Сорок градусов на улице нервно щиплют щеки и покалывает руки. Не только кожа, но и чувства, мысли, эмоции - все немеет на таком морозе, атрофируя болезненное осознание беспробудного одиночества. Вместо этого болит лицо и единственное желание, оставшееся у меня, слишком пассивно для того, чтобы радоваться простоте его осуществления. Единственное, на что остаются силы - завернуться с головой в одеяло, смотреть забавные, а порой и достаточно жизненные сериалы, кушать конфеты и спать. Быть может, хотя бы во сне я смоку уткнуться в твое дружеское плечо и сладко нежиться в твоих дружеских руках.

Но даже в моем сне мы лишь дурачимся и бесконечно болтаем обо всем на свете.
Просто я так боюсь отпугнуть тебя.

Самое ужасное - это быть одиноким, когда вокруг так много людей. (c) JD

Тонкий нож без заточки,
Как из книжки страницы.
Ни письма и ни строчки
Не напишут ресницы.

Не узнает о стуке,
Но уж знает о боли.
Мерный пульс ненавидит,
Солнце держит в ладони.

Не бывало такого,
Чтобы счастье - навылет,
Чтобы неба - немного,
Стопка книжек - из пыли.

Заточила сердечко,
Барокамерой лечит,
Но ничто не поможет,
Мыслью только калечит.

Ей ресницы не пишут,
Ей ногтями - не больно.
Одиночеством дышит.
Лишь отсутствием, слышишь,
Лишь отсутствием пульса довольна.