В колонках играет - Тараканы - кто-то из нас двоих
Настроение сейчас - задумчивое..

Сколько тысяч, десятков тысяч лет существует человечество, всегда люди ставили перед собой одни и те же вопросы.
Кто мы, зачем мы живём, в чем смысл жизни, есть ли он вообще и прочая шняга..
Язык. Человеческий язык. Именно он объединяет все мыслящие сущетсва нашей планеты. А что есть язык? А что он несёт в себе?
А ведь это именно он способствует заблуждению бы содержание важнее формы...
Дело не в том, сколько земли мы выберем из какой-то шахты, а в том, как мы примемся за эту задачу. Жест важнее содержания. Содержание известно, оно скучно и в итоге бессмысленно, ведь мы умираем, не вникнув в него, и оно к нам не относится. Оно нам чуждо, и мы над ним только попусту бьемся. А вот жест принадлежит нам, он настолько наш, что без нас его не существует. И оттого, что он так связан с нами, он вечен. Но это ничего не значит, слово "вечный" в буквальном смысле подобно вспомогательному глаголу. Те истины, не постигнув коих, мы умираем, - не имеют смысла. Тем не менее искать их хоть и не геройство, но все же достойное дело. Можно плыть по течению, это делаешь недолго, - ведь только когда перестаешь высматривать трансцендентальные раздвижные двери и мосты, начинается жизнь, в центре которой стоим и остаемся стоять мы сами. Как мы потом это делаем - безразлично...
Нельзя привязываться к людям всем сердцем, это непостоянное и сомнительное счастье. Еще хуже - отдать свое сердце одному-единственному человеку, ибо что останется, если он уйдет? А он всегда уходит...
Человек ведь обречен на одиночество, как писал кто-то из великих.
Вот и я. Сижу здесь один и делаю запись в дневнике. Сейчас я могу быть уверенным почти на 100%, что эту запись никто не прочитает. Едва ли кто-либо смог осилить мои столь пространные рассуждения.
Однако же вернемся к одиночеству. Ведь это то, что всегда окружает нас. Молчаливый спутник нашей бессмысленной жизни.
Сижу и смотрю на "эссе об абсурде" Альбера Камю. А ведь это ничто иное, как его дневник, которому он доверял все свои мысли.. Забавно, мне неловко доверять свои мысли даже нескольким людям, случайно наткнувшимся на мой дневник, а с его мыслями и суждениями знакомы миллионы людей...
Кто знает, может быть мне стоило писать книги. Хотя читать их могли бы только такие психи, как я.. Кстати, не могу не отметить свои успехи в попытках написания беллетристики. Я всегда писал лучшие сочинения в классе :)
Но есть огромная проблема - я постоянно скатываюсь до рассуждений на такие темы, которые не принято открыто поднимать в художественной литературе. И вообще, это достаточно сложная наука, постоянно держать читателя заинтересованным.. Чтобы интересно было дочитать до конца.. А, ну их всех. Я-то здесь при чём? :)
Тема личной жизни в моём дневнике закрыта. Я вовсе не из тех людей, которые могут выставлять свою личную жизнь напоказ.
Хотя должен заметить, что три дня назад я влюбился. (!) Я чётко различаю понятия любви и влюбленности и словами бросаться не привык. Чувство влюбленности есть и очень сильное. Жизнь покажет, что будет дальше..
А не пора ли мне поставить точку? Пора