Почему я ещё жив? Я давно должен был умереть от этой нерастраченной нежности внутри. К людям сложно относиться с любовью. Любить себя вдвойне неинтересно - это болезнь, которую в наше время восхваляет каждая реклама, а у меня нет стадного инстинкта.

Я честно пытался вывести эту нежность наружу, но это плохо закончилось. Когда я пришёл в участок и сознался в том, что разбил самолёт, на меня посмотрели, как на больного. Недоверие бесит. Тогда я отрубил голову офицеру. В меня палило всё отделение.

Забившись в угол, я наслаждался их эмоциями, застывшими в воздухе. Страх... Много страха, много ненависти.

Меня повязали с дырой в плече диаметром с пятиевровую монету после того, как я проткнул ещё трёх человек.

Следуещие несколько дней прошли в забытьи. Я очнулся под шелестящий голос, уверяющий меня покаяться. Я с остервенением вцепился в железные подлокотники.

-Заткнись. Бога бесит твоя трескотня.

Щелчок рубильника был самым желанным звуком. Я умер? Как бы не так. Остановившееся сердце отдыхало в застывшей груди. Кровь не стучала в висках. Мозг умер, но кого это волнует.


Спустя несколько дней.


-Скажи мне хотя бы спасибо. Я полночи выкапывал твой труп. Теперь у меня болит спина, - Рен прост и лаконичен, за это я его иногда люблю.

-Обойдёшься. Я бы сам вылез... Лет через 50.

Автор: Sohryu