Свеча на столике в ночи мерцала,
Обиды жизни поглотив в себя.
Свеча трещала, разум исцеляла,
Огнём пытаясь обогреть меня.

Бесценный огонёк мечты заветной –
Ты завершение в конце шального дня.
Несёшь покой моей душе бессмертной,
Тепла частичку отрывая от себя.

Свеча на столике в ночи мерцала,
Быть может, путеводный свет даря.
Свеча безмолвной тайной окружала,
Меня в потоке звёздном унося.

Свеча дарила искры вдохновенья,
В мир “первоздания” она звала.
Свеча в других любовь и мир искала,
На каждого по лучику деля.

Свеча на столике печально догорала,
В отсветах радуга была видна.
Свеча своим теплом всех согревала,
Цепочкой времени она для нас была.
Ираида Мордовина

В конце этой недели, в последнее воскресение ноября - День матери. Для меня странно, что мы живем по календарю-напоминальнику. Сегодня - поздравьте тех, а завтра - этих. Может быть профессиональные праздники и должны быть таковыми. Но как может быть день, в который надо вспомнить и поблагодарить мать, только один раз в году. Маму благодарить надо каждую минуту. Сделайте это прямо сейчас - если она рядом - обнимите и приласкайте, скажите ей все ласковые слова, которые знаете. Если далеко - позвоните - и ей и вам станет легче жить. Если её уже нет с вами - помяните. Торопитесь, пока не поздно. Пусть никогда из вашего сердца не вырвется вот такая исповедь сына.



Друзья! Заранее прошу прощенья, -
Быть может, и не время вспоминать,
А я вот вспомнил, вспомнил всё мгновенно:
Деревню нашу, дом, отца и мать.
Отец и мать мне часто говорили:
"Сыночек милый к Богу обратись!"
И ежедневно обо мне молились.
Но я любил совсем другую жизнь, -
Вино, друзья и сотни развлечений
Мне ослепили сердце и глаза.
И, ослепленный, с диким наслажденьем
Смотрел я в рюмку, а не в небеса.

Молитвы для меня страшнее яда были,
О Боге я и слышать не хотел.
Летели дни... Я жил в грязи и пыли...
И думал я, что это мой удел.
Мне не забыть, наверное, навеки
Тот страшный день, - отец мой умирал...
Из материнских глаз слез вытекали реки,
А я стоял хмельной и хохотал:
"Ну, где же Бог твой? Что ж Он не спасает?
Он - Исцелитель, - что ж ты не встаешь?!
Без Бога люди также умирают, -
И ты, отец, как все в земле сгниешь."

Он улыбнулся и сказал сердечно:
"Я жив еще, а ты, сынок, мертвец,
Но знай, что мертвым ты не будешь вечно,
И вскоре воскресит тебя Творец!"
Отца похоронили... Мать молилась,
Втройне молилась о душе моей.
Потоки слёз, что за меня пролились
Я буду помнить до скончанья дней.
Ну, а тогда я думал по-другому...
Была противней мать мне с каждым днем.
И вот, однажды я ушел из дома
Глубокой ночью, словно вор, тайком.

Тогда кричал я: "Вот она - свобода!
Теперь я волен в мыслях и делах."
...Не знал тогда я то, что жизнь - болото:
Ступил на кочку - и увяз в грехах.
И жизнь меня, как щепку, закружила
В водовороте суеты и зла.
Вначале хорошо кружиться было,
Но вскоре закружилась голова.
И вскоре стал ужасной, страшной мукой
Мне каждый круг и каждый оборот.
Я волю напрягал, ум и - до боли - руки,
Но жизнь - водоворот, водоворот...

"Друзья" - какое лживое, обманчивое слово! -
В водовороте самый первый круг.
О, если б жизнь моя могла начаться снова -
Со мною б был Единственный и самый лучший Друг!
Круг развлечений, в золото одетый,
Меня своим сияньем ослепил.
Я был слепцом, не видел рядом Света,
И в страшном мраке по теченью плыл.
Вино - источник зла и тысячи лишений...
Приятный круг - о, скольких он сгубил!
Но есть источник жизни и спасенья -
Не пил я из него, я из бутылки пил.

