая мамаша тащит за руку дочку,
дочка еле семенит ножками и оборачиваясь на прохожих, пальчиком
тычет в них и говорит- Злой, злой, добрый, злой... и т.д.,
когда я прошел мимо, она сказала- добрый, я обернулся и улыбнулся
ее матери, она никак не отреагировала. Случай второй- на конц
пришла подруга Гномика- Эля (вроде ее так зовут). Так вот она
сказала мне что Гномик считает меня очень добрым (зачем сказала-
я так и не воткнул и зачем говорить то, что она думает...ну...
ну я себя понял). Ну Гномику можно доверять, во всяком случае
я доверяю- а этого уже достаточно. Так вот из этой всей херни
я сделал вывод- я добрый, даже если я так и не считаю...
Глупость, конечно...

Бывает и такое, что концерты приходится играть бесплатно. Фестивали всякие, сборные солянки и
прочие культурно-массовые мероприятия. Так вот, сразу хочу оговориться- для меня концерты
оплачиваемые и неоплачиваемые не разделяются никак. В смысле, что я забесплатно хуевничать
не стану- играть, так играть. Съездили мы тут на фест- Пустые Холмы. 150, извиняюсь, километров
от Москвы. Микро-Вудсток, мать его. Как и говорил, атрибуты следующие- поле, лес, палатки,
деревянная сцена, куча невнятного волосатого народу, называющего себя хиппи, неразбериха,
хуевый звук, хуевый алкоголь, но все же масса положительных эмоций.
Ты выходишь без суеты, уже зарание зная как все кончится. Перед нами играла просто_блюзовая_команда,
и их неплохо приняли, значит сейчас всем колпаки посрывает. Играешь несколько фраз с барабанами,
настраивая звук, и по реакции толпы понимаешь- сейчас будет ПИЗДЕЦ. Счет и поехали рубить.
Невообразимое чувство, ты двигаешься в такт, и бросаешь взгляд на толпу, еле различимую
из-за бьющих в лицо софитов, и видишь, что мирно спавшие до этого на лужайке хиппи, одной массой
сбились около сцены и прыгают как один организм. Под ту музыку, что играет команда. Оборачиваешься
на бэкстэйдж, и видишь лица людей которые замерли и смотрят, как завороженые, за действом.
Это не чувство превосходства над остальными, нет, это просто чувство, что все не зря, и что с каждым
мгновением все становится лучше и лучше.Вот уже только ради этого можно играть музыку.
Все заканчивается очень быстро, в тебе еще остаются силы, но надо уходить, слезаешь со сцены
и кто то умудряется тебя спросить- А ЧТО вы играете?- и сразу хочется, почему-то, нагрубить...

Если день не задался с утра, и к вечеру ничего хорошего не жди.
Подорвался в полдевятого- давненько со мной такого не было.
Пока пришел в себя, тудым-судым, кофе, почта, сигареты,
глядь уж двенадцать скоро, затеялся с влажной уборкой-
волос в квартире после стрижек по колено. Решил и сам
постричься. Поплелся в парикмахерскую. Я знал. Я знал,
что ничего хорошего из этого не получится. Молодая овца,
другого названия ей нет, ни черта не понимает в креативных
стрижках. Сто раз ей сказал, сделать как было, только по-короче,
сто раз переспросила и все равно...сделала мне на голове
окончательную и бесповоротную ХУЕТУ, что б тебя так муж
трахал, как ты меня постригла. Ладно, волосы не ноги, отрастут.
Пошел домой краситься. Обнаружил, что моей любимой краски нет-
кончилась- извел на Кочубеха и Батрушку. Херня. Покрасимся
в "нордического блондина". Были и тут смутные подозрения,
что выйдет не так как на картинке. Точно. Нордический блондин
оказался с "незнаю-как-назвать" отливом. Бордово-малиновый с
буро-стальным. Медведиковый такой цвет. Как у Шишкина на картине
Утро в сосновом бору...Караул! В спешном порядке в магазин-
и тут моей краски не оказалось, пришлось взять серебристого
блондина- скрепя сердце намазался. Сижу жду эффекта. К зеркалу
страшно идти. Через полчаса уже нужно на конц ехать, а я с
уебанской прической невнятного цвета. И за что мне эти все
наказания?

