Я пишу послания Богам, которых нет. Я дарю свои мысли на прочтение сотням людям, и не боюсь слов критики, восхваления, унижения, восхищения. Я больше не боюсь слов. Я тупо надеюсь сама на себя, я реагирую больными нервными клетками на саму себя. Изъедаю себя тем, что скучаю и устаю от этого московского воздуха. Тут все слишком душно, и тесно. А снег крупными хлопьями летит, либо с неба, либо с крыш многоэтажек. Дети на санках, родителей в упряжки и кататься с горок. Хочу покататься на горках, как в детстве, отбивая попы об льды. Чтобы ссадины были от задорного смеха, чтобы потом когда скатишься с горки, возненавидишь горку, потому вверх подниматься лениво, и раз пять еще упадешь. Эх, детство.
А еще здорово было лепить снежные семьи, бабы, деты, Снегурки.. да и сейчас можно, только стали все какие-то напомаженные и нам жалко джинсики в снегу пачкать. Глупо, как-то.

Смотрю вот в зеркало, и мне эта новая девочка с темными волосами почти не знакома, но мне с ней комфортно.
Глазки в дрожащем шорохе, улыбка на лице, а в душе помойка.
Непонятно ничего.
Пишу.. пишу.. пишу.. не остановится.
А я вот и не буду останавливаться