Помню, как я умер. Меч под ребро и холодная, жадная сталь касается сердца. А вокруг падает сухой, колючий снег.
Во второй раз, это было лет 250 спустя. Самоубийство на фоне рассеянного склероза и общей меланхолии.
В третий меня сожгли. Или повесели? Где-то я напортачил в отчетах, и нулевой отчет вместо драянья сортиров приговорил к долгой и мучительной смерти. Ну, во общем, оно и правильно. Мне без разницы, а им приятно.
...В шестой я подавился вишнёвой косточкой...
...В десятый упал. С тем куда упал, зачем и почему - точно не вспомню...

-Внимаешь 12 подвигам нашего Геракла? - пернатый недавно не без моей помощи траванулся мышьяком, что впрочем только повысило его внутреннюю кислотность. Маркиз ненадолго оторвался от молота ведьм.
-Внимаю богатому постжизненому опыту, как самому интересному трактату о кровосмесительных связях. Так что завянь морковка, а то бутылки с ядом ещё не закончились.