Я подсела на Muse. Я подсела на Muse? Даааа, я на них подсела! И я так весь день спрягала это предложение на все лады, мурлыча себе под нос Истерику. Она засела глубоко в печенку и отказывается оттуда выковыриваться. Я рассеяно перебираю пальцами в воздухе, проигрывая снова и снова в голове партию бассов и мечтательно размышляя о том, что или я ее или она меня, но без жертв не обойдется. Я тихо, удовлетворенно мурлычу такие приятные на вкус слова британского английского, позабытые, из-за частого употребления французского, пока еду в метро, наполненная рифами и ритмическим рисунком песни, под мяуканье вокала, не обращая внимания на окружающих. Почти пританцовывая вылетаю из метро. В ушах уже играет System of a Down, но я, не обращая внимания, все с тем же упоением проигрываю в голове вьевшиеся в пальцы аккорды, вспоминая истерические нотки в голосе певца :
it's bugging me
calling me
and twisting me around
yeah I'm endlessly
caving in
and turning inside out
because I want it now
I want it now
give me your heart and your soul
and I'm breaking out
I'm breaking out
that's when she'll lose control
yeah it's hurting me
morphing me
and forcing me to strive
to be endlessly
caving in
and dreaming of my love
because I want it now
I want it now
give me your heart and your soul
I'm not breaking down
I'm breaking out
that's when she'll lose control
and I want you now
I want you now
I feel my heart implode
and I'm breaking out
escaping now
feeling my faith grow old...
Я прихожу домой и включаю Butterflies and Hurricanes....Muse.... У меня истерика. Не внешняя, внутренняя. То скручивает, то выворачивет, мелодия кружит, кружит. Фортепианный проигрыш просто сносит голову. Я беру в руки тачпод и просто отключаюсь. Музыка сама за меня выводит линии, рождая цвета, линии, истеря, дребезжа по тонким, измученным нервам. Этот мяукающий, плоский, голос, хлещущий по ушам, баюкающий, умоляющий. Шепот, срывающийся на крик.
Stokholm syndrome. Это мой синдром. Моя болезнь и слишком поздно звать врачей, они уже бессильны. Пустая комната, мягкие стены, рубашка с длинными руковами (оо, как я люблю длинные рукова!) бантиком за спиной и истерика. Смех, плач, хохот, рыдания.
А? Что? Я дома? Всё спокойно? Нет воя сирен скорой? Хмм, странно. А в зеркале всего лишь уставший зелено-карий взгляд из-под растрепанных волос..