19 августа. 21:15

* * *

Рано или поздно неизменно приходит пора, когда человек больше не верит во «Все будет хорошо»…

~

«Все было вобщем-то... ну по большому счету... ну за малім исключением... довльно неплохо» –
вот новый девиз. Наверное, это и есть зрелость.

18 августа. 22:03

* * *

Вот сидишь ты рядом с очередным человеком. Болтаете ни о чем. А человек сидит рядом и думает: «Ё-мое! Какое же я все-таки дерьмо!»
В этом-то и заключается истинное исукусство тактичности и коммуникабельности.

18 августа. 22:51

* * *

Я был бы не прочь перечертить этот мир.
Написать свои собственные законы распределения вероятностей. И пусть реальность, происходящее станут функциями моих желаний.

~долго думаю~

Но как можно мечтать, если ты …
хотя бы догадываешься о существовании
… постулатов Энштейна?

18 августа. 22:48

* * *

Хорошо. Пусть так. Это действительно не самое сложное. Пустяк, проще говоря.

Допустим, что ты создал Свой Мир.

Но скажи, что ты будешь делать с ним… сам?

18 августа. 22:46

* * *

26.10.2002
Оказывается, я никогда не видел осени.

© Максим Чернов

~Хотя я заказал шесть часов интернета приходит осознание абсолютной бесполезности того, что я сейчас делаю...


~подражаю Пруткову....


...но какая бесполезность, скажи, сравнится с бесполезностью жизни человеческой?

18 августа. 22:35

* * *

Порой единственный доступный человеку способ воспарить к небесам – это уйти под землю…

К тому же хочется надеяться, что ад находится все-таки там, наверху.

18 августа. 22:35

* * *

Она изменяла ему… с облаками.

14 августа. 17:06

* * *

Правдивый человек в конце концов приходит к пониманию, что он всегда лжет.

© Фридрих Ницше

Если бы меня любили. Хоть кто-нибудь. Мне не пришлось бы тогда любить самому...

А так... Понеслась звезда по почкам

14 августа. 0:06

* * *

…старая запись. Написано карандашом through замысловатый автопортрет моего мозга на листе в клетку с тетрадки по русской литературе за 11-ый класс.

„...

Удивительная штука – это Личное.

Она никогда не говорила о том, что их связывает.
Ей частенько хотелось побыть одной.
Она никогда не пускала его вовнутрь.
Ей претили всякие его разговоры о его чувствах.

Она так любила раскладывать все по полочкам, что когда он застал ее с другим, она сказала: «Но позволь, любимый, ведь это так – буйство гормонов, это никоим образом не вторгается в наше Личное».

И тогда он задумался, что же это такое…мистическое… Личное?

...„

...вот как всплывет что-нибудь!

Это лето... Этот август...

13 августа. 0:20

* * *

Когда она одевала белый, он начинал краснеть, стыдясь своей черноты.

-- 90-60-90...
-- У нее??? ...*показывает пальцем.

...

-- Да. Это формы души.

13 августа. 0:20

* * *

Пессимист – это человек, который говорит правду раньше времени.

© Сирано де Бержерак

Смотрю я в зеркало и вижу д'Артаньяна

~Удивляюсь, насколько, то что я пишу, соответствует тому. что я читаю

12 августа. 22:52

* * *

Звездопад.
Бессловестность.
Слова вяжутся друг с другом сами с собой и приобретают внеземную легкость. Теряя свои исконные корни, они перестают быть частью языка, бесчувственным скоплением морфем, беспорядочным лексическим сгустком, они больше не служат призрачной цели объяснить, обобщить, подогнать невыразимое интимное, личное под общие рамки разума и смысла, теперь они подобны легкой шелковой накидке, покрытой мельчайшими блестками, которая одна лишь в туманном полночном мраке способна очертить силуэт призрачной незнакомки, вырвать его из кромешной тьмы позднего вечера.
Падает еще одна звезда.
Что-то неосязаемо важное, всплеск, искра, между небом и землей, оставляя жгучий след, падает за горизонт. Чувствуя ее растекающуюся ладонь в своих волосах, я вдруг понимаю, что каждое прошедшее мгновение безвозвратно утеряно, но мне не удается заставить себя сожалеть о нем, напротив, подобно легкости слов, одновременно приходит легкость времени, женщина рядом со мной становится Временем, и всем своим существом ощущая необходимость Ее, я с такой же отчетливостью чувствую, что Ее присутствие никоим образом не тяготит меня и каждая ушедшая секунда придает ей, а значит и мне еще больше легкости.
И еще одна. Я сбиваю пепел с кончика своей сигареты и глубоко затягиваюсь.
Желания загадывать бесполезно. Чего еще можно желать, если ты можешь видеть это небо собственными глазами? Если ты можешь поделится этим небом с человеком рядом с тобой. Если каждая звезда падает в вашу честь. И пусть где-то далеко за горизонтом есть мальчишка, который бережно собирает все упавшие звездочки – у него уже полные карманы звезд, пусть его желания сбываются с каждой новой звездой, но этот юный и несмышленный потребитель неба очищает меня от мелочной алчности объять необъятное, побывать в кааждой отчдельнной точке бытия, охватить его стать им. К чему? Когда рядом она. Остается сделать небольшое усилие над собой и стать ею.
Порыв ветра вздымает зеленую волну в окутанных сумраком листьтях дереьев. Коснуться губами ее волос, развеваемых ветром. И она ответит нежностью на нежность. Она обнимет тебя, окутает поглащая. Она приоткроет тебе самое сокровенное. Она даст тебе возможность на несколько секунд стать ею.
Она твоя. Она первая твоя Женщина.
Еще ветер. И еще звезда.
Она была у каждого.
Звезда…
Ты не первый у нее и тебе ни за что не стать ее последним. Хотя не этого ли ищет каждый мужчина?
…
Ночь.

10 августа. 17:17

Как?

* * *

Когда кулаки сбиты в кровь о бесполезные ни в чем не повинные хрупкие бетонные стены, когда на кончиках пальцев кровавые стигматы от арабских крючков «л», «ю» и «б», когда на нёбе синяки от несказанных вслух слов, когда голос неровен и зыбок, как у шаловливого мальчишки, когда ты не переносишь крика, а невозможно не крикнув, передать хоть крупицу чувства, когда остатки моего голоса эхом вплетаются в твой плавный шепот, когда стекла дрожат от грозы за окном, а на глазах пузырятся ожоги от тщетных попыток придать материальность твоей двухмерности на слабо мерцающем экране монитора… Когда на сердце пять ровных глубоких порезов – то ли от твоих ногтей, изломанных в безуспешных попытках ухватиться за него, то ли от обычного канцелярского пера вычертившего по живому нотный стан, на котором с новой непередаваемой болью появляются свежие скрипичные ключи – один поверх другого…

Когда мир, принявший нас, не смеет сказать ни слова, онемев от удивления…

Как, объясни, мне сказать, что… я люблю тебя?





…


~ в целях сохранения тугого романтизма в рамках данной записи оборванные провода, отключенная восьмерка, дефолт и сопливая сентиментальность оптимизма опущены.

То, о чем вы не знали и боялись спросить.

Обратная сторона Оставшегося в живых. Последнее пристанище Мертвеца.

Пару строк о себе?… He was just Dreamt Away.

Правда, только правда и ничего кроме правды.

.........................................................................................................................

Truth Is Out There