Но, кто же мог спасти меня от смерти,
От тех кругов, влекущих так на дно?
Не человек, не человек, поверьте!
Ответьте, кто же? Ну, ответьте, кто?!
Метался я, не находя ответа.
И вот, однажды летом, в сильный дождь,
На улице я друга детства встретил.
Увидев земляка, почувствовал я дрожь.
Предстал передо мною милый образ:
Глаза печальные и мокрые всегда.
Забилось сердце, задрожал мой голос,
А вырвались бездушные слова:

"Ну, как там мать, меня хоть вспоминает?
Наверное, давно уж прокляла?
Хотел заехать все, да время не хватает, -
Сам понимаешь, то работа, то дела."
"Дела, работа... Помолчал бы лучше -
Твои дела нетрудно угадать!
Я расскажу, но только сердцем слушай
Про то, как "позабыла" тебя мать.
Когда сбежал ты, мать твоя от горя
Вся поседела - ведь тобой жила!
И каждый день, в любую непогоду,
Шла на распутье и тебя ждала.

И руки простирая свои к Богу,
Молясь во имя пролитой Крови,
Она стояла, влитая в дорогу,
Столпом надежды, веры и любви.
Ну, а когда стоять была не в силах,
Когда она в постель совсем слегла, -
Кровать к окну подвинуть попросила,
Смотрела на дорогу и ждала..."
Его слова стремительным порывом
С души сорвали равнодушье враз.
Я задрожал и прошептал пугливо:
"Скажи, что с ней? Она жива сейчас?"

"Сейчас - не знаю... Уезжал - дышала...
В бреду я слышал страшные слова:
- Сыночек милый, ты пришел? Я знала...
А ты, работа, говоришь, дела!.."
Я побежал, подстегнутый, как плетью,
Одним желаньем, жгущим, как огнем:
Увидеть мать, не опаздать, успеть бы
Упасть пред ней, раскаяться во всем!
Вокзал и поезд... И одно лишь слово
В висках стучало молота сильней.
Хотел не думать, но напрасно, - снова
Я слышал лишь одно: "Скорей, скорей!"

Вот поезд встал. Я вышел. От волненья
Меня трясло и что-то жгло в груди.
Я в ночь шагнул дрожащей, страшной тенью
От пламени, горевшего внутри.
...Знакомая дорога и деревья,
И только незнакомый сердца стук...
Вот кладбище, за кладбищем - деревня.
Могилы... И отца я вспомнил вдруг.
И ноги как-то сами повернули...
И в тишине, зашелестев листвой,
Меня к его могиле потянули
Заросшей и заброшенной тропой.

Я шел, до боли напрягая зренье:
Знакомая березка - значит, здесь...
Впервые в жизни встал я на колени,
Прижав к щеке холодный, мокрый крест:
"Отец, прости безумную ошибку!
Ты прав! - ты жив - я слышу шепот губ.
Стоишь ты предо мной, твоя улыбка...
А я - зловонный, сгнивший, мерзкий труп.
Но я заботой и любовью к маме
Сотру все прошлое, клянусь,клянусь тебе!
И ты, мой папа, будешь в сердце с нами...
А если?.. Если мать уже в земле?!"

И сердце снова бешено забилось.
Я огляделся... Тьма, ни зги кругом
И, вдруг - луна... Окрестность осветилась,
И я увидел рядом свежий холм.
Да, лишь луна и звезды только знают,
Как я со стоном на могилу пал
И мамин холмик обнимал, рыдая,
И землю по сыновьи целовал:
"Ты слышишь, мамочка? Прости, прости родная!
Не надо, не молчи, открой уста!
Давай молиться вместе, дорогая, -
Встань, мама, слышишь, умоляю - встань!"

Но холм молчал, дыша могильным тленьем.
Кругом - ни звука, словно мир уснул.
И, вдруг, я понял, Кто мне даст прощенье, -
И с воплем к небу руки протянул!..
И эта ночь последней стала ночью
В моей безбожной жизненной ночи, -
Она открыла мне слепые очи,
Она мне влила в сердце Божий мир.
С тех пор живу я с Господом Иисусом, -
Моя в Нем радость, счастье, чистота!
И никому теперь сказать не побоюся,
Что я не мыслю жизни без Христа.

