Зверь – в дверь
Сон в унисон
Дрыхнут вповалку слон и бизон
В кресле-качалке дремлет койот
Ветер саванны им песню поёт:
«Спи моя радость усни и забудь
Будет нелёгким твой завтрашний путь
В мире жестоком под жёлтой звездой
Снова тебе принимать страшный бой
Ну а сейчас, милый, глазки закрой»
В песню вступил океанский прибой
Зверь – в дверь
Сон в унисон...

Побывал в психоделическом дневнике весьма уважаемого мною Mr_SE, а точнее в совершенно безумных комментариях к одному из его постов. И методом компеляции комментов попробовал собрать нечто вроде сказки (вес текст которой - цитаты комментов)
Вот что из этого вышло: Читать далее...

200-250 г мяса сердца (свиного или говяжьего), макароны яичные или высшего сорта (крупные), 0,5-1 стакан кипяченой воды, 2 ст. ложки свиного жира или растительного масла, 3 ст. ложки соевого соуса, 1 ст. ложка водки, настоянной на лимоне или анисе, 2 чайные ложки муки, 1 чайная ложка красного молотого перца, 1-2 луковицы, соль по вкусу.

Мясо сердца мелко изрубить сечкой, перемешать с соевым соусом, водкой, частью перца, подпылить мукой и оставить на 15-20 минут "зреть", пропитываться. Тем временем холодные, отваренные до полуготовности макароны нарезать колечками толщиной 1 см и обжарить во фритюре (в крайнем случае - на сковороде) так, чтобы они зарумянились, затем отставить в сторону.

"Созревшее" мясо обжарить вместе с мелко нарезанным луком па другой сковороде в течение 2-3 минут, и как только оно будет готово, влить воду, добавить остальной перец, соль, дать закипеть и моментально всыпать обжаренные макароны, снять с огня и размешать.

Что называется, заряд бодрости на целый день.

по моему поэты
совсем с другой планеты
хрустальные кларнеты
им помогают жить
оттенки жизни этой
возвышенно воспето
в баллады и сонеты
они умеют лить

Что такое любовь?

Веками Поэты и Рыцари пытались найти ответ на этот вопрос, но единого мнения до сих пор нет. Видимо сколько людей – столько и вариантов. Каждый понимает Любовь по своему. Лично мне, Любовь представляется своеобразной пирамидой, в основе которой любовь к матери, к земле на которой ты вырос... словом – фундамент.
А на вершине этой пирамиды (как мне кажется) находится Любовь между Мужчиной и Женщиной. И этим небольшим бокалом (но поверьте, с большим сердцем) я хочу выпить за те глаза, рядом с которыми мы начинаем чувствовать себя настоящими мужчинами. Ведь всё, что сделано в истории нами – мужчинами (как хорошее, так и плохое) сделано ради этих глаз.
Так пусть будут подвиги. Пускай будут даже преступления. Лишь бы рядом были те Женщины, ради которых их стоит совершать!

Любите и будьте любимы!!!

Несколько лет назад встречал самолёт в Домодедово. Должны были передать деньги, но человек не прилетел. Добираться до метро пришлось автостопом (ну совсем пустой был). Тормозит крутая тачка. За рулём солидный кавказец лет 50-ти.Объяснил ситуацию - едем.Тормозят менты.
Он выходит, разбираются, машут руками, садится, едем дальше. Водитель весь красный от возмущения выдаёт монолог:
"Докумэнтов на машину не имэю! Номера пэрэбиты! Машина вобщэ в угонэ.А этот мнэ говорит: Рэгистрация у тебя есть или нэт!... ЛИМИТА блиять!"

Как говорится "Комментариев нет"

Инградиенты:

1 кошачья тушка средних размеров; 2 зубчика чеснока; 1 пучок петрушки; 125 г шпика; 4 ст. ложки растительного масла; 12 небольших луковиц; 2 рюмки белого вина; 2 ст. ложки томата-пасты; 200 г грибов.


Кошачью тушку разделить на 8 частей и слегка обжарить на масле в сковороде, после чего переложить в кастрюлю. Туда же положить нарезанный кубиками шпик, измельченные чеснок, петрушку и три луковицы, разогретое масло. Оставшиеся 10 луковиц целиком положить сверху, прибавить смесь из мелко нарубленного лука, чеснока и петрушки. Залить 1 стаканом воды, вином и поставить на 1 час на слабый огонь. Затем положить томат-пасту и тонко нашинкованные грибы и продолжать тушить до готовности.
Готовое блюдо разложить по тарелкам, полить образовавшимся соусом. В качестве дополнительного гарнира положить вокруг размельченные фрукты, виноград, дольки или кольца лимона.

Если нет под рукой кошки, можно заменить её кроликом.
Приятного аппетита!!!

