Невыносимо долго тянется время. Под крылом - Атлантика. Коньячная анестезия подействовала, да и ночные прогулки по Парижу не способствуют бессоннице. Глаза открываются только для перекусить, а потом снова спать-спать-спать. Некрепким полусном-полубодрствованием. Посадка в Гваделупе. Маленький остров в Карибской гряде, находящийся под французским протекторатом. Жара. тягучая, влажная. Растрепанные вихры пальм видны из окон. 2 часа между рейсами. Другой самолёт, поменьше предыдущего, опять прыжок в небо и некрепкая дрёма под гул турбин. Лайнер идет на посадку, в иллюминатор виден берег, большой город, белый пассажирский пароход в порту (тогда я еще не знал, что именно он станет нашим пристанищем). Облака сгущаются, в их разрывах виден аэропорт, посадочная полоса. Лайнер кренится, и вопреки ожиданиям уходит на второй круг. Вокруг самолета уже не облака а тучи, мелькают молнии - идёт гроза. Все вокруг дрожит мелкой дрожью - сильная турбулентность. Сначала я считал круги, описываемые нашим ковчегом в карибском небе, после шестого сбился. Берег-город-порт-пароход-вираж- и снова солнце-море-маленький островок в заливе. Потом вираж - тучи-молнии-берег-город-порт-пароход. И так без конца. В какой-то момент я решил, что мы теперь так и будем кружится, пока не кончится топливо. Наконец то что-то в циркуляции поменялось, самолет тряхнуло - вышли шасси. Посадка. За бортом - кромешная тьма и стена падающей воды. Открыли дверь, и жара - липкая, тягучая, как засахарившееся варенье, вползла в самолет. Терминал прилета международного аэропорта Порт-о-Пренса. Грязный сарай, с поломанными тележками для багажа, за пользование которыми надо заплатить 2 доллара. Черный народ суетится вокруг, на ломаном английском предлагает за небольшую плату ускорить получение багажа. Равнодушно отворачиваем усталые лица от этих "агентов". Наконец-то заработал багажный транспортер, начали выезжать грязные промокшие чемоданы. Судорожно выдергиваем с ленты свои вещи и тут прямо в зал выезжают ЭйрФрансовские конвертики с нашими пистолетами. Все вскрыты, у меня даже вскрыт металлический бокс, в котором лежит пистолет. "Офигеть!" -  кричали гости. Проверяю, пистолет на месте, боеприпасы тоже. Слава богу, а то потом кому пенять на недостачу? Верховному жрецу Вуду? Черный клерк размашистым движением шлепает въездной штамп. Первые шаги по незнакомой земле. Чернокожая толпа шумит непонятными языками - и о чудо - хоть и сильно загорелое - но явно славянское лицо. "Привет мужики, а мы вас уже заждались!". Ура. Дорога кончилась. Командир контингента за несколько фраз ориентирует нас в пространстве, и мы рассаживаемся в полицейские джипы. На улице дождь, уже не как из ведра, но всё равно сильный. Машины стартуют, мы едем по каким-то колдобинам, в темноте мелькают черные лица шлепающего по лужам народа, какие-то странные машины непонятного предназначения снуют по темным улицам, почему-то не включая фар. 20 минут по лабиринтам и трущобам, и мы упираемся в железные ворота портовой территории, Еще чуть-чуть, и из тьмы величаво возникает огромный расцвеченный электрическими огнями пароход, на котором нам предстоит жить первое время. Регистрация на входе, ключи от каюты получены, несем сумки с одной мечтой - принять душ, и спать-спать-спать. Завтра нас привезут в ООНовскую штаб-квартиру. Welcome to MINUSTAH!!!