Когда я вижу пред собой картину:
Заплакнную, сгорбленную мать,
А рядом - гордого, напыщенного сына,
От всей души мне хочется сказать:
"Вы, матери, имеющие сына,
Прострите ваши руки к небесам -
И верьте, что молитвы ваши сильны
Творить и после смерти чудеса!..
Вы сыновья, забывшие о Боге,
Взгляните на молящуюся мать
И встаньте рядом, чтоб в своей дороге
Вам эти слезы не пришлось пожать!"

Николай Шалатовский

Плачет осень. Слезами недужными
Стынут капли на сером стекле.
Листья, ставшие к сроку ненужными,
Умирают на мокрой земле.

Обесценены прежние ценности,
И с увенчанных сняты венцы…
О, извечная формула бренности -
Обречённость начал на концы!

Мы взираем на мир озадаченно,
И сбегает улыбка с лица,
Словно в осени нам предназначено
Осознать неизбежность конца.

Но летя через ветры гудящие
И вплетаясь в ковёр ноября,
Нам расскажут листы уходящие,
Что свой век отшумели не зря.

Отлетевшие, всеми забытые,
Нам расскажут, надеждой согрев,
Что недаром в ладони раскрытые
Свет ловили для отчих дерев.

И спокойно уходят, уверены,
Что грядущие листья вберут
Не сочтённый никем, не измеренный
Их надёжный, их солнечный труд.

Любовь Сирота

Все мы в разные периоды жизни о чем-то мечтаем, строим какие-то планы. Лелеем их, но зачастую мало что претворяем в жизнь. Свою бездеятельность мы оправдываем тем, что приходится выполнять другие обязательства. И мы придумываем в свое оправдание массу отговорок.

А ведь мы знаем людей сильных, таких как, например, Бетховен, который писал музыку и после того, как совершенно оглох. Или три великих поэта - Гомер, Мильтон и Данте - были слепыми. Даниэль Дэфо, автор "Робинзона Крузо", написал знаменитую книгу находясь в тюрьме! А у лорда Кэвэно, члена английского парламента не было ни рук, ни ног, но тем не менее он добирался до парламента самостоятельно.

Может быть стоит еще раз взвесить все аргументы, придуманные нами в оправдание невозможности исполнения заветной мечты. Может быть все эти оправдания фальшивы и их необходимо отбросить в сторону.А надо просто настроиться на то, что эти желания исполнимы и воплощение их находится в наших руках. Вы - единственный, кто удерживает вас на месте.

Права все же поговорка - кто хочет сделать, тот ищет способ. Кто не хочет, тот находит причины.

Подходит к концу осень. Все чаще начинают появляться посты о подготовке к новогодним праздникам. Так пусть ваш позитивный настрой на исполнение планов и претворении в жизнь заветной мечты поможет изменить жизнь к лучшему.

Дома высотные, как птичники, стоят,
В них обыватели по клеточкам сидят,
Они счастливые, что оторвались от сохи,
От деревенской жизни, матушки земли.

Им невдомёк, что жизнь с какой-то целью нам дана.
И выполнить свой долг на этом свете каждая душа должна.
Мы все талантливы, вот только нужно нам понять,
Как из глубин сознания себя наверх достать.

Раскройтесь, люди, полюбите мир.
Устройте для родных и близких свой духовный пир,
Чтобы от счастья закружилась голова,
Чтоб осуждением других не грезила душа.

Умей с любовью принимать слова,
В которых прославляют не твои дела.
За радости других умей счастливым быть,
И ты поймёшь, как хорошо на этом свете жить.

Ираида Мордовина

Осень, поздняя осень!.. Над хмурой землею
Неподвижно и низко висят облака;
Желтый лес отуманен свинцовою мглою,
В желтый берег без умолку бьется река...
В сердце - грустные думы и грустные звуки,
Жизнь, как цепь, как тяжелое бремя, гнетет.
Призрак смерти в тоскующих грезах встает,
И позорно упали бессильные руки...

Это чувство - знакомый недуг: чуть весна
Ароматно повеет дыханием мая,
Чуть проснется в реке голубая волна
И промчится в лазури гроза молодая,
Чуть в лесу соловей про любовь и печаль
Запоет, разгоняя туман и ненастье,-
Сердце снова запросится в ясную даль,
Сердце снова поверит в далекое счастье...