Да, именно такой (фото прилагается)

Пополнился фотоальбом, за что безмерная благодарность Марии,
остальные фото заброшу вечером.

Надо подготовить себя к выходным. ЧЕТЫРЕ ДНЯ ПОДРЯД КОНЦЕРТЫ.
Морально выдержу, единственное что настораживает- не умрут ли
опять пальцы? Надо всячески открещиваться от алкоголя, а то как в
прошлый раз- что не песня, то лажа на лаже и лажей погоняет...
Если выживу, обязательно смоюсь на дачу- буду отдыхать, валяться
жопой кверху, загорать, лениво купаться и потягивать мартини с соком...

Я знал. Я давно знал, что я могу делать все, но немогу все сразу...
Вот и еще одна способность вскрылась в возрасте почти 26 лет.
Я могу делать стрижки. Опробовано на Батре и Кочубехе. Остался
подопытный Джумбо. Тогда будет ясно, что к чему....

11 числа сего месяца наш мега-коллективчик едет играть фест
"Пустые Холмы" (тоже мне креативщики). Батра мне уже успел
плешь престь, что это все дерьмо, хипповской балаган, что отдачи
не будет, и никому это на хуй не нужно. И тут я все таки решил
зазырить сайт этого подпольного феста чтоб самому убедиться.
Убедился. Хуета хует. В общем 90 процентов музыки- околофолковая
мудянка. Умка со своим картонным броневичком, Рада с терновником,
непотопляемая Станция Мир, Funk You (этих еще не хватало), Я со
своим другом Грузовиком (тоже хуй знает зачем туда полезли- хотя
понятно- у них сейчас вообще все хреново, никому не нужны).
И еще несколько нелепых московских и не очень команд.
Так вот я сам себя спрашиваю- какого дерьма МЫ делаем среди этой
кучки лузеров? Башлей не платят, еще неизвестно где мы там
жить будем и вообще выберемся ли мы оттуда...Ладно б телевидение
было или там пресса или еще какая херня полезная для пиара, так нет,
нет там ни елды! Очередное хипповское наебалово...Ну раз уж
подписались- в отказку идти невежливо. Значится так. Надо их
музыкой и шоу пришибить, что б охуели все , что б после нас хоть потоп-так надо играть...Да даже не в этом дело...просто необходимо играть...сказали- сделали...башли дело наживное, а удовольствие
штука такая...нет, что ни говори, выступать я очень люблю, и если
мне не изменят память, не было такого концерта, который бы я не
хотел играть.

В колонках играет - Chelsea- Urban Kids
Настроение сейчас - *фрустрация*

Просматривая за утренним кофе прессу, представленную
бесплатным проспектом от сети магазинов "КВАРТАЛ",
наткнулся на прелюбопытную загадку, напечатанную
на т.н. детской странице. И так, внимание! Загадка!

Маленький мальчишка в сером армячишке
по дворам шныряет, крохи собирает, в полях
ночует- коноплю ворует.

А теперь попробуйте догадаться, КТО
это есть... Ответы ссыпайте сюда.

You scored as Punk/Rebel. Punk/Rebel 94% Drama nerd 75% Stoner 69% Goth 50% Prep/Jock/Cheerleader 44% Loner 38% Ghetto gangsta 31% Geek 19%

What's Your High School Stereotype?
created with QuizFarm.com

You scored as Rock and Roll RockStar. You a Rock and Roll Rock Star! You like to play classic guitars and listen to classic music. You like Van Halen, Led Zepplin and The Who. Rock and Roll RockStar 60% Punk Rockstar 50% Emo Rockstar 40% Metal Rockstar 30% Goth Rockstar 20%

What kind of Rockstar are you?
created with QuizFarm.com

Чудеса в решете. Ничего не постил неделю,
а занимаю почетное, стошестьдесятдевятое место...
Вероятно, остальные тоже хуевничали.

-Слушай, чувак- а вот если дети у тебя будут,
ты бы хотел, что б они тоже стали музыкантами?
-Ты что, чувак? НИ-ЗА-ЧТО! Врагу такой жизни
не пожелаешь!
-А что не так-то?
-Ну ты что, сам посмотри! Жизнь-то волчья!
-Поясни...
-Постоянная нищета, повальное пьянство и еще
эту хуерагу вечно на себе таскаешь...Кому ж это
понравится?
-Ну так ведь это будет не всегда,я знаю- путь труден...
-Вот именно, по-этому столько разбитых иллюзий,
не многие становятся звездами...
-И слава богу, что не все! Я верю в себя и
свое дело. Да и пускай сейчас все не так круто,
тем слаще будет вкус победы, будет очень тяжело,
но когда ты знаешь, что на верном пути- в тебе
появляются все новые и новые силы...
Во всяком случае, я буду уверен, что я ПОПРОБОВАЛ
жить по-другому, а это уже значит МНОГОЕ....

