Я смотрела на свой портрет. Что-то было не так. Да. Мои глаза. Это совсем не те глаза, которые я видела изо дня в день в зеркале. Те глаза пусты, грустны, давно без внутреннего ощущения счастья. На портрете они смеются, радуются и излучают любовь.
Я испытала эту любовь мимолетно. Всего пара часов. И ей конец. Пока писался портрет. Моей любовью стал художник. Такой, каких я не видела никогда. Внешность завораживала, и не в силах пошевелиться, я провела два часа. На прощанье он кинул мне: «А ты хорошая модель! Как восковая сидела!» Ещё бы…Я вглядывалась в него, я успела изучить каждый открытый участок его тела. Лицо, уши, шея, руки, пальцы. Особенно привлекли пальцы и глаза. Глаза видели, пальцы творили. Водя грифелем по листу, он будто создавал нечто божественное, писал по частям Галатею. Но.. он не был влюблен, как Пигмалион и мой портрет не надо было оживлять с помощью Афродиты. Я была настоящей и так рядом. Так близко, что до меня доходило его дыхание. Прерывистое и учащенное.
В глазах была любовь. Но любовь не ко мне, а к портрету. К своему детищу. Наверняка он и не вспомнит потом обо мне. Но мне было неимоверно приятно осознавать, что я нужна ему сейчас, нужна чтобы сотворить.. очередную картину…всего лишь один из многочисленных портретов…
Глаза были оливково-золотистыми. Этот оттенок я запомню навсегда. Когда он смотрел на солнце, глаза наливались золотом, и зрачок становился ярко-черным. Длинные, пушистые ресницы почти не двигались. Сосредоточен. Творит. Мастер.
На портрете появлялась незнакомая мне девушка. Она лучезарно улыбалась, каждая клеточка лица светилась счастьем и любовью. Я нравилась себе такой. И хотела быть такой всегда. Но… Такой я бы смогла быть только с ним, но это, к сожалению, невозможно! Портрет был закончен. Я была изумлена его работой. Изумлена им самим.
Внизу он оставил подпись и своё имя. Максим. С раннего детства это моё любимое имя. Знак? Предзнаменование? Вряд ли… Просто судьба подкинула мне шанс побыть счастливой и влюбленной хоть раз в жизни, хоть ненадолго.
Я ушла, а у него уже сидела другая, и он с упоением принялся творить.
Каждый раз, когда я смотрю на портрет, я в своих глазах вижу его. Уже прошло столько времени, почти два года, но Максима я не могу забыть. Это что-то сказочное, таинственное, тот с кем я не буду. Жизнь идет чередом… У меня есть любовь..Но этот уличный художник не выходит из головы. Так он и останется в воспоминаниях и мыслях, и останется портрет, напоминающий мне о том, какой счастливой я могу быть!

Настроение сейчас - нет его
В колонках играет - 5`nizza-сюрна