Но скажи мне, к чему так ничтожно оно,
Наше сердце,- что даже и мертвой природе
Волновать его чуткие струны дано,
И то к смерти манить, то к любви и свободе?..
И к чему в нем так беглы любовь и тоска,
Как ненастной и хмурой осенней порою
Этот белый туман над свинцовой рекою
Или эти седые над ней облака?

С. Надсон

День сегодня выдался пасмурный. На небе висят серые тяжелые тучи. Они наполнены то ли дождем, то ли мокрым снегом. Оттенок их так часто меняется, что складывается впечатление об их бесконечном разговоре - чем же лучше пролиться на землю. И пока тучи мирно беседуют между собой я отправилась в любимый сад.

В саду хорошо в любую погоду и в любой сезон. Он наполнен магнетизмом. Притягивает к себе и очень долго не отпускает. Вот и сегодня я бродила по саду, наполняясь его живительной энергией. И не поняла - он забрал накопившуюся за время отрицательную энергию или наполнил меня положительной, но на душе стало светло и легко.

Сад прекрасен даже сейчас. В нем продолжается не заметная для нас жизнь. При взгляде на небо ты видишь причудливую вязь из оголенных веток. Это Природа сплела необыкновенное кружево. Оно по разному выглядит на фоне прояснившегося неба или переплетясь с тяжелыми осенними тучами.

Погода хоть и пасмурная, но безветреная. Сад был наполнен величавой тишиной и совсем неожиданно я услышала стук. Сначала я даже не поняла, кто может стучать в саду, в котором в это время кроме меня никого не было. Но вот мимо спокойно пролетел дятел, уселся на ствол яблони и, будто не замечая меня, стал обследовать его. Вот от куда стук. Да не просто стук, а скорее перестук. Дятел работал в саду не один. Он так спокойно занимался своим делом, что я смогла рассмотреть его причудливое оперение и поведение. Мы не мешали друг другу. Я разглядывала птицу, а дятел, время от времени, переставал осматривать и простукивать ствол, замирал и поворачивал головку в мою сторону. Значит тоже разглядывал меня.

Вот послышался шорох и щебетание. В сад прилетела не большая стайка синичек. Они как говорливые ребята без перерыва что-то объяснили другу другу, и перелетали с места на место в поисках пропитания. Красивые маленькие создания. Они тоже не обращали на меня никакого внимания и спокойно занимались своими делами. Мне это понравилось. Вдруг что- то зашевелилось в опавшей листве. И гость которого я даже представить не могла поздней осенью пробежал в междурядье. Это был ежик, который нес на спине яблоко. Повезло, говорят, что если найдешь в саду последнее не сорванное яблоко будет счастье.

Продвигаясь в глубь сада я внимательно осматривала ветки в надежде тоже найти яблочко. Принесет оно мне счастье или нет не знаю, но вот полакомиться яблочком я бы не отказалась. И мне повезло. Как будто ожидая меня, яблонька припасла заветное яблочко. Зеленая семиринка досталась мне в подарок и буду надеяться на счастье.

Клён гроздьями сережки распустил.
Своею красотой рябину покорил.
Она от скромности стояла чуть жива.
В её душе смятеньем вспыхнула весна.

Как ей завлечь такой шикарный клён?
Чем поразить его, чтоб был он удивлён,
От красоты рябины статной опьянён,
И лишь в неё красавец был влюблён?

Рябина скромным цветом расцвела,
Не понял клён, что для него она цвела.
Он приоделся буйною листвой
И перешёптывался тихо с бузиной.

Рябина солнца позвала лучи.
Просила: “Душу от любви мне излечи!”
Но солнце вместо этого дало совет такой:
Украсить веточки багряной красотой...

Клён отвести не может восхищенный взгляд.
Рябина гроздьями из алых ягод выткала наряд.
Он в изумленье за рябину жизнь готов отдать
И рядом с красотой багряной золотом блистать.

Красу укутал в “ореол” сияющей листвой.
Соседям глаз не отвести от красоты такой.

