За окном мерно гудят турбины аэробуса. Где-то далеко-далеко внизу, едва угадываемая в разрывах облаков, проплывает земля. Расчерченные на неправильные цветные многоугольники участки местности навевают грустные мысли о несовершенстве всего сущего. Вежливые французские стюардессы разносят пассажирам напитки и еду, а у меня перед глазами встают такие же картинки первого отъезда в мою Косовскую миссию. Год и три месяца, проведенные после Косово в родной Отчизне,  запомнились нескончаемой чередой командировок в головной институт, где я инструкторствовал на всевозможных международных курсах, и выбирался домой лишь на выходные. Зачем мне всё это - лететь невесть куда в очередную планетарную клоаку от спокойной и размеренной, практически состоявшейся жизни? Мне это надо. Не знаю зачем, не знаю почему, но точно знаю - надо. А раз надо - значит - вперед, сквозь океаны и континенты. Потому, что другого раза - не будет. Потому, что шанс никогда не постучит в дверь дважды. Потому что миссионный вирус навсегда останется в крови. На лицах друзей - гамма эмоций от пережитого за последние дни - прививки от тропических болезней, чехарда с визами во французском посольстве, поиски ящиков для перевозки оружия и боеприпасов, 2 часа шаманских танцев в шереметьевской таможне ( А вы что, с пистолетами в Париж летите?..), бумажки, бумажки, бумажки, нескончаемые телефонные звонки во всевозможные инстанции, печаль в глазах близких родственников, тоскливый и горький, навзрыд, плач жены, полувиноватые-полузавистливые улыбки друзей и знакомых (Опять уезжаешь? Надолго? А как же реформа МВД, сокращение количества сотрудников милиции и оптимизация её работы?      - Да. Минимум на год. К черту... Без меня...).  Из медитации выводит приятный женский голос - Бон суар, месье. Не хотите ли бокал вина? Пожалуй, да. Красного..... Боже, какая кислятина....Снова можно немножко погрезить. Звук турбин заметно меняется, лайнер закладывает разворот и начинает снижаться. Впереди - Париж.