ПРОЛОГ
Ночь окутала засыпающий город. Тонкая струйка дыма медленно уплывает в окно. Никого. Сидя на подоконнике, завернувшись в одеяло, смотрит некто на шепчущиеся звёзды. Вдруг тишину разрезает мощный рокот двигателя. И снова тишина. Лишь звёзды возмущённо засверкали.
«Надоела тишина. Надоели эти наглые звёзды», - и летит сигарета в окно.
Лёгкий шорох шагов по ковру, щелчки и жужжание просыпающейся «машины Мысли». Ещё пара щелчков и на экран лениво выползает «окошко», сообщающее, что открылся другой мир. Мёртвый, бесчувственный, наполненный лишь знаками да цифрами. Через несколько мгновений и пары манипуляций с клавишами возникло уже несчитанное множество «окошек», показывающих абсолютно разные уголки этого другого мира.
«Привет…» - светилось в одном из окошек, за которым ожидают ответа чьи-то также уставшие, но не желающие завершить этот день глаза.
«Привет…Чего не спишь???» - и окошко улетает в неизведанную даль.
«О-оу!» - разнёсся по комнате жутко раздражающий в это время суток звук,
сообщивший, что пришёл ответ от того, кто также не спит по схожим причинам.
«Тебя жду. Ты куда пропала? Или тебе всё надоело?» - гласила надпись, проявившаяся в «окошке».
«Чёрт… Ну, почему именно этот вопрос?» - мысль, возникшая после прочтения, которая на письме обрела следующую форму:
«Да нет…Просто нулевой баланс и ограниченный запас времени не позволяют наслаждаться еженощным общением с тобой…» - «Вот завернула-то. Надо учиться проще выражать свои мысли…» - и очередное «окошко» улетает в пространство.
Пара щелчков мышью и комнату наполняют звуки тяжёло-нежной музыки. Чёртово настроение уходит в нули. Щелчок зажигалки и рыжее пламя разбивается на два огонька, очередная струйка дыма прорезает сумерки комнаты, уплывая в окно…
«О-оу!» - «Чёрт. Надо отключить этот дебильный звук…»:
«У тебя проблемы? Может, стоит прекратить всё? И отменить завтрашнюю встречу?» - «может…может, так и сделать?».
А пальцы набирают: «Нет. Так лучше не будет…».
Миг и вопрос: «А как будет лучше?».
Стук клавиш и ответ: «С тобой, думаю… Ты во сколько подъедешь?».
«Вечером. Неужели ждать будешь?».
«Конечно. Спокойной ночи…».
«Спокойной. Не грусти, всё будет good...=)».
«Англичанин чёртов. Ладно, ещё сигарета и спать».
Пара щелчков мышью, жужжание снова засыпающей машины и тишина.
«Чёрт. А сигарет-то уже нет. Значит, здоровей бум. Всё пора в койку» - шорох шагов по ковру, скрип закрывающегося окна, опять шорох, но на этот раз свежепостеленного белья. Сон наваливается непосильным грузом. Тишина. Мерные вздохи, шёпот звёзд и спящий город.
А завтра? А утром? А об этом потом, сейчас только сон.

ГЛАВА I
БЗЫ-Ы-И-И-И-ИНЬ!!! БЗЫ-Ы-И-И-И-ИНЬ!!! БЗЫИИИИИИИИНЬ!!! - «Чёрт. Неужели голова начала раскалываться со звуком?».
«БЗЫ-Ы-И-И-И-ИНЬ!!! БЗЫ-Ы-И-И-И-ИНЬ!!! БЗЗЗЫ-Ы-И-И-и-и-инь!!!» - будильник издал свой последний «предсмертный» крик.
«Видимо, пора вставать…» - лениво откинутое тёплое одеяло допустило утреннюю прохладу к сонному телу, взгляд на часы и гениальная мысль, что опять проспала, снова возникла в воспалённом, невыспавшемся мозгу. Резкий подъём с кровати возвращает головную боль на своё место. Босиком по мягкому ковру прямиком в душ.
Двадцать минут блаженства под проливным кипятком закончились пятью литрами ледяного дождя. Мокрыми пятками назад в комнату, где над мебелью господствовала там и тут разбросанная одежда.
«Надо бы убраться» - очередная гениальная мысль за это утро. С военной скоростью одетые нижнее бельё, брюки, блузка и приталенный жакет в зеркале обретают форму вполне симпатичной девушки с мокрыми волосами – «даже и не скажешь, что опять почти всю ночь не спала».
Десять минут горячего потока воздуха с рёвом истребителя придают голове более-менее рабочий вид, а пара килограммов косметики, разбросанной перед зеркалом, завершают «боевую подготовку».
Пять минут на кофе с запасными сигаретами, чашку – в гору посуды в раковине, смахивающую на Эверест, в пределах небольшой кухни однокомнатной московской квартиры. Затем в коридор, ноги – в туфли, сумку – на плечо, ключи – в руки. Хлопок дверью, скрежет замка, кнопка лифта, и побежали этажи.
Ночь подъезда, пара ступенек, кнопка домофона и, наконец, ослепительное утро. Взмах рукой, бросок фразой: «Сто - до метро», ныряем в затхлый воздух машины, смешанный с «ароматом» бензина, и побежали улицы.
- Я покурю?
- Курите.
- Спасибо.
- Что, тяжёлый день предстоит?
- «А тебя это ебёт, урод?» - угу…
Сотка - в потную, грязную мужскую руку, «спасибо» набегу, плеер – в уши и параллельно карта на проезд в метро – из кармана. Осталось провести полчаса в духоте подземного мира, никаких мыслей, только гром музыки, затем скрипучий голос объявит о долгожданной свободе, бегом по эскалатору – резкий порыв воздуха при выходе сводит на нет десятиминутную утреннюю пытку феном. Сигарета – в зубы, щелчок зажигалки, двадцать минут по улицам, мимо светофоров, по асфальту.
Снова ступеньки, вверх по лестнице, пара пролётов, дверь – ногой, в ушах «Bad Girl & Bad MF – Let it be»...
- Шеф – в офисе?
- Нет, ещё не приехал. Тебе сегодня везёт – саблезубая улыбка секретарши Оксаны, мысль: «Дура, не тебе судить– везёт мне или нет».
Кнопка плеера, голос в наушниках постепенно замолкает, сумку – на стул, компьютер – в рабочее состояние, и чёткий цокот каблуков до кофеварки.
Черно-ядовитая жидкость заполняет, медленно капая, фирменную чашку. Оглушающий звонок телефона направляет взгляд в сторону рабочего стола. «Чёрт…» - полу бегом до стола, трубку к уху, и, выравнивая голос, выдаётся затёртая за год работы фраза и посылается на другой конец провода.