Вдох-выдох. Вдох-выдох. Fuck you, снова забыл, что после смерти дышать не обязательно. Пациент дышите. Не дышите. Дышите. Не дышите. Не дышите. Не дышите.

-Что происходит? - прогрессирует мой приобретённый идиотизм, не говорю я Маркизу. Маловат ещё знать про старческий маразм и цироз печени. Давай, я лучше расскажу тебе, как можно убиться, засунув голову в СВЧ. Или наесться земли. Или устроить ритуальное самосожжение, чтобы все жрецы языческих культов позавидовали. Вместо этого я хмурюсь и веду ребром ладони по горлу, кивком указывая на Рена.

-Учётный день, - лавочка прикрыта и не работает.

Трупов за полгода - 3141. Ненавижу статистику. Статистика унижает гений творца.
Работающих мозгов в квартире - 2,5. Я, я, пернатая скотина и аристократ со всесторонне развитым эстетическим чувством, набирающие пол бала.
Трупы несбывшихся идей - легион и одна штука.

Пациен, какого хрена вы снова дышите?!

Автор: Sohryu