Как-то в моей жизни мел место такой разговор:
- наверное, если колбаса прилипает к обертке, это не очень хорошая колбаса…
- нет, это не очень хорошая обертка.

И почему-то ни у кого при этом не возник вопрос: а если колбаса хорошая, зачем ей плохая обертка?
Люди склонны цепляться за привычки, иногда оправдывая их весьма странным образом. Возможность обладания чем-то уже проверенным, да еще и с завидной долей регулярности, придает некую стабильность в быстротечности жизни. А с ней и уверенность. В том числе, и в себе. И поэтому мы курим, до отупения переключаем кнопки пульта, спим по утрам в метро и стараемся выглядеть лучше, даже когда нам это не выгодно. Да, конечно, поэтому мы бегаем по утрам, моем посуду сразу после еды и улыбаемся в ответ на улыбку. Не всем нашим действиям можно прилепить ярлык «по привычке», но от этого они не перестают быть оными. Вредными и не очень.
По этой же привычке мы опять покупаем колбасу с прилипающей оберткой. А что? Она всегда есть в магазине и никто ей еще не отравился. За чем же пробовать другую? Может она менее вкусная?
И точно так же, как за колбасу, мы держимся за человека, который в принципе, стал уже не более, чем привычкой. Уж простите за пошлое сравнение, но может от этого суть станет яснее.
Просто как часто пытаемся мы удержать то, чего в сущности у нас уже нет. И не надо нам уже, что самое неприятное. Как палочка от чупа-чупса – конфета уже кончилась, а мы все пластмасску жуем. И портим послевкусие, меж прочим…
Нежелание отпустить человека – это ни что иное, как нежелание расставаться с привычкой. Вредной, безусловно, но такой успокаивающей. Здесь, конечно, еще боязнь перемен и мужество шагать одному дальше. Но не об этом… не сейчас…
Я люблю мятные жвачки. Больше, чем фруктовые. Не только из-за любви к зубной пасте. Просто фруктовые через 5 мин теряют вкус. Их выплевываешь без сожаления и даже, если на первый взгляд нет никакой возможности этого сделать.
А вот мятную можно долго мусолить… И даже, когда уже собираешься ее выплюнуть, чувствуешь вкус. И вот тут наступает небольшой момент колебаний: то ли выплюнуть, то ли еще чуть-чуть помусолить. У мя обычно выбор идет в пользу мостовой. И отнюдь не в ту пользу, что она остается чистой. Есть, конечно, урны, и я их, в принципе, не игнорирую. Но есть особое удовольствие в том, что бы с силой вышвырнуть чужеродный предмет из своего рта. И даже после этого ощущать вкус на кончике языка…
А мяту я люблю забористую, от которой, ух как пробирало бы, аж дыхание захватывает.
От тебя у меня тоже дыхание захватывало. Пару раз. От боли, к сожалению. От восторга сердце тоже, впрочем, екало, но не с такой силой, вероятно.
Так почему же мне не выплюнуть тебя с такой же силой на асфальт, оставляя только легкий привкус на языке? Привкус горечи. От несбывшегося. Почему я продолжаю «жевать» тебя в своей голове, когда тебе и дела нет до меня? Так почему же твоя «мята» не кончается? Я устала от этого вкуса. Но его не перебить фруктовой жвачкой. Она слишком быстро теряет вкус. И с ней не жалко расставаться.
А ты до сих пор легким привкусом во рту, смутным образом в голове… Когда же я смогу от тебя избавиться?…