Есть такие места, куда тебя постоянно тянет,
куда ты приходишь, когда что-то не так, когда хочешь все вспомнить в очередной
раз, и окунуться в тот мир, которого уже нет...
От Новокузнецкой по Пятницкой из центра...Места настолько знакомые, что ты
помнишь каждый дом из многих десятков, каждую вывеску...Что тебе нужно?
Правильно, ты ничего не забыл- две по 0.5 отвертки и пачка Честера, господи,
как давно это было, буквально несколько дней назад. Как ритуал. И все те же улицы и
все те же машины и ничего не изменилось за четыре года... Пересекая Новокузнецкий
переулок уже открывается вторая банка. Ты помнишь запах отвертки? Помнишь?
Помнишь сигареты одна за одной? У меня уже четвертая. Ты курила больше меня.
Какие-то бритые ублюдки, вылезшие из подворотни, даже боятся смотреть мне в глаза-
я сейчас не человек, я больше призрак, прозрачный дух, премещающийся во времени,
трогать меня нельзя- разорву глотку любому.. В переход под Садовое
и на Люсиновскую...Ты помнишь это все? Помнишь, здесь купили тебе клетчатое
зеленое пальто? Сколько мы здесь гуляли...Поворачиваю на П.Андреева- совсем
близко к дому...Я уже иду, я практически бегу, словно магнитом тянет, сейчас,
буквально три минуты и я уже дома, подожди немного, родная, и я уже увижу твое окно,
побегу, как было сотни раз- по аллее к дому, что б скорее, скорее... Потерпи...
Вот перехожу улицу, не обращая внимание на движение, и вот он парк, наш с тобой
парк, где столько часов мы провели вместе сидя на лавочке и рассуждая обо всем и
ни о чем...Вот он черный парк, я еще не вижу дома... Вот лавочки, вот качели...
И тут, я замечаю, что в том месте, где должен был быть наш старенький желтый домик...
есть ЧЕРНАЯ ДЫРА, отсутствие пространства, Антимир и Антиматерия, НЕТ ТОГО, ЧТО ТАМ
ВСЕГДА БЫЛО...И вдруг неожиданно становится холодно, обжигает щеки, и внутри тебя
разом становится разряженная атмосфера и темно-синее московское небо уже готово
раздавить твою грудь, вминая осколки ребер в быстробьющееся сердце...
Но этого не происходит, и ты просто медленно опускаешься на скамейку, закрываешь
руками лицо, что б никто из случайных ночных прохожих не увидел его и не поседел
в миг от ужаса, и беззвучно содрогаешься, потому что все слезы уже выплаканы...
Допиваешь коктейль, скуривая еще три сигареты...Помнишь, ты меня к ним пристрастила...
К метро, той дорогой, что ходили тысячи раз, мимо автомастерской, где мы искали
нашего Котейку, через арку, на Шухова...где почти каждый раз я задирал голову,
что б посмотреть башню...мимо того школьного забора, ты не забыла его?

Я знаю, ты все помнишь...

Мало того, что я заболел, температура 37.2- это и без
градусника ясно- тыщу раз такое было, весь кашляю,
как после года работы на урановых рудниках, так в добавок
я только что попал в аварию. Отсюда подробнее.
Поймал машину за тридцатку до Метрогородка, остановились на
перекрестке, ждем светофор...и, вы не поверите, но кто меня
знает, тот поймет о чем я, так вот, у меня такое чувство...
даже не то, что что-то должно произойти, я за 10 секунд
до удара знал, что нас пизданет сзади. Я даже съежился
весь, сгруппировался и напрягся, водила только успел
на меня голову повернуть- типа, совсем пацан ебнутый...
И тут хуяк! Меня креслом по сраке, водила башкой в подголовник,
че-то посыпалось, мы, на метра два, наверное вперед пролетели.
Водила- Ты живой?
Я- Хуй убьешь!
Вылезаем. Сзади шаха, пизданула нам в жопу. В ней бухая рожа.
Пока водилы чесали репы, я слился в близлежащие кусты, благо темно...
Потихоньку добрался до аптеки купил всяких микстур зловещих
и жутких таблеток, вот сижу, лечу кашель. А повреждений от удара
никаких. Такие дела.