Ираида Мордовина

После гибели жены - Златогорки Дажьбог стал одиноким. Майя Златогорка ушла в Навь. Там дух ее слился с духом богини Смерти - Марены. Не потому ли Марене так приглянулся Дажьбог, что она решила его приворожить. Марена закляла сына Перуна и поселила в его сердце любовную тоску.

В то время к Марене сватался Кащей, но Дажьбог так распалился страстью, что решил отбить у соперника прелестницу. Однако Марена не собиралась становиться женой Дажьбога. Замуж она хотела только за Кащея, ибо он был знатного рода - шутка ли, сын Вия и Матери Сырой Земли, внук самого Черного Змея. А Тарх Дажьбог всего-то сын русалки.

Когда Тарх стал слишком уж ее донимать, она предложила ему выпить заговоренный мед. Только Дажьбог его выпил, у него на голове заветвились рога - и Дажьбог обратился в Златорогого Оленя. Об этом событии люди вспоминают в середине лета, в день Медового Спаса.

Не стучит, не гремит копытами,
А каленой стрелою летит Олень!
У Оленя копыта серебряные,
У Оленя рога - красна золота!
- Ты куда летишь, молодой Олень?
- Я бегу, я лечу ко речной воде...
Нужно в воду Оленю копытом ступить,
Тем копытом серебряным воду студить?

«Книга Коляды», XI 6

Вновь обратила Марена Златорогого Оленя в Тарха Дажьбога только после того, как Перун пригрозил испепелить ее молнией. Не смогла устоять перед влюбленным Дажьбогом Марена и вышла за него замуж. Но после свадьбы Марену похитил у Дажьбога оскорбленный соперник Кащей. Дажьбог пустился в погоню за похитителем, но Марена и Кащей всякий раз обманывали его - сбрасывали в Пекло, обращали в Камень, и в конце концов распяли на Алатырской горе. И от того все более лютыми делались морозы, и землю заметала пурга. Дажьбога каждый раз выручали друзья - конь Кологрива, отец Перун, богиня весны Жива.

И тогда Дажьбог, дабы победить Кащея-Чернобога, добыл Золотое Яйцо. В нем, по преданию, была заключена Смерть Кащея. Но в этом Яйце, явившемся при сотворении Мира, была не только Смерть Кащея, но и Гибель Вселенной. После того как Дажьбог расколол Золотое Яйцо, пришло время освободить мир от скверны, очистить его в огне и водах. Расколов Яйцо, Дожьбог порушил целостность Вселенной, ибо это Яйцо и есть Вселенная, и есть Род. В нем - и сам Дажьбог, и Кащей. Со смертью Кащея и Мары Явь восторжествовала над Навью. Но в Прави нарушилось равновесие Яви и Нави. Ибо без Смерти нет и Жизни. Для возвращения Мира на путь Прави, для возвращения Смерти, Род - Родитель Вселенной наслал на Землю огонь и воды.

Золотое яйцо, в котором заключена смерть Кащея и гибель Мира, известно и индийской ведической традиции. Согласно «Махаехарате», в нем заключен огонь, пробуждающийся во время Конца Света.

21 ноября (груденя, листопада) - приход Морены-Зимы, день славянской богини смерти Марены.

Мара-Морена - могучее и грозное Божество, Богиня Зимы и Смерти, жена Кощея и дочь Лады, сестра Живы и Лели.

Имя Морана (Морена) действительно родственно таким словам, как «мор», «морок», «мрак», «марево», «морочить», «смерть».

Легенды рассказывают, как Морана, со злыми приспешниками, каждое утро пытается подкараулить и погубить Солнце, но всякий раз в ужасе отступает перед его лучезарной мощью и красотой.

Её символы - Черная Луна, груды разбитых черепов и серп, которым она подрезает Нити Жизни.

Владения Морены, согласно Древним Сказам, лежат за черной Рекой Смородиной, разделяющей Явь и Навь, через которую перекинут Калинов Мост, охраняемый Трехглавым Змеем...

В противоположность Живе и Яриле, Марена воплощает собой торжество Мари - «Мертвой Воды» (Воли к Смерти), то есть Силы, противоположной Животворящей Солнечной Яри. Но Смерть, даруемая Мареной, не есть полное прерывание Токов Жизни как таковой, а - лишь переход к Жизни Иной, к новому Началу, ибо так уж положено Родом Вседержителем, что после Зимы, уносящей с собой все отжившее, всегда наступает новая Весна...