Теплый сентябрьский вечер. «Итальянский» дворик. Навес из виноградных листьев. Старенький столик. Баранина с чесноком и овечья брынза с тархуном. Разговоры о вечности и о себе под молодое вино. Уже не мальчики ещё не мужи.
Узкие мощённые улочки, карабкающиеся в горы. Резная тень от нависающих балконов. Канатная дорога и фуникулёр. Стены древней крепости, отражённые в реке...
Город моего детства. Город, в котором в часпиковой давке весь автобус обсуждает игру любимой футбольной команды, где два незнакомых человека обязательно найдут общих друзей, где на одной площади уживаются православный храм, мечеть и синагога, где...
Я потерял этот Город, покинув его двадцать лет назад. Потерял навсегда. За двадцать лет мы оба слишком изменились, я и Город. Стали почти чужими и при новой встрече можем не узнать друг друга. Но когда мне становиться плохо, я порывшись в уголках своей памяти,нахожу их снова:
тёплый сентябрьский вечер, «итальянский» дворик, навес из виноградных листьев...

Баранья нога и чеснок (нечищеные головки) в соотношении 1\1 (на кг. мяса кг. чеснока) закладываются в казан, заливаются пивом до половины высоты мяса. Всё это довести до кипения, накрыть крышкой. Уменьшив огонь, томить до готовности (примерно часа полтора, а впрочем чем дольше, тем лучше) Выключить и ТОЛЬКО после этого посолить. Минут через 10 слить остатки пива
Отрезать ломтями как буженину и закусывать тушённым чесноком. Мы так иногда балуемся чисто мужской компанией под горячительное.
.

Снег подкрадывается незаметно. Сейчас он слегка припорошил дорожки во дворах. Через несколько дней его станет чуть больше. Позже снег собьётся в сугробы, плотные и фундаментальные. Уляжется солидно и надолго, как будто навсегда. Так придёт Зима.
И опять будет тоскливое ожидание - предвкушение лета (не опоздать бы, ведь опоздавшие к Лету не имеют шансов что то исправить– это фатально и навсегда ).
Будут ранние вечера и ароматный глинтвейн, как попытка к бегству из зимы в лето. Попытка безнадёжная и обречённая. Но я всё равно с маниакальным упорством буду греть в старой алюминиевой кастрюле свои воспоминания о солнце и тепле.
Ведь где то на самом донышке моей души живёт глупая и отчаянная надежда, что когда - нибудь она удастся. Моя Попытка к бегству.

вновь Зима зашуршала спицами
нити инея – вязка плотная
заметались мы горе-птицами
чужеземными, перелётными

перелётными чудо-птицами
не прощаясь и без прощения
рвёмся мыслями за границы мы
в бесшабашные дни весенние

вечерами глинтвейн с корицою
невзирая на невезение
где же Вы журавли с синицами?
...вот такое, блин, настроение

«Пищу монголов составляет все, что можно разжевать. Они едят собак, волков, лисиц и лошадей, а в случае нужды и человеческое мясо. Мы видели даже, как некоторые поедали вшей, объясняя это так: «Неужели я не должен есть их, если они едят мясо моего сына и пьют его кровь?».
«Истории монголов»
монах Карпини, середина XIII века.

хар-хох - баранина, приготовленная по древнему монгольскому рецепту. Свежее мясо, овощи, картофель нарезают и укладывают во флягу, установленную на открытом огне. Внутрь доливают речной воды, бросают гладкие камни, которые лишь слегка обжаривают и пропекают мясо с гарниром. Через полчаса кушанье, приготовленное в пароварке монгольского типа, готово. Остается извлечь содержимое. Камни сразу не выбрасывают. Кажется, что они впитали весь бараний жир. Однако это не так. Часть жира уходит в бульон. Он очень вкусен, питателен, кроме этого, помогает согреться в холодное время года.

Ну почему так всегда складывается?! Живут же люди как люди. Ходят на работу к 9-ти, к 6-ти собираются домой. Строят дома, сажают деревья, растят детей. И всё у них правильно в жизни. У меня же всё через задницу. Вроде не дурак и не подлец и хочется сделать как лучше, а получается...

Мне так хотелось в эту ночь
Твои глаза наполнить верою...
Но отшуршал осенний дождь
И вишни снова стали серыми.

1) Блюдо индийских нищих:

Отвариваем до полуготовности картошку. Нарезаем кружочками (как колбасу). Готовим кляр в который добавляем специи (любые,какие есть дома, но очень желательно присутствие карри). Обмакиваем в кляр кусочки картошки и обжариваем в большом количестве растительного масла. Получается быстро (как оладьи) и вкусно. Единственное , что мне непонятно почему "индийских нищих" ну картошка ещё ладно, а остальное?

2) Ужин палестинского плотника:

В утятнице или казане поджариваем лук с мелко порубленными прмидорами. Заливаем томатным соком (можно разведённую томатпасту).
Доводим до кипения , солим, шинкуем острый перец (адаптированный вариант - зелённый болгарский). В кипящую массу осторожно вводим куриные яйца (количество зависит от объёма кастрюли). Засыпаем рубленную зелень с чесноком (желательно присутствие базилика). Выключаем, накрываем крышкой, через 10 минут едим, используя в качестве ложки лаваш.

ПРИЯТНОГО АППЕТИТА!!!

