Пытаюсь читать. Ага, бесплодные попытки. В волшебном сером мешочке предоставленном Evivva обнаружился пресловутый Х.Мураками. За первые тридцать страниц романа главный герой пережил тяжелую депрессию, расстался с женой, двумя любовницами, одним приятелем, умерли лучший друг и кошка. На обстоятельном описании похорон кошки книга была закрыта и отложена до лучших времен. Во истину - уж лучше Донцова. Да, может быть художественная, философская и прочая ценности у Мураками выше, но зато Донцова не загружает несущественными на фоне ор-кормление-ор-купание-ор-прогулка проблемами. Ну на кой черт мне смысл жизни по версии "Дэнс, дэнс, дэнс", когда мой смысл жизни наотрез отказывается засыпать и сидеть в шезлонге? При чтении сего претендующего на нетленку чтива у меня складывается ощущение того, что мне пытаются преподнести уже и без того знакомые мне истины, заново выучить таблице умножения, один раз я ее уже заучила, второй грядет лет через восемь, а пока что - оставте меня в покое мудрые писатели мейнстрима, я лучше по лузгаю литературных семечек.