И, конечно же, мы знаем соломенное чучело, которое до сего дня кое-где еще жгут во время праздника древней Масленицы, в пору весеннего равноденствия время, несомненно, принадлежит Морене, Богине смерти и холода. И каждую зиму она берет власть.

Православные христиане отмечали в этот день Матрёну (Матрону) Зимнюю. Примечали:

"На Матрёну иней на деревьях - к морозам",
"Коли на Матрёну туман - к оттепели",
"Если в этот день гусь выйдёт на лёд, то будет ещё плавать на воде".

Сей христианский праздник также известен как Введение Марии Богородицы во храм.
В народе говорили:

"На Введение зима вводится",
"Введение - ворота зимы",
"Введение пришло - зиму привело",
ибо верили, что в этот день зима окончательно вступает в свои права.

За день до Введения отмечали Прокла (20 ноября) - день, когда творили обереги от всякой нечисти:

"На Прокла всякую нечисть проклинают".
Сразу после Введения отмечали Прокопьев день (22 ноября) - день, начиная с которого устанавливается первый санный путь:

"Введение идёт - за собой Прокопа ведёт",
"Прокоп на снегу ступает - дорогу копает",
"Прокопий дороги прокапывает",
"Где Прокоп, таи и зимний путь стал".

Не знает вечность ни родства, ни племени,
Чужда ей боль рождений и смертей.
А у меньшой сестры ее - у времени -
Бесчисленное множество детей.
Столетья разрешаются от бремени.
Плоды приносят год, и день, и час.
Пока в руках у нас частица времени,
Пускай оно работает для нас!

Пусть мерит нам стихи стопою четкою,
Работу, пляску, плаванье, полет
И - долгое оно или короткое -
Пусть вместе с нами что-то создает.

Бегущая минута незаметная
Рождает миру подвиг или стих.
Глядишь - и вечность, старая, бездетная,
Усыновит племянников своих.

С.Я. Маршак

Нам вверены загадочные сказки,
Каменья, ожерелья и слова,
Чтоб мир не стал глухим, чтоб не померкли краски,
Чтоб тайна веяла, жива.
В.Брюсов
…….
Есть намеки тайные
В будничных вещах.
Есть необычайные
Пропасти в сердцах.
В той же ежедневности,
Где томишься ты,
Дышат бури гневности,
И цветут цветы.
Краткое мгновение
Может пронести
Ужас разрушения
На твоем пути.
Краткое мгновение
Может дать нам сон,
Весь восторг забвения,
Целый небосклон.
День, что был томительным,
Ярким станет вдруг,
Блеском поразительным
Все зальет вокруг.
Верь в приход нежданного,
Тайна есть во всем,
В сердце много странного,
Мы живем… Живем!
К.Бальмонт

ВИ КЪ: "Достойней для Человека перед возрождением чего-то, поначалу очистится. Вполне возможен другой путь. Не искать в начале пути - истинной веры. Сыскать можно, но поверить поначалу в них трудно. Так уж устроен человек, с охоткой поверит он в сложное - сказочное, чем в простое - жизненное. Требуется одно, не иди вслед лжи, даже если она не вредна (пустая). Не верь в ложную веру. Откажись от принципа «как все». Не потворствуй ложным обрядам. Стань самим собой вне других вер. Останови сознание на незыблемом: Солнышке и Земле матушке. Не создавай для себя ритуалов и не навязывай иным своё мировоззрение. Говори только с тем, для кого понятие Отец и Мать святое и верит твой собеседник в то, что они не оставят (не предадут).
Я верю в незыблемость Солнца и Земли. Я знаю и верю в то, что жизнь мне дана ими же. Моя вера формирует во мне любовь к ним. Я знаю, что если не буду любить Землю мне она ответить тем же. Я сформировал на основе своей веры собственное мировоззрение. А ты говоришь, что это церковные догмы.
Дед внуку
- А знаешь кто Мать всех матерей и отцов?
- Нет деда
- Земля Матушка
- Солнышко красное - отец наш
- Люби и почитай их как мамку свою и отца.
Вот такая простая основа Русской веры. Отец как и Солнышко отдавал всё не требуя за свой свет ничего взамен. Открытая система. Мать и Земля матушка нуждались в любви, любовь грела. Закрытая система.
...Родовое зерно сейчас называется геномом. Управлять реакцией можно. Ставится вопрос. Зачем? Ты сначала услышь себя. Потом совесть спроси, стоит ли управлять. Бьют дитя на твоих глазах. Управлять реакцией будешь? Много бед на Земле от того, что совесть свою вытравили из сердца управляя реакцией на происходящие безчинства.
Вспомнить и вернуть в Душу Рода Русского Любовь к Земле матушке надобно, а потом тело своё правИть."