Глянул на часы – начало пятого. А вроде только на работу пришёл. Вроде только вчера загорал на даче, а позавчера был Новый год. Дочка родилась недавно, а уже пошла в школу. Время ускоряет свой бег. Вот так и проходит жизнь - незаметно для тебя. А сколько ещё хочется успеть....

Отзвучат тихо флейты
Телеграфные ленты
Отстучат незаметно
Нашей жизни моменты

Не дождутся рассвета
Опоздавшие к лету
Но немые поэты
Им расскажут об этом

Недавно моя Первая (безответная) Любовь родила
второго ребёнка на радость себе и мужу (хороший дом, хорошая жена, что ещё надо человеку, чтоб спокойно встретить старость) и ничего никаких эмоций не возникло. Всё давно перегорело, ничего не осталось. Ничего, кроме стихов, которые я тогда писал:

Луны далёкой свет таинственный
В озёрной глади отражён
В воде чешуйкой серебристою
Кружится чей-то лёгкий сон
А ветер поигрался листьями
Погладил нежно соловья
Движенья мягкие и быстрые
Быть может он влюблён как я
Быть может он свою подругу
Искал в шуршанье тростника
И ветра добрая как друга
Легла мне на плечо рука
Мы до утра сидели вместе
Он что-то пел, а я курил
Незабываемую песню
Рассвет нам с ветром подарил

Июнь 1985г.

Я чувствую дыхание росы
И знаю песню, что поёт заря.
Нельзя очарованием красы
Жить,этот чудный мир в себе тая.
Я слушаю движение планет,
Надеясь, что их строгий ход подскажет
Где тот клубок из разношёрстных лет,
Которым кто-то наши жизни вяжет.
Я реже радуюсь теперь своим стихам.
Нечасто наступают те минуты
Когда кричишь "бытрей, быстрей" рукам.
Льёшь в строчки душу, буквы перепутав.
А после долго мрачный и пустой
Живешь, как губка мир в себя вбирая.
И жалко если выстрел холостой
Как будто иней в середине мая.

Зашёл в дневник. Понял, что давно не пАстился. Приготовился, настроился, напрягся... ничего. Ни одной свежей, интересной мысли, которой хотелось бы поделиться с Вами.Загрустил и вдруг пришло ощущение, что в мире не осталось ничего нового, неозвученного кем-то до нас. Бррр...

Всё сказанно, давно все песни спеты.
И даже эта мысль стара как мир.
Но всё равно рождаются поэты.
А на поэтов не хватает лир.
И вот сидят поэты и ночами
Строгают, пилят - лиры мастерят.
Их стол заставлен древними свечами,
Но свечи всё равно к утру сгорят.
Я Вам, друзья, не говорю о лоске
(Какой там лоск заштопать бы штаны)
Вы просто посчитайте сколько воска
Уходит, если взять масштаб страны.

Ножом консервным аккуратно вена вскрыта
И слишком многое осталось без ответа.
Привет прощальный Вам, о Ждущие рассвета...
Как мало прожито,как много пережито!

Ого, надо срочно поднимать себе градус жизни, а то не дай бог...
Впрочем нет, вопросов действительно ещё осталось много, а я человек любопытный.Как писал Владимир Семёнович: "не волнуйтесь, я не уехал. И не надейтесь. Я не уеду."

Я в принципе люблю осень. Так сложилось. Да и родился я в сентябре.
Но Московскую (Российскую) осень я терпеть не могу. Какая то она неправильная.Может это потому, что я ни разу не попадал осенью в Болдино (или это гений Александра Сергеевича позволял ему видеть и чувствовать, скрытые от меня в силу зашоренности мировосприятия,обаяние и красоту этой слякотной мерзости).
То ли дело осень,скажем, Украинская. Долгая, тёплая, роскошная - воистинну золотая. Или прибалтийская - очень короткая, но какая то ясно-прозрачная, хрустально-янтарная, пахнущая соснами и остывающим морем. Чудо а не осень:

Крыши мокрые блестят
Ведь который день подряд
Серые дожди шуршат
И приносят запах сосен.
Листопадом плачет сад
Он бродяге-ветру рад
И не жарок солнца взгяд
Словом - осень.

Я - человек настроения. Настроения разного, но по большей части мерзкого.(интересно значит ли это, что я часто бываю омерзителен) Можно конечно спросить у окружающих(что на первый взгляд кажется верным), но ведь правду не скажут. А те кто скажут правду в лицо - люди близкие(друзья например) для которых я априори свой, а значит хороший в любом настроениии.
Поэтому пришла мысль - дневник, как способ протестить самого себя. Если кому покажется интересным - читайте, комментируйте. Мне это интересно. Пока интересно (я ведь человек настроения). Настроение , кстати, хорошо рифмуется:


Мелкой сеточкою дождей
Расчерчен серый квадрат окна.
В мокрый асфальт пустых площадей
Морщины считая, глядит луна.
А я поселился в осеннем дне.
Бегут, огибая мой остров годы.
И так же неслышно живёт во мне
Задумчивый призрак седой непогоды...