Боже мой! Как же холодно. Никогда так холодно не было.
Отсутствовал три дня, а дверь на балкон была распахнута.
Теперь в квартире 12 градусов...

Вот значит, поиграли в Кремле. Звук-говно. Вроде как должны
показывать по телеку. Еще куда-то там на запад видео
отвозить будут. Так что шанс есть. Предварительно конечно
дадут почистить звук, а то мы там опять коней наваляли-
не слышно же ни черта- ни гитару ни барабанов- один вокал.
Так что такие пироги. Ах, ну да, приступили к записи
оставшихся песен для альбома. Батра прописал уже все барабаны,
причем за один присест. Профессионал, хули...Я пишусь в понедельник.
И еще я завязываю бухать. Ну сколько можно? Сегодня стоял на сцене
обливаясь холодным потом, крови в руках нет, весь трясусь как
осиновый лист. Ну куда ж это годиться? Так и подохну не ровен час.

Представьте картину. Москва. Час дня. Район утопающий в зелени,
за окном чирикают воробьи,слышен вдалеке шум автомобилей.
На балкон квартиры на втором этаже выползает заспанный, но симпатичный
мужчина в шортах парашютиста и белой алкоголической майке.
В одной руке он несет большую кружку с кофе, в другой сигареты и зажигалку.
Щурясь от яркого света, он аккуратно ставит кофе на перила балкона,
прикуривает сигарету и делает глубокую затяжку. Долго рассматривает
выходящий Из его рта дым. Краем глаза он замечает, как слева по курсу по улице
перемещаются три особы женского пола. Он поворачивает голову, они замечают
его тоже. Девушки начинают шушукаться и улыбаться. Мужчина делает вид,
что не замечает их, но в итоге, тоже улыбается им и небрежно помахивает
им рукой. Женщины отвечают тем же. Он берет кофе и делает большой глоток…

Что вы думаете, происходит дальше?

У мужчины до неузнаваемости искажается лицо, и кофе, набранный для глотка,
неожиданно распыляется на кусты внизу, сигарета выпадает из рук, огромная кружка
кофе, шумно пролетев через кусты, опрокидывается на клумбу, поднимая фонтан
нелицеприятных темно-коричневых брызг. Мхатовская пауза, нарушается одновременно.
С обоих сторон раздается гомерический хохот, женщины в судорогах, прыснув слезами
дружно валятся на асфальт. Мужчина падает на балконе. Смех, сотрясающий тихий
пенсионерский райончик, продолжается минут семь, прекращаясь и вспыхивая с новой
силой. Мужчина поднимается, утирая слезы, женщины отряхивают друг друга
не прекращая плакать.Все машут друг другу руками. Женщины оборачиваясь,
и хихикая, уходят.

Могу пояснить. Мужчина, как вы догадались- это я. Женщины-…ну просто какие-то
женщины. Кофе. С кофе засада- я туда по ошибке насыпал оказывается СОЛЬ,
Банки у меня абсолютно одинаковые, различаются только крышками. История
Произошла минут 30 назад. Кружка не разбилась и была подобрана.

День полный событий. Во-первых, получил новый паспорт, взамен утеряному
"при неизвестных обстоятельствах". Во-вторых - съездили в Кремль- на разведку.
Ну да, пафосно, куча охраны и КПП и все такое прочее...Ну и что с того?
Сегодня первый день выставки ...э-э-э что-то вроде...,"Клубы и музыка" или
как-то так- народу не шибко, звук кривоссачный, в общем рядовое мероприятие.
Заглянули в буфет. ВНИМАНИЕ! НЕТ НИ ОДНОГО БЛЮДА ДОРОЖЕ 20 РУБЛЕЙ!!!
Это как называется? ПИЗДЕЦ это называется! Скотство и педерастия....
А на входе солдатик стреляет сигареты...Уебская страна.
Короче. Завтра играем, и я вот сижу-думаю что напялить.
Надо что-то по-эффектнее...