Город горел.

Пропитанный противопожарными чарами так, что я, зажатый энергетическими полями, не мог даже дышать нормально, город все-таки горел.

Обычное дело – показалось проходящему мимо магу, что на него недостаточно почтительно посмотрели, вот он и поджег единственный на весь город трактир. А огонь возьми да и перекинься на соседние дома. А потом на соседние улицы. Горело так, как будто весь город был полит какой-нибудь горючей алхимической дрянью.

Маленький городок в самом захолустном углу страны, на перекрестке двух заброшенных дорог. Я любил проводить здесь лето – тихо, спокойно, ничего не случается, и никто меня не найдет – по забывчивости, свойственной человеческому роду, город перестали наносить на карты еще при прошлом правителе.

Летом я бездельничаю – жарко, делать ничего не хочется. Работаю я зимой. И вот, пожалуйста, приехал в отпуск, отдохнуть от приключений, а у них – пожар. Видимо, приключения не захотели отдыхать от меня.

И вот стою я на рыночной площади посреди горящего города, вокруг люди мечутся и орут, а я думаю… Что делать будем?

Видят Боги, я не хотел. Я всегда провожу лето, как человек, без всякой магической хрени. Принцип у меня такой. Но не сгорать же за компанию с городом из-за принципа?

Я раскинул руки, и огонь потек сквозь меня. Я – огонь. Огонь – это я. Сам в себе не сгоришь. И вот я стою, а вокруг все горит. Я стою, а оно горит. А потом, когда все сгорело, я пошел. Ну почему всегда все заканчивается гадостью подобного рода?

Хороший был город. Жаль.
02.03.06