And here I stand... Нечеткий силуэт, колеблемый ветром. Призрачная фигура, изящно танцующая на ветвях старого мертвого дерева. Всегда готовая исчезнуть. Иногда ветер, набрав силу, развевает меня в клочья, и я растворяюсь, и снова становлюсь лишь частью целого. Циник и романтик, действующий и созерцающий сливаются воедино и обретают плоть и имя. Но тут, в безмолвных горах, которые я считаю своими (реальны ли они или исчезают вместе со мной от дуновения ветра?), я, безымянная часть целого, пользуюсь недолгой случайной свободой и уединением.
Лабиринты пещер хранят истории без конца и начала, в коих нет места ни правде, ни вымыслу - чистейший ambient, простор для сонма неясных образов. Не то хрустальный горный ручей приносит их из влажных темных недр земли, не то исходят они из туманных уст отставшего от собратьев утомленного облака, а может быть, то корни мертвого дерева понемногу отдают свои воспоминания и силу древним камням... И я подслушиваю эти истории сумеречных гор на краю души, и пишу по ним пьесу в бесконечном количестве исчезновений.