На раскалённых плитах ада
Сидит поэт полуживой.
Ему прощения не надо
И он не ищет путь домой.
Душа его в разлуке с телом,
Но дышит он и кровь тепла...
Он увлечён любимым делом,
Хоть смерть за ним уже пришла.
Он ищет правильное слово
И вдохновенье, точно яд,
Такого не случится снова,
Поэт агонией объят.
Он чувствует, что смерть всё ближе...
И голосов в зовущих хор...
Им что-то неземное движет...
И строчка обжигает взор.
Ещё не точка, запятая,
И три катрена впереди...
И смерть застыла, ожидая,
Не смея ближе подойти.

Бессмертие превыше смерти...
Священно, что писал поэт.
В стихах вся жизнь, вы мне поверьте,
В них мира заключён весь свет...