Таня Т

Не пробуй этот мед: в нем ложка дегтя.
Чего не заработал - не проси.
Не плюй в колодец. Не кичись. До локтя
всего вершок - попробуй укуси.

Час утренний - делам, любви - вечерний,
раздумьям - осень, бодрости - зима...
Весь мир устроен из ограничений,
чтобы от счастья не сойти с ума.

Булат Окуджава

Не давно, перелистывая старые записи, я прочитала молитву, которая была написана в годы Великой отечественной войны на клочке бумаги, узникамими концлагеря Равенсбрюк:

"Господи, помни не только добрых мужчин и женщин, но и злых.
Помни не только обо всех страданиях, которым нас подвергли.
Помни, что эти муки принесли свои плоды - наше товарищество, преданность, смирение, храбрость и щедрость, величие сердца, вдохновившее нас на все это.
И когда наступит Судный день, пусть все эти плоды станут им наградой и прощением".

Какую же силу духа и знания жизни надо иметь, чтобы вот так испросить прощение для варваров, издевающихся над человечеством. Это не осмысливается сразу. Может быть оно воспринимается по другому когда у тебя перед глазами документы о деятельности СС. Сколько раз я перечитывала сохраненные материалы и не разу не смогла дочитать их все до конца. И возвращаюсь к ним редко. Наверное во мне много малодушия. Не хватает душевных сил.

Я почему то сразу перескакиваю на день сегодняшний. На наши современные отношения. Как мало в нас желания и умения прощать даже малость. Может быть нам надо понять, что мы не "победим" зло до тех пор, пока не увидим добро, которое оно делает...

О как красиво умирает лес,
Не становясь болезненным и старым,
Лишь озаряя синеву небес
Янтарным, ослепительным пожаром.
Лес принимает, словно праздник, смерть,
В своем конце он краше, чем вначале, -
Чтоб никому не вздумалось посметь
Подумать об утрате и печали…

Игорь Кобзев

О, больная, прекрасная Осень,
Ты погибнешь от зимнего холода,
Когда ветры засвищут средь сосен,
И укроют сады белым пологом.
Так умри же среди изобилия,
Среди спелых плодов, Осень бедная,
В небе ястребы кружат, а лилии
Растеряли в пруду листья бледные.
Где-то в рощах далеких волнения.
Там олени трубят одинокие,
Голоса умирают осенние,
Остывают озера глубокие.
Я ловлю эти дальние звуки.
О, холодный, пронзительный ветер,
Осень, желтые краски разлуки,
Фейерверк золотой на рассвете.
Кто-то бродит по листьям растерянно,
Отправляется в утренний поезд.
Мне одно еще утро отмеряно
Ближе, ближе минуты покоя...

Г.Аполлинер (1902 год)
Перевод М.Кудинова

Осень оказалась златокудрой,
Грустные дожди не моросят,
Я встречаю солнечное утро,
Пью его целебный аромат.

Не колышет ветер даже лозы,
Замерли на небе облака,
Как алмазы, засияли росы,
Стала, словно зеркало, река.

Теперь дни горячие, как страсти,
Не придут до будущей весны,
Впереди холодное ненастье
И о тёплом звонком лете сны.

Но пока лишь осень золотая,
Нет дождя и даже ветерка,
И на землю лист златой слетает,
В душу поселяется тоска.

Хоть зима уже не за горами,
Небеса, как летом, высоки,
Солнце Землю балует дарами
В первые осенние деньки.

