"Live Internet"

Пряничка
Человеческая история №2...
Пятница, 11 Ноября 2005 г. 20:13

Про безымянного таксиста...
Блесну ещё одной историей из своей жизни.
Мне семнадцать тогда было всего. Работала я сценаристом в КазГосЦирке. Ну так вот. Училась и работала. Бегала с занятий на репетиции, а поздно вечером, затемно возвращалась домой.
И проблемы тогда какие-то начались в нашем веселом учреждении. нагрянула комиссия по авторским правам и начала качать свои права. Мне нерваки тогда жутко потрепали. Ну, типа, не может человек в 17 лет без образования и без какой-никакой квалификации писать сценарии для такого заведения. И, типа, значит это одно - или незаконное моё здесь трудоустройство или полный плагиат с моей стороны. Первое борцов за авторство как то не особо беспокоило, зато за второе зацепились конкретно... Проверки рукописей, сверка текстов с хз какими авторами и всё такое... За день просто в труху растрепали моё терпение. (Позже, кстати, после сего активного мозгоёбства, они же со мной заключили контракт и уже для меня выбивали гонорары за использование текстов).
...Выхожу я из нашего Цирка на Абая в полнейшем раздрае. Настр на нуле, депресс вполне очевидный. В кармане сиротливо шуршат последние 5 баксов, остальное мы с режиссером просто напросто просадили в местном "Шапито". И тааак всё осточертело, что вообще полная потеря ориентации в пространстве. Всё трезво. Просто ну вот абсолютно ничего не хочется. И никуда не хочется. Иду я по Абая пешком. Время ближе к 10 вечера. А национальной валюты при себе нет. Ни на таксо, ни даже на автобус. Только 5 баксов. Иду я по Абая пешком...
...Рядом притормаживает машина. Я не помню. Наверное иномарка. Или нет. Кажется белого цвета, или синего... или... Неважно. останавливается машина. Открывается дверца. Я сажусь в машину.
- Куда?
- Не знаю.
И едем. И молчим. И мне по барабану вообще всё. Абсолютно.
- Может на Кок тюбе?
- Может.
Кок тюбе высоко. Свежий воздух. И тысячи огней. И стою я, смотрю вниз и чувствую - отпускает.
А парень-шофер просто стоит рядом и молчит. Вот просто молчит. Не спрашивает, что со мной... или как меня зовут, или сколько мне лет и, что я делаю завтра вечером, а может даже сегодня ночью. Мы просто стоим высоко в горах. Пялимся на ночную Алмату. И молчим. И хорошо.
Потом мы едем обратно в город.
Он подвозит меня до дому. Мы прощаемся и знаем, что больше никогда не встретимся. Потому что незачем.
А 5 баксов у меня до сих пор лежат. На память.
Просто случай. Который тоже запомнился.