Не люблю стихи. Не понимаю. Прозой гораздо проще закрепить на длительное время то, о чем ты мыслишь в настоящем. Поэзия изменчива. Мало того, что сам автор частенько забывает, что именно хотел он выразить, так еще и читатели понимают его стихи каждый по своему. Тогда на вопрос "О чем идет речь?" оказывается тьма ответов, которые, впрочем, все могут быть неправильными.

Свежее дыханье утренней зари,
Острова в тумане, плеск морской волны,
Крики альбатросов в розовой дали...
Почему для многих это только сны?

Вытащив на берег фантазий корабли,
Стали капитаны призракам верны.
Заковали души в чувства из брони,
Решимостью и злобой теперь наполнены.

Мечтатели, романтики... А были ли они?
Вглядитесь в эти лица, они осушены.
И правда и любовь лежат в пыли...
Законы Мирозданья нарушены...