Всё в природе правильно и мудро,
Поры года движутся подряд,
Я встречаю солнечное утро,
Ощущаю жизни аромат.

В. Болутенко

Ты слышал как солнце поёт на восходе,
Как вторит ему , просыпаясь, Земля ,
Как оживает, ликует природа
И птицы щебечут - “ Привет”, говоря ?

Ольга Мартин

Осень так многогранна и вызывает столько разных чувств и переживаний. Вот и сегодня с раннего утра она казалась уже поздней и сырой. Утро было туманное и седое. Туман очень долго не рассеивался и крупными каплями падал на землю. Рассвет еле проглядывал сквозь серую пелену.

Мне так нравится уходить на работу на рассвете и возвращаться с закатом солнца. Каждый день я вижу эту красоту и ни разу не увидела её одинаковой. Какая богатая палитра у кудесницы природы. Сколько оттенков у красок. Каким не обыкновенным выглядит небо в ранние часы или в часы заката.

Еще не давно я писала, что деревья все еще не сбросили свой пышный наряд, а сегодня большая часть из них стоит совсем без листвы. Но этот вид не вызывает грусти. Деревья все также полны красоты изгибами веток, каплями тумана, висящего на них.

Картину пейзажа разнообразят стаи грачей и ворон. Так интересно наблюдать за ними. Весной на проводах электропередачи нотными записями сидели ласточки. Иногда из этих нот можно было даже напеть мелодию. А сегодня на проводах, зябко сжавшись, сидели вороны, но все в одну линейку. И песня никакая не складывается.

Зато они уже не первый раз показывают свою находчивость. И как по другому можно назвать их поведение, когда ворона сидит на ветке и держит в клюве не кусочек сыра, как в известной басне Крылова, а орех. Сидит иногда долго и внимательно следит за дорогой. Как только движение транспорта затихает, она взлетает и замирает на миг над шоссе. Затем роняет орех на асфальт и быстро опускается за ним. Орех, упав с высоты, естественно, разбивается и ворона быстрым и ловким движением освобождает ядро, хватает его и отходит на обочину. Время пира для нее наступило. Мне не один раз, как подарок с неба, падал орех, который не сумела унести ворона. И должна вам сказать, что всегда это крупный, тонкокорый и легко разбивающийся плод.

После туманного утра день стоял ясный и солнечный. Было комфортно и тепло. И небо опять сияло прозрачностью и голубизной. Только ближе к вечеру, перед самым закатом, на небе появились маленькие тучки. И солнце, уходя за горизонт, тонуло сначала в причудливо изогнутых облаках, стараясь осветить землю последними, длинными, не желающими прятаться, лучами. И цвет их переходил от нежно розового к красному. Значит и завтра не будет дождя и Природа подарит нам очередную картину, придуманную ею за ночь. А жизнь наша будет украшена новыми пейзажами и впечатлениями.

Есть игра: осторожно войти,
Чтоб вниманье людей усыпить;
И глазами добычу найти;
И за ней незаметно следить.
Как бы ни был нечуток и груб
Человек, за которым следят, -
Он почувствует пристальный взгляд
Хоть в углах еле дрогнувших губ.
А другой – точно сразу поймет:
Вздрогнут плечи, рука у него;
Обернется – и нет ничего;
Между тем – беспокойство растет.
Тем и страшен невидимый взгляд,
Что его невозможно поймать;
Чуешь ты, но не можешь понять,
Чьи глаза за тобою следят.
Не корысть, не влюбленность, не месть;
Так – игра, как игра у детей:
И в собрании каждом людей
Эти тайные сыщики есть.
Ты и сам иногда не поймешь,
Отчего так бывает порой,
Что собою ты к людям придешь,
А уйдешь от людей – не собой.
Есть дурной и хороший есть глаз,
Только лучше б ничей не следил:
Слишком много есть в каждом из нас
Неизвестных, играющих сил…
О, тоска! Через тысячу лет
Мы не сможем измерить души:
Мы услышим полет всех планет,
Громовые раскаты в тиши…
А пока – в неизвестном живем
И не ведаем сил мы своих,
И, как дети, играя с огнем,
Обжигаем себя и других…
А.Блок